Trapecista de cordón

Cosas que pasan en este mundo.

2012-02-25T11:00:00.001-03:00

Estaba en una entrevista de trabajo para un puesto bastante importante. “Con proyección internacional”, diría, como se dicen de algunos jugadores de futbol.

Supongo que en ese momento, todavía aceptaba la mayoría de las reglas de este mundo, como quien acepta que el sol está en el cielo, o el sur queda para abajo. Como algo que vino así de fábrica, y no con esta sensación que para cambiar esas cosas, las que no te hacen sonreír, por las que uno pone cara de estar comiendo una galletita húmeda, primero hay que encontrar las otras, las que sí te hacen sonreír.

Fue una entrevista grupal, entre ocho o diez jóvenes talentos, o al menos así reclamaba el aviso. Había contadores, administradores de empresas, algún ingeniero. Todos con algún posgrado, algunos en el exterior, en universidades Bélgica o la de Texas. Todos observados por otro grupo (tal vez, cuatro o cinco, no lo recuerdo con claridad) de psicólogas.

Con el tiempo termine de entender, que lo que se busca en esas oportunidades es observar los comportamientos. Si uno observa con claridad, es posible ver los rasgos generales de las personas, en forma muy fácil. Y en definitiva, una empresa, debe funcionar en grupo. Por lo tanto, el valor del comportamiento de cada uno, y la forma en que se relaciona con los demás tiene la misma importancia que los conocimientos técnicos. La famosa inteligencia emocional. E incluso, es más fácil entrenar los conocimientos técnicos que los otros, que responden a variables y aprendizajes muchas veces innatos e involuntarios, de acuerdo a la forma que uno tenga de ver el mundo.

La primera parte de la entrevista consistió en una presentación en inglés de cada uno, y luego pasamos a realizar un trabajo separándonos en dos grupos.

Ese trabajo consistió en el estudio de un caso, muy al estilo de las escuelas de negocios. Por lo general, este tipo de estudios, se basan en casos reales, aunque no se cuenta con todos lo datos, para aproximarlo a la realidad, donde no siempre cuentan con toda la información, y aún así, se deben tomar decisiones.

Poco recuerdo de aquello, algo así como un ejecutivo que debía afrontar la posibilidad de cerrar la filial de la empresa que se había abierto hacia muy poco tiempo en algún país árabe, debido a estar afrontando grandes perdidas. Como dificultades: tenía un lazo casi de amistad con la persona al mando y el cierre generaría el desempleo de varios miles de personas.

Lo que sí recuerdo, y muy bien, es a él. Corpulento, profesor de alguna arte marcial, bastante calvo, vestido en forma informal, y con una actitud de seguridad que intimidaba. Era supervisor en una empresa petrolera. Y dijo:

“Sí algo aprendí, que estas cosas no hay que tomarlas en forma personal. Lo mejor es cerrarla la filial, atendiendo a los resultados, que son lo importante en una empresa. Repito, no es algo personal, son números, y es simple, si no sirve, no sirve”.

Y lo sigo pensando, y todavía pienso, que algo de razón debe tener, algo, tal vez. Aunque me siga generando el mismo revoltijo de estómago. Cosas que uno no puede manejar, supongo. Cosas de este mundo, que se organiza para que algunas personas, no te puedan ver más que como un número.

Pues entonces, temblemos un poquito, más que de costumbre, si vemos un empresario cerca del poder político. Las naciones no son empresas, por más que tengan presupuesto, balance y estado de resultados. Las naciones somos nosotros, los que estamos adentro. No soy yo, ni vos, ni algunos, ni los otros, ni ellos, ni aquellos. Somos todos, pero todos juntos, no por separado.

Aquella entrevista la superé. También la siguiente. Y terminé bastante cerca de ser uno de los tres seleccionados. Pero no, finalmente quedé afuera.

Por lo pronto, pasa, la vida, y hay que seguir agarrados al número que nos toca. Mi duda, a veces, es si agarrarme más fuerte aún o simplemente soltarme, y ver que pasa.

El amor en tiempos de diarios.

2012-02-24T00:04:00.000-03:00

Mudémonos juntos, – dijo ella – es sentido común. ¿Te das cuenta la plata que nos ahorraríamos? Viajes, Comidas. Pagaríamos un solo alquiler. Compraríamos un solo diario.

¿Y qué diario compraríamos?- preguntó, contagiado por una sonrisa.

¡Clarín! – respondió.

Se separaron, en ese mismo instante. A partir de ahí, se negaron, se ignoraron, se desconocieron, para siempre, por siempre.

El sentido común sirve para otras cosas. Es amor, o nada.

Libre albedrío.

2012-02-21T23:04:00.001-03:00

Yo me sentaba, triste, a pensar que había alguien que me estaba tratando de frenar. Como aquel ejercicio físico de fuerza, en el cual te agarran de la cintura, y uno tiene que forzar, intentar correr. Que cuando tenía que ser el momento, todo se desvanecía.

Cómo si me hubiese tomado un tiempo, en el pasado, para hundir la mano firme en la arena, y cerrarla. Tan fuerte que habría podido aprisionar la mayor cantidad que me hubiese sido posible. Y ahora, solo era un puñado pequeño, lo que apenas había podido conservar. Y yo miraba ese puño cerrado, sin poder determinar si mi pasado, era lo que había perdido o lo que quedaba ahí; encerrado entre mis dedos y mi palma. Desconociendo, si acaso mi futuro dependía de aquel puñado. O si podía dejarlo de lado, como otras cosas que he dejado, y hacer algo totalmente independiente. Sin conexión a lo que encierra mi puño con fuerza en este momento, aunque lo levantase alto, eclipsando el sol, y dejase a mis ojos un poco de oscuridad, y otro poco de luz, como para confundirme. Para seguir desconociendo si ese puño en alto significaba resistencia, o renuncia. Desconociendo, si debía, aún, apretar el puño, o simplemente abrirlo, para terminar esta historieta de seguir siendo un hombre con un puño en alto, y resignarme, simplemente, a sentarme.

Porque uno se sienta, cuando las cosas andan; un poco mal, otro para atrás, y se acuerda de Dios, y le pregunta, y le habla. Como si Dios fuese la solución de los problemas. Pero en el fondo, uno termina dándole a Dios, un lugar culposo, de responsable. Y se compara, con otros, y siente que ellos van, andando de la mano de alguien que los ayuda.

Pienso. En algún punto, Dios nos ha de soltar la mano, debe ser cuando nos ve preparados, como para andar por ahí, solos, viendo que pasa.

¿O será que a Dios no le alcanzan las manos para agarrarnos a todos? ¿Será por eso que existe tanto Dios sobre esta tierra? ¿Será por eso, que los indios, o mejor dicho los hindúes, tienen a Visnú? Aquel dios que se separó en tres luego de crearlo todo, y que tiene cuatro manos.

Supongo que debe ser eso que le dicen libre albedrío. Supongo. Le preguntaría a Dios, pero intuyo que me responderá con una metáfora o silencio raro, que no me de certeza, ninguna, como siempre.

2012-02-21T23:03:00.003-03:00

Cosas que te hacen sonreir II.

2012-02-14T23:25:00.000-03:00

La revista Periplo ha decidido editar un texto que escribí. :)

Si gustan, pueden entrar al link, bajarse la revista de Febrero y leerlo (página 79, particular). Periplo tiene una temática por volumen, en la edición de Febrero fue “números”.

http://www.revistaperiplo.com/

También pueden ver y bajar los números anteriores. Está buena y sobretodo: está hecha con mucho esfuerzo y dedicación.

Este trapecista defiende todo impulso artístico, por lo tanto, no puede más que defender a Periplo, con todo el fervor y sentimiento de “hacer algo”. De eso se trata el arte, supongo.

Ahí, atrás del mercadito II.

2012-02-14T23:11:00.000-03:00

Y yo sabía, en sus ojos, había dolor, pero también felicidad, como en el verde hay amarillo y hay azul. Podía darme cuenta, pero no podía verlos por separado. Había un color diferente, que no se les parecía, a pesar de estar formado por ellos.

Pensé en lo sublime, en lo que es tan bello que puede destruirte, que puede angustiarte. Pero tal vez, era solamente la forma de ver las cosas, pues estamos definidos por nuestras acciones. Somos lo que hacemos, lo que sentimos. Somos lo que vemos, lo que descubrimos. Somos a lo que le sonreímos, pero también lo que odiamos, detestamos.

Porque al fin y al cabo, tan duro parece, pero habrá algo de cierto en lo siguiente: nos sueltan, nos dejan en el mundo sin que comprendamos con precisión los porques. Absurdo buscar las respuestas, porque ni siquiera hemos entendido las preguntas. Somos libres, en ese sentido al menos, para decidir.

Y ella contaba que desde que su marido se había muerto, había podido ordenar la casa. Que no me imaginaba lo que era antes. Aquel patio, que le servía ahora para mojarse con una manguera, que tenía plantas y una tortuga dando vueltas, era un chiquero, un verdadero almacén de basura. Que lo que no servía, lo que no sabía donde ponerse, iba al patio. Y la cocina: estaba toda envuelta en grasa, los azulejos. Y ella quería cambiarlos, pero no. Él siempre se negaba porque había que picar toda la pared. Y cuando él se fue, pudo hacer un revestimiento de madera, que dejó a la cocina, prácticamente nueva.

Y sonaba extraño, porque la casa, humilde y modesta, estaba en un estado correcto. Era una casa atendida.

Y ella seguía con su vaso, y dijo que nadie la quería. Pero se contradijo al instante, porque sus vecinos la querían. Incluso la semana pasada había estado en un casamiento de unos de ellos. Unos “gays”, y que a pesar de haber estado toda la noche atenta, no se había podido dar cuenta quien hacia de “él” y quien de “ella”. Pero que lo había pasado divino, y que ellos eran dos amores de personas. Y luego se le iluminó el rostro, como se le ilumina una habitación cuando el sol entra lento por una ventana y dijo:

-A mí me amaron. Nadie me amó como él. Mi marido. Todos lo días me lo decía. Te amo viejita. Siempre. Y él era maravilloso, siempre contento, siempre te hablaba despacio, lento. Nunca me levantó la voz. Nunca. Lo extraño.

Ahí, atrás del mercadito.

2012-02-12T23:12:00.001-03:00

Ahí vive ella. Atrás del mercadito que atiende, en una esquina de Rosario. Cerca de una de esas calles con boulevard, tan típicas de los rosarinos.

Y levantaba el vaso corto de cerveza, casi caliente, en el patio de su casa. Y confesaba que cerraba el mercadito a las ocho y media y se sentaba ahí, y si hacía calor, se quedaba en corpiño y bombacha, a la ceguera de los vecinos o de quien pasará, y se tiraba agua con una manguera.

“C`est la vie” pensé, deseando poder decir más que una o dos frases en francés, sin que fuera demasiado triste, ni demasiado alegre. Seguí callado.

Seguía, con el vaso, se ría, me miraba, me hablaba, y me creía por callado: bien educado o corto de palabras. Hacía un chiste, largaba una puteada y contaba que se levantaba temprano para recibir las entregas; el pan, las facturas, los lácteos, y algo más, y ahí nomás abría.

En este barrio, decía, todos la conocen, y sabían, que de nueve a nueve y cuarto, había una pausa: diez minutos para desayunar y otros cinco para ir al baño.

Decía que lo único que tenía, eran ellos, sus vecinos, sus amigos, porque sus nietos y sus hijos no le llevaban el apunte. Porque ella, tan trabajadora de lunes a sábado, tenía la costumbre, indestructible, de no trabajar el domingo, de no abrir el mercado, pase lo que pase. El domingo no se vendía, nada. No se vendía una vela aunque se hubiese cortado la luz, ni yerba para algún uruguayo con síntomas de abstinencia. Y contaba que esos domingos, no la visitaban, ni sus nietos ni su hijo. El domingo se la pasaba entre vecinos. El único momentito que le dedicaba su hijo, era durante la semana, cuando le dejaba el pan, casi sin prestarle atención, como si fuera un cliente normal.

Siguió levantando el vaso, con la tranquilidad de quien tiene tiempo para beber, y contó, que la convencieron y la llevaron a una iglesia evangélica.

-Ayer fui a la iglesia, a la evangelista, con Susana, la vecina. Y lo escuchaba al pastor, y pensaba: ¡Cuánta razón tiene este hombre! Y dijo: “Hoy agarren a la persona que más quieran y denle un abrazo, y díganle: te doy un abrazo para alargarte la vida”. Y yo pensé, ese abrazo, se lo tengo que dar a mi hijo. A la mañana siguiente lo agarré, le abrí los brazos anchos, como para abrazarlo todo, y le dije: “Este abrazo que te voy a dar es para alargarte la vida, hijito”. Y él me miró, sin llevarme el apunte, y se dio vuelta y se fue, balbuceando algo mientras se bajaba la bragueta para entrar al baño. Y ahí nomás sentí la voz de otra persona que me dijo: “Dámelo a mi viejita, que a mi me hace falta”. Y le dí un abrazo enorme. Era el repartidor de gaseosas.

Alicia y las nubes.

2012-02-06T23:24:00.001-03:00

“A los que contemplan la luna,

las nubes a veces ofrecen una pausa”.

Matsuo Basho.

Mira Alicia, allá, alto y arriba, como se van deformando, de a poco. Es aleatorio. Un mar blanco, casi de leche, casi de espuma, que se mueve, en la tranquilidad.

Son frías, piensa Alicia, cuando debieran ser templadas. ¿Hará frío allá arriba? El calor trae alegría, recuerda haber escuchado; como si la felicidad dependiera del clima. ¿Qué le queda al frío? El frío debe ser algo más quieto. ¿O no? O tal vez, más sereno, más calmo.

Alicia las piensa frías, pero las piensa sin certezas, porque vale andar pensando en lo que uno no sabe. En lo que se desconoce totalmente, e imaginarlo, adivinarlo, con razonamientos entorpecidos de inocencia y trucos de libertad plena, que no obliguen a la mente a entender que uno más uno es dos sino a aceptar, sin más obligación que la de rendirse ante la belleza de las cosas, sin cuestionarse si el cielo es azul o celeste o el mar es verde o azul.

Y sabe Alicia, que si cuenta lo que imagina, puede pasar por tonta, o por viva. Y puede despertar risa, o indiferencia. Y vale la pena, por esa risa. Pero también, por la indeferencia, para saber que la próxima será mejor regalar un poco de silencio o hablar de lo que vio en la televisión la noche anterior.

Piensa Alicia en un pingüino, y en un panda. Un pingüino va de etiqueta. ¿Y el panda? No. Y tal vez, no tiene que ver con lo que otro podría ver: allá, alto y arriba. Pero piensa en lo blanco, y se da cuenta porque se deforma lo que imagina. Porque, un poco, ese mar blanco tiene forma de pingüino, y otro poco de panda, y otro poco de árbol coposo. Y le da la forma que quiere.

Alicia piensa, y dice, me dice, te dice, nos dice:

-Las nubes son el algodón de Dios.

El resto, va por cuenta de nuestra imaginación, pura o no.

PD: Las fotos son de los caminos de Jujuy y Salta. Argentina.

Caes.

2012-02-05T22:54:00.002-03:00

Caes,

una y otra vez,

Caes despierta,

y caes dormida.

Te duermes entre tus aires de madera.

De madera de barcos que encallan.

Y son las olas que juegan,

Que llevan.

Que traen.

Pero no arrastran a los barcos.

Barcos cansados .

Y creo:

son las olas las que te dan movimiento.

Aunque estés quieta, se mudan las olas

Se mudan gota a gota

Mientras caes dormida y hundes barcos.

Hundes barcos con tus gotas de mirada.

A cuenta gotas miras, mientras te caes,

Despiertas casi dormida, y arrastras

Y arrastras los ojos como olas.

Dormida o despierta,

Eres ese pequeño círculo de belleza.

Sé que lo sabes,

y casi te ríes de eso…

Instrucciones para desamar a Esther.

2012-01-14T20:38:00.001-03:00

Se había cansado tanto Ortamendia, de escuchar a sus amigos, de que le llenaran la cabeza de los tenés-que, los para-mi-que y algún ahora-agarra-y.

Les hubiera dicho que no le vengan con instrucciones para desamar a Esther. Si no había instrucciones para amarla, menos habría para olvidarla, para hacerla un bollito. Como si fuera una factura de teléfono. Es similar. Aquel jueguito tonto entre poder y deber. Poco importa que si se podía o no podía, debía o no debía, hacer un bollito con Esther y tirarla, arrojarla lejos, alto, con torpeza, como se tiran los bollitos de papel, que son tan livianos que no planean, se caen a tan pocos metros, que termina uno por sentirse un anémico. De igual forma que la factura de teléfono, podía transformarla en un bollito. Pero terminaría siendo un bollito a pocos metros de él.

Si fuese astuto. Iría hacia el balcón. Y simplemente lo dejaría caer. Pero sería momentáneo. Bastaría con que pasasen unos días, para que volviera aparecer, otra vez. Esta vez con unas letras enormes en rojo, casi recordando que no se puede olvidar lo que se ama. Ortamendia no iba a poder olvidar a Esther. Lo que se ama, no se desama porque simplemente se haya ido.

Ortamendia lo recordaba. Amar a Esther, era andar corriendo descalzo en un pasto verdoso, con el riesgo de que alguna ramita filosa se le clavara en la planta del pie, pero sintiendo el vaivén de un pasto acolchonado que cede, se entrelaza y se apelmaza. Y era casi tan lindo como sentirse despejado, liviano, libre, sin andar pensando que hora era, ni cuanto faltaba para irse a dormir. Amar a Esther, era estar descalzo, descubriendo que lo más lindo de la vida pasa cuando uno está sin zapatos.

¿Para qué le sirve el recuerdo? Porque el amor, terminaba por escaparse de ese agujero hondo que Ortamendia había cavado, en el centro de su pecho. Como si cavar un agujero en el centro, y no en otro lugar, lo volviese una persona centrada, capaz de dar un giro sobre su eje y volver a ser el mismo.

La mayoría de los miedos, son tontos, son boberas que uno se inventa. Solo se conoce el miedo verdadero, cuando la imagen de la mujer que se ama, intenta desvanecerse, confundirse con el resto. Con las otras, las que son vulgares, las que se pintan los labios para poner distancia en los besos, por las que uno se da vuelta, solamente para ver el contorno de unas carnes simétricas.

Pero no, el recuerdo de Esther estaba, tenía fuerza, voz y olor. Era lo más parecido a salir a la calle, sintiendo en el pecho, una ventolina que se hace luego viento, y luego hondadas de aire, que golpean.

No le hacia ninguna gracia. Porque en definitiva, aquel golpe de aire que le inflaba el pecho a punto de sentirlo, tan inflado como si tuviese un valor repentino, un poder instantáneo, de poder volverla a la vida. Y tenerla ahí, cerca, tan solo para silbarle una cancioncita, tonta y absurda, en el oído, o morderle el lóbulo de la oreja con la mordida más eróticamente cargada de inocencia y sin más intenciones que disfrutar de esa carne suave, dócil y tierna.

Ahí van los tontos. Podía sentirlos Ortamendia. Ahí van, al costado de él, viviendo su vida prestada. Tan prestada que ni cuenta se daban, que se levantaban a la hora que les indicaba el reloj, almorzaban a las doce del mediodía y hacían el amor a la noche si no había nada entretenido en la televisión, siempre en la cama. Tan prestada que no podían hacer lo que se les viniera en mente, sino lo que les estaba preestablecido, con tanta elegancia y disimulo que parecieran sus propias decisiones.

Porque ellos, también podían morder la oreja de una mujer, pero sabía él, que solo la mordían para ver la sucesión de los actos que desencadenaban. Como si estuviesen siguiendo un manual, aburrido, tonto, repleto de puntos seguidos y apartes, que indicará los pasos para amar. Un listado con números hacia el margen, seguidos de un paréntesis.

Pobres aquellos, que creían que aquellos actos formaban parte de las pautas de le bon vivre. Ortamendia, defendía, la carencia de todo instructivo o reglamento para amar. El libre albedrío. La improvisación.

Pobres. Los pensó pobres, de portadores de pobrezas. O tal vez, por pensarlos tan vacíos de cosas valiosas. Los pensó mordiendo una oreja porque así está estipulado en ese manual de amantes perfectibles. Y no, por esa compulsión caníbal, de querer disfrutar del lóbulo de una mujer. Del lóbulo de Esther, en su caso. Solo el miedo de dejarla sin lóbulo, de lastimarla, le impediría ser violento, y arrancárselo.

Porque aún la amaba. La amaba como se aman las nochecitas de enero. Porque era así. Amar, sintiendo que uno debe esperar arrancándose las uñas con los dientes, o simplemente no amar. Los términos medios, los que no son ni muy ni poco, no sirven. ¿A quién le sirve caminar de frente al sol, tapado o cubierto de una crema bloqueadora? Amar era salir a caminar, con el riesgo de que el sol te quemara la frente. Valientes los calvos que caminaban sin gorro, sabiendo que a mitad del camino, les ardería la cabeza. Así era amar a Esther.

Amar a Esther. Sentía que habría que entender tan poco de este mundo, conservar un visión tan absurda y obtusa, para no amarla. Había que ser un tonto para querer desamarla, para querer olvidarla, como se olvida uno las llaves apoyadas en la mesa de una café o el número de la cuenta del banco. La falta de atención, es también, una falta de elegancia. Es vivir porque te tocó en suerte, sin respetarse.

Dudo Ortamendia. ¿Sería el único que amaba a Esther? ¿Sería el único sobre esta tierra, qué había podido advertir las líneas de sus labios? Quiso ser tan egoísta. Tanto, como para guardarse a Esther en un bolsillo, y no dejarla asomar. Para no tener que convidarle de la esencia de Esther a nadie. Cuando se ama, hay que ser egoísta. Al menos cuando se ama a Esther.

¿Sería tan difícil comprender? ¿De qué forma podía sentirse si apenas él, tan pequeño a comparación del mundo que lo rodeaba, podía amarla? Dudo Ortamendia, nuevamente, ¿podía equivocarse? Dudo: ¿de qué permanecía enamorado aún? ¿Del recuerdo de Esther, inmóvil, seducida ante una mordida de lóbulo? ¿O de Esther, de toda ella? Tan Esther, de cabeza a los pies. Con sus uñas pintadas de negro y su lunar en forma de uva en el costado derecho, justo debajo de sus costillas.

Recordó Ortamendia, la lengua de Esther. Sabe Dios, porque decidió darnos a cada uno, una lengua inmutable y única. Tan única como para no poder confundirla con otra. Por más esfuerzo que hagamos. Mente traicionera, que nos permite imaginar lo más impensado, pero es incapaz de hacernos confundir un beso de la mujer que se ama, con otro, de una mujer del montón.

Era tarde. Y la aleatoriedad de los surcos de la lengua de Esther se había perdido lo suficiente para describirlos a la perfección, eran parte de una descripción vaga y confusa, que pendía de los hilos de su mente, caprichosa, que se daba permisos burocráticos, para recordar lo que quisiese de ella. Su olor, que sería tal vez, el olor de mezclar nueces, almendras y flores. El sabor de su cuello y lo estrecho de su cintura bañada con su cabello morocho, negro, negrísimo.

Pensó Ortamendia, debería haber un puñado de instrucciones válidas para desamar a Esther, tal vez. Y se sintió tan compungido por no conocerlas, tan lleno rabia, ira, por perderse la posibilidad de obviarlas, de ignorarlas, hacer completamente lo contrario. Simplemente, se conformó con no seguirles la corriente a quienes le indicaban que debía hacer esto, o aquello.

Había que estar loco para desarmar a Esther. Casi tan loco como para no amarla.

Los portadores de pecas IX: Circular Nro II del Sindicato del Pecoso

2012-01-11T02:58:00.001-03:00

El Sindicato pone en conocimiento los siguientes sucesos acontecidos hace unos días, cuando uno de sus integrantes, despertase con el encendido de la tele, con la desgracia de haber encontrado en la pantalla, un abogado hablando.

Dijo él, sin sonrojarse:

“Hay tres tipo de verdades:

· La que pasó.
· La que se puede probar.
· La que te crean”.

El Sindicato adhiere a cualquier manifestación poética, literaria, y/o artística, que utilice estos lineamientos.

El Sindicato, manifiesta que este lineamiento debiera utilizarse sin fines estratégicos, solamente por rigor artístico. ¡Un fin inútil y bello!

El Sindicato puede hacer “la vista gorda” si el fin es seducir a un pecosa, siempre y cuando se tengan “fines nobles, románticos y auténticos”.

El Sindicato se niega a dar demasiadas explicaciones acerca de los “fines nobles, románticos y auténticos”, porque tampoco se puede andar explicando todo. Pero confía en el criterio de los portadores de pecas. Sin criterio, somos inútiles, porque imposible saberlo todo. Para eso sirve el criterio, para decidir sobre lo que uno no conoce demasiado.

El Sindicato defiende el derecho a la imaginación y llama a la reflexión: “Que ser sincero, no sea no tener imaginación”.

El Sindicato advierte, la imaginación también es una obligación, como tal, debe usarse con responsabilidad.

El Sindicato pone un ejemplo; si te digo que “esas pecas brillan como brillaba la luna de París en tus ojos”, puede que, en rigor de verdad, no sea cierto. Pero, ¿si nos lo creemos? ¿Quién se atrevería a decir algo? Si hacemos de algo, en rigor falso, tan nuestro, tan fuertemente imaginado, ¿no debería formar parte de la verdad? ¡Si es inútil! Nadie va a tomar ventajas de eso. ¿Y si lo puedo probar? Si pudiese probar que tus pecas brillan como brillaba la luna de París en tus ojos, Dios me concedería la inmortalidad.

El Sindicato defiende el derecho a la subjetividad. Cada cual que crea lo que quiera. Lo que le toque en gracia, de acuerdo a lo que intentaron enseñarle, a lo que pudo aprender y lo que desea que sea mundo.

El Sindicato del pecoso, duda. (Y ahora se viene la parte guerrera y combativa). No cree que aquel abogado haya hablado de “la verdad” en forma poética, sino con la suspicacia de quien quiere interpretar la ley para defender una infamia.

Así no, mundo. Cuando el Sindicato se pronuncia a favor de la subjetividad, habla de otra cosa.

Rara la justicia. Difícil. Compleja. Empiojada.

El mundo debería tender a volver obsoletos a los abogados, y no tan necesarios como para sentir que el mundo no puede dar un giro sin ellos. (¡Oh! Voy a hablar con mi abogado).

Si pasará eso, supongo que una mitad haría cosas como, cantar, reir, pintar murales en las paredes, escribir poesías y la otra mitad, podría irse bien al carajo.

Ha de haber abogados que formen parte del Sindicato, aún sin saberlo. Pero los otros, los que no, los que interpretan la verdad, los que acomodan los hechos para que lo justo tengo olor rancio, sepan: No los necesitamos, nos arruinan el mundo, y el mundo lo podemos arruinar nosotros solos. Al fin y al cabo, es nuestro, no de ellos.

Atte.

El Sindicato del Pecoso.

PD: El Sindicato está seguro que el Sr Quino debe haber dibujado alguna tira, muy a su estilo, acerca de los abogados. Solicitamos nos contacten en caso de hallarla. Nos fue imposible. Gracias.

Dudario II.

2012-01-07T19:42:00.001-03:00

“Everyone has the right to be in doubt,

but this is not a duty”.

Art. 15. Constitución de Uzupis.

Ahora, que la duda resulta, escribo, que nos resulta a los dos. Porque ni vos, ni yo, estamos tan seguros, como para entender que lo más lindo que nos puede pasar, es esto: una duda profunda, abstracta, intransferible. Y no una certeza absoluta, objetiva y aburrida que nos llevaría a tocarnos, a abrazarnos, besarnos como si hubiese un reglamento gris y polvoriento que nos diría que primero deberíamos hablar de cómo estuvo el día, hacer referencias al clima y luego besarnos con los labios cerrados con candados.

Esta duda que resulta, que se arrastra, por no saber si Dios te inventó con belleza, o fue la belleza misma la que te inventó. De pensar que tal vez te dudé en forma unilateral hasta hoy.

¿Me habrás dudado en silencio? ¿O te habrás dejado llevar, por la necesidad del ahora-esto? Sin dejarte, apenas un espacio, para un y-si.

¡No huyas cobarde! Dudemonos, juntos. ¡Qué crezcan las dudas de cómo será luego! ¿O has visto alguna vez alguna uva con la certeza de que tan buen vino será? Dudame en la cabeza, completo. Al menos, ahora, que somos dos dudas, dos signos de interrogación, que intentamos cerrarnos sobre la misma pregunta. Y nos contestamos, rompiendo las reglas ortográficas. Empezando con minúsculas, con una letra pequeña, casi como un mamarracho de líneas de birome, atolondradas, superpuestas, sin espacio entre una y otra.

Somos tontos, tan dudosos, que nos respondemos nuestras dudas propias, con más preguntas, en lugar de dejarlas de lado. De escribir con signos de admiración.

Vos ahí, con tu all you need is love, y yo sintiendo más un this bird has flown, pensando que si pudiese, yo también encendería aquella madera, no tan noruega, tal vez un poco irlandesa, hasta que se queme todo. Todo por ese miedo de desdudarnos un rato, por el miedo a que la duda próxima nos de ganas de ponernos cara de dolor de codo.

Desdudémonos juntos. Arrancame las dudas cansadas de la espalda, de los hombros, de la cintura, de las caderas. Dejame desdudarte los botones del pantalón, que luego se atora en tus piernas mientras tironeamos juntos para distinto lado, como siempre.

Puff, llego la hora de uno de esos post emotivos.

2012-01-05T02:00:00.002-03:00

Ya comenzado el 2012, no tengo más que agradecer, que decir gracias, muchas gracias, a los que pasaron, a los que leyeron, a los que lo intentaron, a los que les gustó un poquito, a los que se hicieron seguidores, a los que se lo pasaron a algún conocido, a los que mintieron y tiraron buena onda, a los que tiraron buena onda, solo por eso, por tirar buena onda, a los que hicieron comentarios, a los que repostearon, a los que respondieron mails, a los que se bancaron las mails de “propaganda”, a los ayudaron incluso estorbando poco, a todos y todo lo que me dan ganas de seguir escribiendo, de seguir contando historias, que de eso se trata: contar historias, de la mejor forma que uno pueda. ¿Para qué? ¡Para contarlas! Simplemente, para eso.

Hace unas semanas (varias) me crucé algunos mails con una amiga. Hacía unos días, había renunciado a mi trabajo y nos puteamos, porque ella había empezado a trabajar pocos días antes (luego también, de renunciar), y no pudimos combinar ni siquiera hacer un viaje corto, aprovechando nuestro estado de desempleados, no sé, ir a ver las ballenas o algo así.

Ella se quejó de que yo había tardado demasiado. Me acusó de haber dado vueltas tres semanas. Terminamos hablando de lo que yo llamo “síndrome de clavadista” que es lo que sufre el tipo que se tira de cabeza al primer charquito de agua que ve, sin importarle nada.

-It´s no better to be safe than sorry – me dijo ella.

Interpreté la frase como aquella que dice que es mejor arriesgarse y pedir disculpas que no hacer anda y pasar por dormilón. Y le dije que no me cierra, y le dí un ejemplo.

“Si salgo a tocar tetas, de 30 tetas que toque, medio de sopetón, supongamos que ande con suerte, y 4 me vaya bien. Y al resto le pida disculpas o perdón.

Pero ¿el durante? Seguro de las 30, algunas eran desagradables como tocar una bolsa de basura, otras chiquitas como botoncitos y alguna que otra este buena. De las 4 que me fueron bien, dudo alguna que este buena. Porque la teta buena hay que ganársela con esfuerzo, no sólo con el riesgo de poder pedir disculpas después.

Hay que buscar la teta que a uno le guste, y ganársela de la forma que uno se sienta bien. Como para después contar una linda historia.

Porque lo importante son las historias, y más que las historias, la forma en que se cuentan. Sino, agarra Rayuela de Cortázar y trata de contar la historia vos. Una cagada.

Y en el durante, aprovechar las tetas que se presentan como oportunidad, como para no olvidarse como es tener una teta.

Reemplaza "teta" por lo que quieras, (trabajo, marido, dinero, amigos, etc...) y adecua un poco las formas y los verbos, y tendrás una frase de un libro de autoayuda, como los de Osho o José María Domínguez, cierta como que después del domingo viene el lunes”.

Pensé: No vale la pena ir tirándose a la pileta todo el tiempo, porque se pierde el foco. Hay que ir viendo cuando vale la pena y cuando no.

Me cuenta que se incomodó cuando reemplazo teta por marido.

Le contesté:

“No tenés que buscar marido, tenés que buscar una historia, una que te guste e ir contándola de la forma que te sientas cómoda. No importa que sean un par de renglones, lo importante es lo que se cuente. Y cuando se termina, la archivas. Así, hasta encontrar una historia que este demasiado buena para terminarla.”

Lo que importa, es ir viviendo, por la curiosidad, buscando historias, para poder contarlas. ¿Qué quisiera yo de mi vida? Ser eso, un contador de historias. El resto, va, pasa, aunque duela, o no. ¿A quién le importa, en tal caso, mientras haya una historia, linda, para contar?

Sin más, adjunto el regalo más simple y lindo que me hicieron en estas fechas.

Por un 2012, muy "escribido", bien o como salga…como dice alguien: ¡SALÚ!

En breve, me tomaré unas vacaciones por lo que puede que se interrumpan momentáneamente las entradas, pero volveré, con más, por más, ¿por qué no?

Fin del mundo.

2011-12-31T01:17:00.001-03:00

“Dios no juega a los dados”.

Albert Einstein.

A diferencia de las otras, las impuestas por los humanos, quebradizas y subjetivas, uno no puede contradecir las leyes de la temodinámica. Uno puede andarse por la vida, desnudándose en las esquinas, orinando en las paredes de una comisaría, cruzando con luz roja las avenidas, o levantando las polleras de las damas que pasan, pero no tiene forma alguna de disminuir la entropía del Universo. Incluso sin tener la menor idea de lo que sea.

La entropía es un concepto difícil de entender, difícil de explicar. Intenta definir el desorden molecular de un sistema. De tal forma, que si se varían las condiciones de estado de un sistema cerrado, como el Universo, esto tendrá como resultado un aumento de la entropía del sistema. Un aumento del desorden de las moléculas que lo forman. Eso es lo que nos dice la segunda ley o principio de la termodinámica. Que la entropía de un sistema nunca disminuye, está en constante crecimiento.

Se dice que la entropía del Universo llegará a un máximo, un momento en el que el valor de la entropía no podrá incrementarse más, debido al desorden que alcanzarán las moléculas. En ese momento, nos encontraremos frente a la muerte termodinámica del Universo. Y eso, será tan terrible como suena. El fin del Universo.

Cuando estaba en la universidad, tomaba mis clases de Metalurgia con uno de los ingenieros con mayor capacidad de transmitir conocimientos que he conocido. Era fácil prestarle atención. Hablaba remarcando lo importante, con justeza. Era, también, una de las personas más detestables y despreciables que me he cruzado.

Me acuerdo el terror que me produjo escuchar la frase “la muerte termodinámica del Universo”, con esa dicción lenta y pesada, cargada de inercia de aquel profesor. La duda de cuan lejos podía estar ese momento, y el hecho de darme cuenta que cualquier movimiento, incluso respirar, estaba aumentando la entropía del sistema, fue no menos que inquietante.

En definitiva, poesía pura. Nosotros mismos estamos ayudando a llegar al fin del Universo, viviendo. Mientras más vivamos, más nos acercamos al fin.

Nos fascinan los finales. A nosotros, a todos. Parecieran que todo es una excusa para llegar al final. Nos obsesiona. Se vive pendiente del desenlace. Se entiende. Toda historia va buscando su final. Porque se vive haciendo preguntas, y buscando respuestas, que producen nuevas preguntas, todo con el anhelo, de que un día encontraremos la última respuesta, que no corte ese cadena de incognitas. El final de la discusión. La muerte de la subjetividad.

El fin. En mi corta vida, he escuchado demasiadas veces hablar del fin del mundo, de las profecías, de los jinetes del Apocalipsis y el escándalo de la última oportunidad de arrepentirse de todo.

El otro día, estaba leyendo las etapas que atraviesa un cadáver, y me quede sorprendido. Al experimentar el rigor mortis, el primer músculo que se rigidiza es el corazón.

Ahí, es cuando me di cuenta. Dios es el Poeta. Todo esto, no es más que la obra de Dios. Independientemente de cualquier religión. Es algo más profundo, conceptual. Es un conjunto de manifestaciones de belleza, incluso por contraste. Tiene todos los condimentos, y todos los colores. Tiene momentos sublimes, momentos de una belleza tan angustiantemente bella, que podría destrozar a quien la observe. Imposible echarle la culpa, nos da tiempos para improvisar con aquello del libre albedrío. Ha trazado todos lo detalles.

Y es así, pienso, que el mundo (o al menos nosotros, los humanos) terminará por donde empezó, para mantener la línea poética. Terminará por el Edén. Y de acuerdo a lo que he entendido, se encontraba en el cercano oriente. Muy lejos de mi tierra, nuestra tierra.

Nuestra tierra, América, ha sido relegada de la historia de la humanidad, aunque, tal vez por ser más nueva o sus habitantes no tan negros, no tan rebajadas al nivel de África.

Aquello tan absurdo, como creer que Colón la descubrió, pasando por alto la existencia de los indios, nos da prueba de eso. Tan vulgares y tontos debieron ser aquellos que no pudieron descubrir el suelo que estaban pisando.

Vaya a saber como sería la historia, si los mayas hubiesen descubierto Europa, en lugar de obstinarse en predecir el fin o hacer calendarios. Tal vez, hoy se llamaría Tlalilamatl, Azoclatalan, o Mechoteitlen. Tal vez la raza aria hubiese sufrido una terrible persecución de parte de la raza indígena. Y nos hubiésemos perdido de Sócrates, Platón y Aristóteles. Y Chespirito hubiese ganado un Oscar, palaba que sería pronunciada con la entonación de cualquier palabra aguda. Tal vez, viviríamos sin saber, que la suma de los cuadrados de los catetos es igual a la suma del cuadrado de la hipotenusa. O Borges hubiese sido un erudito de los antiguos escritores aztecas y estaría sepultado en Bolivia o Perú.

Pues no nos quejemos. Yo sostengo aún, que somos parte de la obra, del conjunto de manifestaciones del Poeta Dios.

Sospecho que el fin del mundo, no podrá ser instantáneo. El mundo es una masa muy grande como para darse por terminado de buenas a primeras. Incluso siguiendo la idea del aumento de la entropía, ha de ser gradual. Por otro lado, Dios se ha portado en forma bastante coherente, aun con sus licencias poéticas. Mares abiertos en dos, muertos que resucitan, mujeres vírgenes embarazadas. Confió en que no será un desastre instantáneo. Carecía de rigor poético. En cambio, si podría esperar un final lento y doloroso, durante el cual la humanidad comprenda un montón de cosas. Una moraleja absurda, para nosotros, que perecemos como perecen un fosforo usado. Aunque, tal vez, útil para quien este disfrutando de estas continúas manifestaciones.

En esos momentos, lo comprenderé. Yo confió. Sé. Lo que me esfuerzo en practicar día a día, es en aprender a estar atento, a mirar. A observar. A escuchar. Sé que voy a darme cuenta. Y voy a ser uno de los primeros en enterarme, en advertirlo.

Con los métodos modernos de comunicación que contamos, me resulta fácil pensar que algún árabe va a poner en su twitter o facebook que ha comenzado el fin del mundo. Basta con estar atento.

De esa forma, me he de librar de los atascamientos de las avenidas, y las autopistas. Sólo por estar preparado. Abrir la puerta, y dar gracias al poeta, de que seas tan, pero tan distraída, (tanto como para no leerte cuenta) y hallarte, sin que sospeches que todo lo que nos rodea está en vías de desmundarse.

Así vas. Distraída. Y lo que suena tan absurdo y tonto, casi no me permite entender ciertas cosas, puede ser mi ventaja, en ese momento en que la duda de que el mundo pueda empezar a no ser tan mundo como siempre, se transforme en una certeza fulminante.

Estimados habitantes de esta parte del mundo, América Latina. No vale la pena perseguirse, pero si tener en claro que si el mundo terminase, podríamos estar atentos aquello de “que harías si el mundo terminase mañana”, podemos llegar a aplicarlo. Solo por haber entrado a la historia del mundo por la ventana.

Confiemos en Dios, al menos, por pura conveniencia. Esperemos. Tenemos, luego, toda la eternidad para quejarnos y echarle en cara sus errores. Y recordemos, hasta que no se baje el telón, hay que seguir actuando.

Dudario.

2011-12-21T23:48:00.001-03:00

Tengo dudas. Algunas, muchas.

Dudo de que te des cuenta. Lo dudo con muchazón, o mucheza.

Duda, dudita: de que te leas cuenta. De que sos vos, en esas palabras, porque cada uno guarda su propia visión de las cosas. Es parte de la libertad, dicen. Yo defiendo la subjetividad. Lo objetivo me aburre. Para mí, lo leo claro, debajo de esas letras que ordeno en tanto desorden. Digo ordeno, porque les doy órdenes, porque se me rebelan cuando te escribo. Son letras zurditas. Revoltosas, revolucionarias, guevaristas. Son terroristas. Pues claro, nada más terrorista que solo seas un conjunto de letras que se hace palabra, oración, párrafo y finalmente esto. No estoy tan loco como para andar amando un puñado de letras. Letras que no les ha gustado el orden y ahora prefieren un poco de caos. Porque mucho más fácil sería describirte con una cucharada de adjetivos.

¿Qué hacemos si te lees y pasas por alto? ¿O te imaginas otra cosa? Yo te veo. Y si mi descripción fuese correcta, no podrías más que adivinarte entre este letrario, objetivamente tonto, burdo, pero íntimamente tan lindo.

¿Qué hacemos si te caés entre párrafo y párrafo? ¿Y si te resbalás en el espacio entre palabra y palabra? Mírenme como a un tonto, pero es difícil transmigrar de humano a letra. Y más difícil es aún, armar con letras un humano. Aún más, cuando no he encontrado palabra para definir esas perlas que se te ha dado por colgarte de las orejas. Supongo que las hay. Me he sentado en algún bar, con el asa de la taza de café colgándome del índice derecho, a esperar que me vengan en mente. Les he dado la oportunidad, y no se han presentado.

Yo dudo. Porque puede que esto de escribirte, no sea más que un pretexto para darte la forma que quiero. Para no sentirme con esa sensación aburrida, aburridísima, que amarte podría ser regalarte una docena de flores una vez por año, o esperar que termines de ponerte las perlas en las orejas mientras muevo la pierna, o pasarte a buscar a las nueve y cuarto para ir al cumpleaños de tu hermano, o tener sexo los viernes entre las tandas comerciales de alguna película de canal de cable, o clavarte en la espalda un cartel de propiedad privada.

Yo esperaría un poco más. Sí, lo haría. Para sentirme que tengo un motivo para que te leas. Y que me respondas algo que me de la sensación, aunque sea momentánea, de que amarte es dibujar en una cartulina blanca una cascada de flores amarillas, a veces, porque otras veces es simplemente salir afuera a sentir que el aire es demasiado aire, y otras es quedarnos quietos de pura gana, mientras jugamos a hacernos rulos en los pelos. Y que nos sintamos, tan convergentes que, simplemente, no nos de las ganas de andar por ahí, diciendo que somos tal o cual, o mañana tenemos que.

¡Dudoso! De que vengas a desparramarme por la frente tu esencia, y ese parece-que mío no sea tu “yo-soy”, sino que sea, simplemente el punto de vista del cual partí. La esencia de lo que escribí.

¿Podrá ser tan divergente, aquello que capté en aquel sueño con esta realidad empaquetada, aunque lista para digerir, con la que me intentan hacer tropezar? Tal vez, sea pura reacción al movimiento. La simple evolución contra la inmovilidad del momento capturado.

Dudo. Porque tal vez, sería más fácil si yo te escribiera más simple o vos leyeras mas complicado. O incluso, en lugar de escribirte, simplemente dijera o hiciese. Pero me daría una contractura de esófago, perderme esta sensación, extraña, anudada, compleja, dudaria, de dejarte la posibilidad, tan absurda, difícil de entender, expectante, de que te leas cuenta.

¿Qué para qué la escribo? Para leerla mía, solo eso, y no sentir esa sensación de paranoia absurda y espalda agarrotada.

Los otros, los que aman para tener alguien con quien comer en las noches de invierno, o tener a alguien que les ordene hacer un agujero en la pared para poder colgar un espejo, tal vez no lo entiendan. Yo la escribo cuando se me da la gana, y le pongo todas las pecas que se me vengan a la mente.

De Wilde, Beckett, Sartre, Galeano, y yo mismo.

2011-12-14T22:10:00.003-03:00

Oscar Wilde, se la comía. Pero decía cosas sensatas. Decía que un artista es un creador de las cosas bellas, y los que encuentran intenciones bellas en las cosas bellas son los cultivados. Para ellos hay esperanza. Y que la diversidad de opiniones sobre una obra de arte demuestra que la obra es nueva, compleja y vital. Y que todo arte es completamente inútil. La única excusa para hacer algo inútil es que uno lo admire intensamente.

Y vale lo dicho. Porque ser artista, no se enseña. Se enseñan técnicas, se transmiten instrucciones, se entrena, se practica, se ensaya, pero el artista, nace, dentro de uno cuando se aprende a prestar atención al mundo, se entiende la belleza de las cosas, y se las intenta manifestar. Por comparación, asimilación o contraste.

¿A quién le importa que tan bien esta manifestada? Lo importante es que sea digno. Y en eso no entran las opiniones de los terceros. Es difícil darse cuenta desde que lugar te habla la gente. Si algo aprendí, es que, por lo general, una persona habla desde su propio lugar. Cuando se enoja, es porque esta enojada con él mismo. Cuando se enamora, es porque esta enamorada de él mismo cuando esta con otro. Y cuando esta contenta, es porque esta contenta con él mismo. Y no esta mal. Galeano nos enseña que quienes quieren ser objetivos, en realidad quieren ser objetos, para librarse del dolor.

Lo único que siento, es que vale la pena intentarlo, no es tan importante el resultado, no es tan importante el desenlace, lo importante es la trama. Así, como canta Drexler: “Amar la trama más que el desenlace”. En la trama es donde sucede todo lo lindo. Y, a veces, eso no se puede plasmar o transmitir del todo. Pero la magia esta en intentarlo. Samuel Beckett, un groso que hoy es un teatro, dijo: “Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better”. Sí, algo así como “Siempre intenté, siempre fallé. No importa, trata nuevamente, falla nuevamente. Falla mejor.”. ¡Intentarlo! La única manera de que el arte sea digno. Porque el arte es digno, o no es nada, es mierda. Imposible de conformar a todo el mundo.

Fue Beckett (irlandés como Wilde, y como el abuelo de mi vieja) también quien realizó “Esperando a Godot”, donde aparentemente no pasaba nada. Y sin embargo, era una obra maestra que recurría a los pensamientos del existencialismo.

Respecto al existencialismo, Sartre decía, que en el hombre, la existencia precede a la esencia. Que primero nace y luego es. Que el hombre es lo que hace de él. Yo alguna vez comparé este pensamiento con el hecho de decir que el hombre nace como una hoja en blanco, y que es lo que le pueda y le dejen poner en esa hoja. Caso totalmente contrario al arte. En el arte, la esencia precede a la existencia. Es por eso, que se debe tener las ideas claras, se debe estar convencido de lo que se está haciendo, de lo que se está manifestando. ¿De qué manera sino puede el arte ser digno?

Yo recuerdo aquella hoja perdida en El libro de los abrazos de Galeano acerca de la dignidad del arte. Donde describe una anécdota de haber ido a ver una obra de teatro en Italia y en la función solo estaban él, su esposa, el boletero y el acomodador, y sin embargo, los actores, mucho más numerosos, se brindaron como si estuviese la sala llena. Y finalmente, ellos no pudieron más que aplaudir. Eso es dignidad. A mí me ha pasado, estar frente a un puñadito de personas, ocho, tal vez diez. Y cantar, porque así estaba planeado, y sentir esas veinte manitos aplaudir, y darme cuenta que ese aplauso valía un montón. Porque también me ha pasado de cantar frente a setenta u ochenta, y que solo uno o dos me siguieran el apunte.

En esos tiempos, tocaba con un amigo. Él solía tocar una o dos veces por semana en el mismo bar. Algunos días con el bar lleno, otros con diez personas y alguna que otra vez, solo con el dueño. Él me contó que cinco años atrás, estaba tocando ahí mismo. Habría seis personas en el bar, y en un momento interpretó una versión de Libertango de Piazzola. Cinco años después, una mujer lo ubicó, casi por casualidad, y le recordó esa noche, y le dijo que esa noche había ido con su novio, que había muerto unos meses atrás. Y que siempre recordaron esa noche, y en especial esa interpretación. Uno nunca sabe cuando puede cambiarle el día a alguien y ganarle una sonrisa. Es por eso, que el arte, debe ser digno, o simplemente no ser. Por los artistas, pero también por quienes están ahí, siendo espectadores.

Y sí, Oscar Wilde se la comía, es verdad, pero decía que desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el del actor.

Por eso, cuando me preguntan - ¿para qué haces teatro? – me cansa un poco contestar. Siento que no vale la pena. Por más que considero que puedo describir muy bien todos esos acontecimientos, primero íntimos y luego públicos, que me suceden, siento eso; que no vale la pena explicarlos. Porque lo lindo es sentirlos. ¿Cómo se explica esa aceleración de la adrenalina de saber que “se puedo ir todo al carajo” y quedar como un ridículo frente a otros? ¿Cómo se explica esa duda pulsante de no saber cómo saldrá? ¿Cómo se explica jugar a ser otro un ratito, como para despejarse de esa obligación aburrida de ser siempre uno y pensar de la misma forma todos los días? ¿Cómo se explica ese fueguito de poder repetir los pasos ensayados para darle forma a un sentimiento, que se confunde con el propio y con el del personaje? ¿Cómo se explica que no hay que decir la letra, sino que hay que meterle intención, y decir las cosas con todo el cuerpo, qué hay que abrazar con los ojos, hablar con las manos, callar con los pies, sentir con la mirada? ¿Y esa adrenalina de saber que si tu compañero se equivoca hay que ponerle el pecho e improvisar juntos y remarla? Porque cuando se calla el público y te prenden las luces, estas ahí, sin más que tus compañeros para remarla, sin más instrumentos que lo que practicaste. Nos dejan solitos. Hasta el director, que ayer te estaba comiendo la oreja, se aleja. Y algunos nos miran con recelo, otros con expectativas, otros con envidia, otros bostezando, otros pensando en que no sacaron la basura.

Simplemente, me pongo en egoísta, y no lo comparto con nadie. Que vayan ellos y hagan teatro. Y después me digan. Al fin y al cabo, como también decía Wilde: “Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan solo belleza”. Prefiero que me miren un poco raro por hacer teatro. También decía Wilde: “Los que encuentran intenciones feas en las cosas bellas son corruptos sin encanto. Ésa es su falta”.

Yo lo único que espero, es hacer algo digno, como para cuando se pase todo, se me vaya la adrenalina, se me aflojen las piernitas; pueda decir: “Salió lindo, ¿no?”.

Yo caníbal.

2011-12-11T22:56:00.002-03:00

¿Quién tiene de malo, comerse un buen humano de cuando en cuando? Me lo he preguntado, y no encontré una respuesta que me satisfaga, como para romper con estas ganas antropófagas de comerme un humano de a poco. De cualquiera forma, aún mejor, ¿qué tiene de malo comerse un mal humano? Un mal humano, puede tener la carne tan tierna como uno bueno.

Las verduras, nos han hecho tontos. No he conocido un vegetariano inteligente. Aunque he conocido pocos que defiendan el vegetarianismo en sus actos. En cuanto miras para otro lado, a ellos también se le cae ese hilo de baba deseosa de carne humana de la boca. Pues claro; si prestan atención, todos somos caníbales en potencia. ¿No han sentido nunca una mirada punzante, que indican la proximidad de una mordida? Supongo que debe haber mordidas que te llevan al mismísimo paraíso.

No ha de ser tan terrible morir ahogado entre los jugos gástricos de ciertos humanos. Ha de ser un honor. Si me concedieran un deseo, yo elegiría, ser comido por un humano agradable. Uno importante, tal vez, abogado o director de una gran corporación. Esos que te hacen sentir querido en cada mordida, sin que uno advierta que lentamente, esta falleciendo. Eso es ser un caníbal respetuoso, uno que vale la pena, aquel que esta dispuesto a comerte, casi sin que lo aprecies, sin que sufras, respetando tu condición de humano engullido.

Adoró este mundo, donde todos y cada uno tenemos la libertad de andar, con estas ganas carnívoras de comernos unos a los otros, sin restricciones, y sin que a uno lo anden señalando con el dedo por ahí por tener tendencias antropófagas.

Adoró la globalización, y su bendita posibilidad de andar tentándonos de comernos a un chino o un africano. Los chinos deben tener la carne suave y tierna, debe ser fácil y delicioso comerse un chino.

Adoró la posibilidad de comerme un norteamericano, o un inglés. Llenarme la boca de sangre sajona. Dulzona, y con gusto a cerveza tibia.

Desconfío de la carne rusa. Un tipo alimentado a vodka y ensalada de papa, mayonesa y huevo, no puede tener buen sabor. Aunque no he conocido nadie que se haya desayunado un ruso. Es posible que los rusos, conserven aquella costumbre de Rasputin de tomar pequeñas dosis de veneno para hacerse más resistentes. Sin embargo, pienso que cabe la posibilidad, que ellos las tomen para ir muriendo de a poco. No debe ser sano comerse un ruso.

¡Con qué ganas me cenaría una de esas mujeres de medio oriente, esas que andan con un velo y el cuerpo tapado! Una carne que ha sido protegida, tan eficientemente de sol, debe tener un gusto particular y no ese gusto ordinario que tiene un gordo panzón que se tira todos los veranos a cocinarse lento al sol en un balneario barato. Sin duda alguna, un tipo que hace eso, está deseando ser comido.

Un buen caníbal no ha de tener horarios. Entiendo que algunos les puede parecer inconveniente desayunarse un humano, y andar todo el día digeriéndolo, con el riesgo de eructar con gusto a carne humana en una sala de reunión o frente a un cliente.

Pienso, un buen caníbal, debe tener su lado experimental. Repetir recetas, puede resultar aburrido. Se deben descubrir nuevas fórmulas y combinaciones. Un buen caníbal debe estar dispuesto, por ejemplo, a saltear un peruano y un francés, o hervir un gallego en la sangre de un italiano, o condimentar un judío con gotitas de cordobés. O simplemente cocinar a baño María a un pobre distraído del barrio de Nuñez.

Mal siento mi vida, esta, en la que no he inventado nada, ni siquiera una receta para comerme un humano, uno grande o uno chico. Siempre he seguido recetas de otros, y algunas sé que dan resultados, pero aún no lo he logrado. He visto más de un buen compañero caníbal, con carne entre los dientes, aun rosa, y sangrienta, deliciosa. Y yo, mirando, queriendo clavarle un palillo para poder arrancársela y degustar, para saber que se siente comer un trozo de humano, pero ni mierda. Me he tenido, siempre que conformar con migajas, de vaca, de pollo, de cerdo. Y por más que me han comentado que ciertos humanos saben a cerdo y otros a pollo mojado, nunca he sabido si me han dado inglés por cerdo, o chino por pollo. Y aún así, desconfió de mi mismo. Tal vez me haya comido algún humano desorientado, sin darme cuenta. Pero sobretodo, porque no tengo la certeza si un día de estos no me voy a levantar con ganas de comerme, de hincarme un diente, disfrutarme de a poco, a mi mismo, en soledad, sin convidar de mí, a nadie. Por mucho que me lo pidan.

¿Sabe don?

2011-12-11T22:27:00.001-03:00

Sabe don: aunque el mundo lo reviente,

Y le dé bronca la gente

Siempre ríase entre dientes, ¿Comprendió?

Aunque engrane contra todos,

No se muerda así, los codos

Mátelo con buenos modos, ¿Lo agarró?

Dele al escolazo,

Buenos morfis, buenos fasos

Dese el gusto, no ande “chivo”,

Busque un churro en el “Folies”

¡Sea vivo!

Piántese por la tangente

Como un busca inteligente...

Sabe don, que despertó.

Hay alguien que es, su vieja que lo adora

Y vive solamente para usted,

Alumbre con su amor tanta ternura

¡Ahora, que después, no habrá después!

Y sólo tenga a mano un buen amigo

El que a uno lo ayuda a repechar,

Lo demás es verdurita, todos tiene su trampita

Y si es gil... y si es gil, lo casarán.

Sabe don, en los líos no haga escombro

Que el que habla, habla de asombro,

Píquelas, no ponga el hombro, ¿Lo ñapó?

Como usted, ha de ser soleado

O el amor lo habrá asustado

Tiene algún cable pelado, ¿Se avivó?

Chau y manden fruta

Que se arreglen, no discuta,

Siempre un “logi” está en la cola

Que él se ensarte por usted,

¡Sea piola!...

Que no siempre el que madruga

Puede más que el que se arruga,

Sabe don, como hago yo...

Lo demás es verdurita,

Todos tienen su trampita

¡Y si es gil, lo casarán!

Canta: Edmundo Rivero acompañado por el cuarteto de guitarras de Roberto Grela.

Letra : Ricardo Thompson (Justo Ricardo Thompson)

Música : Toto Rodríguez (Juan Miguel Rodríguez)

Foto: Infobae.

Ser justos.

2011-12-04T23:55:00.000-03:00

Hace unos días, me di cuenta que tengo algunos conocidos, con ideas que me dan miedo. Transcribo:

C: “Que corto te quedaste Jorge Rafael Videla”.

J:“Tan poquito le falto…qué le costaba?”. (sic).

M: Cual?? Que dejo en pie a mas de un zurdo terrorista que hoy estan en el poder engañando al 54 porciento de la poblacion para poder llenarse los bolsillos y vengarse de los soldados que defendieron la PATRIA! que hoy en dia tenemos. (Gracias soldados por tanta valentia! ).” (sic).

Aislándome de que la falta de acentos y el uso de los signos de pregunta y exclamación como los ingleses me da urticaria en los ojos, me llena de tristeza lo que leí, las expresiones de C, J y M.

Estas ganas de vivir, que se ven golpeadas por el derecho que tenemos cada uno a desanimarnos pero alimentadas por la obligación de volver a animarnos con cualquier incentivo. Este mundo, tan hermoso, que defiendo, en el que creo, como un terco. Pues este mundo, también está tan jodido, trampeado y mezquino, que no lo entiendo.

Quiero ser una persona de pensamiento amplio. Ser militar no es mala palabra. Una de las personas de las cuales quiero aprender, estudiar, es militar. El General Manuel Savio. Pues no entiendo entonces, en que parte del camino, se ha mezclado todo, y se ha trazado una línea, y hemos quedado algunos de un lado y otros del otro.

Puedo creer que entre todos los desaparecidos, más de uno, haya sido terrorista. Es posible que, en este mismo momento, alguno le este sirviendo un trago al diablo, mientras se acomoda la bragueta, riéndose. Pero ¿vale la pena irse intentar dormir tranquilo, si alrededor, entre los no desaparecidos, hay quiénes quieren romper con la justicia? Si eran terroristas, merecían ser juzgados y condenados. ¿Castigados? (Si fuera música, aquí pondría varios compases de silencio). Nuestra Constitución nos indica que las cárceles no deben ser un castigo, sino una forma para la readaptación social de los criminales.

Justicia. En la boca de la mayoría, no deja de sonarme a castigo. ¿A quién le sirve un castigo? ¿Sí el castigado no va a aprender y recapacitar? ¿Si la víctima, ya fue lastimada? La verdadera justicia, sería que volver el tiempo atrás y que no le suceda nada a la víctima. ¿Es correcto que me suene imposible?

Ulpiano decía que la justicia es la constante y perpetua voluntad de dar a cada uno su derecho. Y ese derecho, es el vivir honestamente, sin hacer daño y dando a cada uno lo que le corresponde. Veo poca justicia. Muy poca. Incluso entre los más estudiosos. Entiendo lo que decía Platón, que una República debe ser gobernada por gente sabia, justa.

Nada dijo Ulpiano acerca del tiempo. ¿En qué momento hay que darle a cada uno su derecho? Lo que interpreto que nos dice Ulpiano, es que la justicia empieza con uno, cumpliendo esos preceptos.

Bertoldt Brecht habló acerca de los analfabetos políticos, que de su ignorancia, nace la prostituta, el menor abandonado y el político corrupto. No puedo dejar de preguntarme: ¿qué es peor? ¿Un analfabeto, o alguien que escribe con errores de ortografía, sin respetar una sola regla, y sobretodo, sin aprender, nunca, nada?

Aquellas palabras, me suenan a delito y a pecado. ¿Podría denunciarlos? Pensé en hacerlo en facebook. En enviarle el dato a las Madres de Plaza de Mayo. En hablar con algún amigo abogado. O simplemente enviárselo a la persona que los tomó en aquella empresa multinacional, a la que pertenecí. La misma que tuvo un pequeño centro clandestino de detención en aquellos años. La misma que fue fundada por una persona que le vendió tanques a los nazis, y cuyos escritos inspiraron a Hitler para escribir su infame “Mein Kampf”. En estos tiempos en los que se habla de responsabilidad social de las empresas. ¿No deberían estos puntos, tenerse en cuenta? Me miró para dentro entonces. ¿Hasta que punto se es coherente con uno mismo? Con las cosas que dice, y las que defiende, tímidamente. ¿Qué me lleva a haber pertenecido a un lugar así, a sabiendas de todo esto, y aun así, poder acusar, señalar?

Por otro lado, vuelvo a pensar en la justicia, en el castigo. ¿De qué sirve un castigo, cuando sé que no van a cambiar la forma de pensar? He estudiado algo de los sistemas penitenciarios, su historia. La concepción de John Howard, el panóptico de Bentham y las reflexiones de Foucalt. Estos me enseñan que la prisión, debe ser un medio de resocialización, de moralización. Nada recuerdo acerca de un caso así. Supongo que se espera que los criminales sean de las esferas de poca educación, y entonces es fácil comprender que su resocialización, se base en la estimulación de valores humanos básicos, como el trabajo y el respeto. ¿Pero que se hace cuando quiénes comenten los delitos son gente con educación, capacidad de razonar y entender? Tal vez, no vendría mal deseducarnos un poco.

Una amiga me hizo ver que cuando a Florencia De la V la criticaron por querer adoptar un bebé, le dijeron cosas feas, horribles. Ella simplemente contestó que todos éramos libres, y podíamos pensar lo que quisiéramos, que se sentía muy feliz de poder ser y hacer lo que sentía. Por lo tanto, que se podía opinar, sin importar lo que se dijese.

Me siento raro citando a Florencia de la V. Pero creo que es la mejor reflexión. Simplemente hay que ser abiertos, y dejar que cada uno piense lo que quiera. Maldigo el “Laissez faire et laissez passer, le monde va de lui même”, pero bajo la cabeza, y lo aplico aquí.

Debemos de ser justos, todos nosotros, viviendo honestamente, sin hacer daño y dando a cada uno lo que le corresponde, para que este mundo este menos jodido, menos trampeado y menos mezquino.

Nota.

La libertad de expresión es muy compleja. Cuando aprendamos que significa por separado, libertad y expresión, tal vez, podamos empezar a combinarlas.

Ben Linder.

2011-12-02T18:18:00.000-03:00

Hemos crecido rodeado de historias de superhéroes. Desde Superman al hombre araña, he-man, la mujer maravilla y otras tantas. Pues claro, ¿qué dificultad puede tener un hombre con superpoderes en defender el bien? Lo difícil ha de ser, ser un tipo simple, anónimo y hacer las cosas bien. O hacer las cosas mejores. Esos son los héroes, los que hacen las cosas mejores.

Con los años, he aprendido a conmoverme con las historias simples, aunque bien contadas. Defiendo el valor de la trama, aun a costas de un desenlace fallido. La importancia de creer en los medios y no en el fin. Dormir tranquilo tiene que ver con eso, con no justificar el fin con los medios. Si el resultado no es el espero, puedo así, seguir intentando. Siempre recuerdo la frase de Samuel Beckett: “Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better". Algo así, como: “Siempre traté. Siempre fallé. No importa. Trata otra vez. Falla otra vez. Falla mejor”.

La teoría del existencialismo, nos enseña que el hombre, primero existe, luego hace, es por eso que su esencia es posterior a su creación. A diferencia del arte. Donde el artista debe saber la esencia de lo que quiere crear. En el arte, la esencia precede a la existencia. Es por eso, que defiendo el valor de la trama, del camino transitado. La trama, o los medios, deben enaltecer el resultado o el fin.

He sabido de la historia de Ben Linder desde hace poco tiempo, y me ha revolucionado. Esa sensación de querer ser uno de esos que hacen las cosas mejores, aún sin poder definirme si puedo hacer las cosas bien. La historia de Linder, es la historia que nos pone a prueba. Entiendo que conmoverse por ella es un signo de humanidad.

Linder, era un ingeniero mecánico norteamericano. ¿Qué inventó? ¿Cuál fue el aporte que realizo a la ciencia? Ninguno. Creo, no estoy seguro. Linder renunció, se mudó a Managua en 1986, inspirado por la revolución sandinista. Ahí, se instaló en una zona muy pobre, y se unió al equipo que estaba construyendo la represa hidráulica que llevaría electricidad a la zona.

Linder aprovechaba su tiempo libre para entretener a los chicos de la zona. Era payaso y solía montar su monociclo. Él mostró admiración por el pueblo de Nicaragua, y defendió la causa de la revolución, la cual le podía ser naturalmente ajena. Su mayor gratificación fue el sentimiento de trabajar en un país donde el gobierno se ocupaba de toda la gente.

¿Qué lleva a una persona a abandonar su lugar de comodidad y realizar algo tan enormemente simple? Me siento chiquito, demasiado. Pienso, a veces, no hacemos cosas por cansancio, o por malestar. Debiéramos repensarlo.

Linder fue asesinado mientras trabajaba a la represa junto a dos compañeros por los Contras, el ejército opositor al gobierno sandinista el 28 de Abril de 1987. Los Contras, eran financiados por el gobierno del país donde había nacido Ben, Estados Unidos.

El mismo año de su muerte, Sting compuso una canción dedica a Linder. “Fragile”, que luego grabó Mercedes Sosa.

Lamentablemente, me es imposible saber cuantos Linder desconozco, cuantos héroes anónimos andan por este mundo, con cuantos comparto las baldosas o maldigo porque se frenan de golpe frente a un semáforo en amarillo. Me preguntó que posición debería adoptar, ¿suponer en un principio que todos somos como Linder, y tratamos de hacer las cosas bien o incluso mejores? ¿O todo lo contrario?

Claro, lo entiendo, la muerte subraya a los hombres, pareciera que enaltece lo hecho, al punto de que si no hubiese muerto así, ¿quién sería Ben Linder? Un ingeniero, un anónimo, un simple payaso.

Ellas dormían, yo no.

2011-12-01T01:38:00.002-03:00

Mientras ellas dormían. Yo no.

La habitación era una enredadera de bichos, invisibles, que nos mordían. En esa casita chiquita, perdida, sus pulmones silbaban por el tabaco, pero dormían. Yo no podía. Y ya era tarde. Demasiado. ¿Serían las ganas tontas de querer despertarla con un beso, para decirle que no volvamos? Para decirle, quedémonos acá, tontos y enamorados, irresponsables. Sacudirla y susurrarle: no te duermas sin soñarme. No lo hagas. Que las otras hagan lo que quieran, que nos acompañen o se vayan, da igual, no me molestan, pero vos, no, vos quedate, conmigo. Pero no lo hice, como no hice tantas cosas.

Como no le arranqué la ropa por el miedo a que no tenga que ponerse; como no le habité los párpados, como no le escribí en las paredes que no recordaba tanta felicidad en las manos, o en los ojos, o en la cintura.

No pude. Simplemente salí. Me senté en la puerta de la casa. Y mientras ellas dormían, me di cuenta, que había otros como yo, que no dormían, que no soñaban. Ellos, como yo, se resistían al sueño.

Yo me resistía al sueño porque me daba cuenta que lo que soñaba, no podía ser mejor de lo que estaba pasando.

Y me prendí un cigarrillo, y me tomé el vino que sobraba, hasta marearme, solo. Fue una de las pocas veces que pensé que todo el mundo iba a estar de acuerdo conmigo siempre, sin darme cuenta que él es tan grande, que no puede estar bien con todos, todo el tiempo. Solo por momentos nos sonríe, y hay que aprovecharlo, porque nunca se sabe cuando puede cambiar de humor y ponerte cara de galletita húmeda. Y negarte todo. Es raro. Porque el mundo somos todos, juntos, pero por separado, cada uno no es un pedacito de mundo.

Y yo me quede ahí, mirando lo que podía ver del mundo, sintiendo que me hacía feliz, mientras algunos dormían. Los otros, los que eran parte de ese mundo que estaba despierto: gritaban, cantaban, bebían. Si hubiese tenido valor, habría saltado la pared que nos separaba y me les habría unido. Hubiese sido aburrido. Lo único que podía hacer, era contarles de ella. De sus bracitos cortos, de sus espasmos, de sus besos de lengua viva, de su voz gutural. De cómo estaba ahí, sin entender demasiado como se habían dado las cosas. Así suceden las cosas lindas, sin que uno tenga un plan.

Me quedé ahí, en la puerta de la casa, fumando y tomando, pensando. Sabiendo que si me iba a dormir, al otro día el mundo sería igual, pero tal vez, sólo por un día más.

Varios meses después me doy cuenta, el mundo va solito, nos necesita a todos, pero ninguno es tan imprescindible como para que deje de girar.

Siesta de domingo por la tarde.

2011-11-29T01:16:00.003-03:00

Somos dos, vos y yo. Jugando a deformarnos la carne con los dedos, fuertemente dócil, bajándonos la guardia de los labios. Corriéndonos con la lengua, con los dientes.

Sin miedo, de revolcarnos, tan revoltosamente, de marearnos en las sabanas, y atragantarnos de tela. Sin miedo, de zarandearnos tanto que se nos mezclen las pecas, o se nos caigan a un costado, o se junten todas en tu espalda.

Somos dos gotas de colores blancos y marrones. Pero también, amarillos, anaranjados, verdosos, y negros. Somos dos gotas de helado derretido, de un sabor que aún no hemos probado.

Somos eso, un preámbulo de derechos y obligaciones tontas, que no nos importan en este momento, porque nos dan tantas ganas de jugarnos a la guerra, de invadirnos, de firmar la paz, y romperla, castigarnos, y tomarnos de prisioneros.

Eramos eso. Ahora soy yo, solo, tirado en mi cama, recién despierto, y vos, la parte indesgarrable de ese sueño y desgarrada de esta realidad, tan sin vos, que me pican las muelas y se me hincha la lengua.

PD: Peligrosa la siesta de domingo, te dormís pensando que hay una pecosa sentada en la almohada, y se te va al carajo la tarde. Me tenté en ponerle otra etiqueta; “Cosas que te pasan si estás dormido”, por ahora no.

¿La foto? Yo la entiendo, es una ayuda-memoria.

Receta de la resucción de la sonrisa.

2011-11-24T06:00:00.003-03:00

"...Sabe Goyo, nuestra constitución esta incompleta. En aquella parte que habla de los derechos y obligaciones. Yo creo que todos tenemos derecho a desanimarnos. Es válido. Pero también, tenemos la obligación de volvernos a animar con cualquier incentivo. ¿Será esa la receta de la resurrección de la sonrisa? ..."

Ocho formas de arruinar el mundo. (Un poco).

2011-11-21T01:18:00.002-03:00

No ría, alguien lo hará por usted.
Escupa para arriba, y córrase. Rápido.
Quéjese, de todo, constantemente.
Búrlese del esfuerzo de los otros. Usted podría hacerlo mejor si tuviese la oportunidad.
No busque, esperé.
Desanímese.
Trabaje, sólo trabaje, solo.
Desprecie.

Así gira el mundo, sin hacernos ver si lo arruinamos, o lo hacemos hermoso. El mundo es mudo, la voz del mundo no se escucha. Sólo Dios sabe que dice.

¿Y ese murmullito? ¿Esas quejas? Esas son nuestras, si el mundo se dedicase a quejarse, yo pediría asilo en otro planeta. Apenas puedo con las mías, y las que me convidan, como para andar poniéndole la oreja a una cosa de tierra y agua.

Muy complejo el mundo, con su movimiento de "roto"-traslación.....

La trama del miedo V

2011-11-17T11:36:00.000-03:00

Alicia tiene miedo. Sí, miedo. Porque en un punto, el amor y el miedo se cruzan, se ven las caras, por un camino incomodo.

Ha de ser por alguno de los caminos que Alicia transita, sin entender demasiado, con ganas de volver sobre sus pasos, para alejarse, de ese miedo tonto, y ese amor que le cruza el pecho como una puñalada de fruta cubierta en chocolate y dulce de leche empalagoso.

Ha de ser ese gustito a uva, que pronto será vino, que le deja el amor en la boca. Que la tiñe de colores pardos, de vetas de nogal, y olores dulces ¿Quién no le ha tenido miedo al vino? El miedo a que se agote el vino, digo, y aún estemos sobrios, con la vista totalmente sana, sin alegría en las manos, y sea todo aburrido, y melancólico, como los besos de saliva seca avejentada. Alicia tiembla por la idea que se agote el vino y el amor se confunda.

Alicia tiene miedo que el amor le muestre primero los dientes, antes que los labios. Y que esos dientes sean filosos y amarillos como dientes de fumador. Y que esos dientes guarden besos de aliento tramposo, engañoso. Aliento de osos mentirosos, que abrazan con garras y no con brazos de árbol.

Ha de ser el miedo pariente del amor. Si algo ha aprendido Alicia, es que una familia, a veces, tiene sus bemoles, y sus sostenidos. Que es difícil cantar al unísono. Alicia sabe, si ha tenido tías que enloquecieron, y ha escuchado historia de malos hermanos que se peleaban por intereses tontos. ¿Por qué no esperar que el miedo le meta un palo en la rueda al amor? Si ha tenido un primo que se perdió en el miedo, y una abuela que murió de amor. Si ha tenido una hermana que por miedo no amó, y una hermano que amó sin miedos. Si ella misma ha temblado, sin saber, si era por miedo o por amor, o una mezcla de ambos.

Alicia tiene miedo, de que ese amor que transpira, se seque. Que quede seca. Porque el amor que llena el vaso, es invisible, y aunque a veces lo rebalse, no sabe cuanto queda. - ¿Cuánto amor pusieron en mi vaso? – pregunta Alicia. Porque sabe que ella llena los vasos, pero sabe Dios cuanto le sirvieron a ella.

Alicia tiene miedo, ¿y qué?

La trama del miedo III & IV

2011-11-16T15:00:00.000-03:00

III

De todos lo miedos que tuvo, Rolando se queda, con el miedo a saltar. Porque por más que elija saltar, sabe: nada vale el salto si no se tiene miedo.

-¡Cualquiera se manda de cabeza a una pileta llena! ¿Quién tiene miedo de eso? Pero, cuando no sabemos si hay agua: ¿quién salta? ¡Eh! Yo salto, de cabeza, palito o de panza, por más que se me ponga colorada. Primero, esta el miedo ese, el que me petrifica las patitas al piso y me susurra: “No saltes” pero aprendí a no seguirle la corriente. Si le llevase el apunte a todas las cosas que susurran, nunca haría nada. Y salto. Mientras más alto mejor, porque siento que vuelo. Apenas me suelto, me balanceo en el aire, y ahí: sonrío. Pero cuando me acerco, ahí esta la segunda trama del miedo; esa que me dice: “Atención”, me seca la garganta y me da ganas de volver el tiempo atrás y quedarme petrificado, con los pies en suelo firme, quieto, sin mayor riesgo que el aburrimiento. Por suerte es imposible detener el desenlace del segundo miedo; que termina siendo un terrible golpazo o la linda gloria de un salto perfecto. Vale la pena el miedo, mientras la gloria siga teniendo ese gustito, y/o tenga a mi lado Bermúdez, un excelente médico, para curarme los golpazos.- dice Rolando, sin ponerse colorado.

Bermúdez se queja.

-Estoy cansado. ¿De qué le sirve a Rolando el miedo, si no le lleva el apunte? El tipo este ¿no se da cuenta que cada golpe cada vez es más profundo? Y yo acá, curándole cada golpazo.

La trama del miedo II

2011-11-16T00:19:00.000-03:00

He sentido miedo.

Miedo tonto, miedo de mierda, miedo romanticón, miedo absurdo, miedo miedoso. Miedo mieloso, pegajoso, torpe.

Me acostado con miedo, y se me ha desvanecido el miedo en el sueño, tal vez, se quedo dormido. Miedo cagón, miedo dormilón.

Me ha abordado, el miedo de liberación, el miedo de ser siempre igual. El miedo a no aprender, ni siquiera de este miedo con manos de dedos largos, larguísimos, y uñas que se enganchan en mi espalda. De este miedo feo, como una nota desafinada. De este miedo ordinario, que eruta en voz baja y se saca la comida de entre los dientes con un tenedor.

El miedo me mira, me hace burlas desde su máscara de gestos pelotudos. Y pensar que estaba seguro que a esta edad, nadie me iba a faltar el respeto.

¡Basta miedo! Me aburrís, con tu trama de miedo mierdoso.

La trama del miedo I

2011-11-16T00:16:00.000-03:00

He oído que los locos a veces sienten que una araña les camina por el interior, por las venas, navega por su sangre, y se desesperan. Se abren la piel con cuchillos para intentar sacárselas. Arrancárselas, subcutáneamente,.

Así funciona el miedo; que trama su tela, como la araña, invadiendo los espacios subcutáneos. Te paraliza. Pero, ¿no es acaso el miedo, una sensación que te intuye lo que puede pasar?

Lo he aprendido. Uno no tiene miedo de lo que pasó. Ni de lo que esta pasando. La trama del miedo, es a futuro.

¿Y cuando el miedo se desenlaza?

El miedo esta enlazado, a nuestro cuello, o nuestro cerebro. Y lo que resta es esperar, que se desenlace.

Canción del jardinero - María Elena Walsh

2011-11-13T22:22:00.000-03:00

Como dos extraños - Esteban Barbera

2011-11-13T22:21:00.000-03:00

Soneto

2011-11-12T22:37:00.000-03:00

¿Qué me toca tener entre las manos?

Mi futuro tiene una trampa tonta

Mi presente me presenta villanos

Mi pasado miente en su impronta

Si lo que escribo con mi anhelo

Si no concuerdan mano y codo

Si mis ojos observan con recelo

Si se me va la vida en el lodo

¿Habrá que salirse de tu camino?

¿Conocer alguna gloria sin mancha?

¿Habrá que enredarse sin motivo?

¿Habrá ahí un triunfo sin revancha?

¿Habrá que olvidarse lo perdido?

¿Habrá que saber invertir la marcha?

Los ladrones de pecas.

2011-11-10T01:47:00.000-03:00

¿Han notado que el bien más preciado y, a la vez, despreciado para un pecoso son sus pecas? Ellos no las cuidan, ni llevan un inventario. Pídanle a un pecoso que se toque un peca; no va a ser capaz, no va a poder. Un pecoso no es conciente de las pecas que porta. No las registran. Apenas notan cuando las van perdiendo, o cuando las van ganando, porque sepan ustedes, que casi nadie nace pecoso. O al menos no se le es revelado hasta entrado un poco en vida. No es algo que he pensado anteriormente, ni lo he preguntado, pero ¿han visto alguna vez un bebe pecoso?

Las pecas se ganan. Las pecas te tocan en suerte. Las pecas te despiertan un día, al otro lado de una línea que se traza en el mundo. Porque, sepa usted, que se tienen pecas o no se tienen, no se puede ser pecoso a medias, o medio pecoso. Se es lo que se es: pecoso, o el resto. Las pecas son un castigo y un beneficio. Son la ventaja de quienes las portan.

La peca es una mancha. Una manchita en la piel, la deja el sol, para recordarnos que estamos vivos. Los simplistas, dirán que son marrones, como habrá gente que diga que la Gioconda, es el cuadro de la cara de una mujer, o un poema de Oliverio Girondo, es un cúmulo de palabras que no se entienden. Porque en este mundo, hay gente que sólo quiere respuestas. Pero algunos nos gustan las preguntas, y mejor si nadie puede responderlas. Y puede que las palabras de Oliverio no se entiendan, pero si suenan lindas, así, combinadas, por mi parte, es suficiente, no necesito más.

Yo veo en un peca, un abanico de marrones, claros y oscuros, de montecitos y valles impalpables. Pero no me quedo sólo en el marrón, yo veo todos los colores en esa peca, porque yo la vida, la veo en color, un pecoso, ve la vida en colores. El resto, ve la vida monocromática. Una peca es un pequeño universo de piel, amontonada. Por ser un despreciado tesoro, las pecas despiertan envidia. He escuchado varias historias de ladrones de pecas. Ellos andan al acecho, pendiente del descuido de un pecoso. Atacan de noche, por lo general, las de sábado, pero también las del resto de la semana.

¿No es la calamidad más terrible que ha de soportar una persona? Justo cuando comienza a llevarse bien con sus pecas, un ladrón de pecas lo sorprende, en mitad de la noche, y no es capaz de aceptar otra cosa, que no sean las pecas, las suyas. Imposible engañarlo con dinero, tarjetas de crédito u otras cosas.

¿Qué queda de un pecoso, cuando es atacado por un ladrón de pecas? Una cara limpia, sin manchas escandalosas. Un lienzo aburrido y de un color constante. Una hoja en blanco, borrada, con las manchas de la goma.

Los ladrones de pecas son oportunistas, disfrazados de personas comunes. Viven de la espera y tienen la necesidad de robar pecas, como nosotros tenemos la necesidad de respirar. Ellos existen, créanme.

De día, hacen cosas como ser abogados, o supervisores de ventas. Uno no lo advierte, es imposible saber que son ladrones de pecas, aunque a veces les brillan los colmillos. Tienen familias normales, parecen buena gente. Respiran el mismo aire que nosotros, toman los mismos colectivos, usan las mismas escaleras y se tropiezan con las mismas baldosas levantadas.

La noche en que Laura fue atacada por un ladrón de pecas, hacia calor, había una luna redonda y luminosa, y el cielo estaba estrellado, como un cielo pecoso.

El caminito que bordea a la vía, sobre Moldes en el barrio de Belgrano, no parecía un lugar para tener miedo, sino más bien para conservar la atención.

Centrada, a la distancia justa entre vereda y cordón, Laura caminaba, pie detrás de pie, sin prestar atención a que un ladrón de pecas, la seguía, acompasando sus pasos.

No tenemos certezas de cómo ellos atacan. Algunos de mis compañeros, explican que mucho tiene que ver lo que el pecoso este pensando en ese momento, pero no contamos con evidencia para dar por cierta esta teoría.

Lo cierto, es que fue un segundo. El ladrón de pecas rodeo a la Laura, y luego, todas sus pecas se esparcieron como cuando se rompe un collar lleno de perlas. Las pecas saltaron desordenadas, planearon lento por el aire y cayeron. Se desparramaron por toda la vereda, e incluso parte de la calle. Aún hoy, es posible ver, una parte del asfalto pecoso sobre la calle Moldes.

El ladrón de pecas, pudo tomar algunas, en pleno vuelo, y salió corriendo, rápido, salto el alambrado que da a la vía, y se perdió en la noche.

A las pecas hay que cazarlas en vuelo, guardarlas en la mano, y cerrarla bien fuerte. Una vez que tocan el piso, las pecas son inútiles. Por otro lado, un ladrón de pecas, esta más interesado en hacértelas perder que en poder llevárselas. Desconocemos que hacen con ellas. Desconocemos si las guardan como trofeos y cuelgan de marcos en las paredes o si intentan, ellos mismos pegárselas en sus rostros, para intentar mentirse pecosos. Tal vez exista un museo de la infamia, en alguna parte de la ciudad de Buenos Aires, con una exposición permanente de pecas robadas.

Laura quedo quieta, inmóvil, sin pecas, mirando como se perdía el ladrón en el manto oscuro de la noche. Se arrodillo en silencio, mientras algunas personas pasaban a su lado. Pero nadie ayuda a un pecoso que pierde sus pecas. El mundo anda demasiado acelerado, como para detenerse a prestarle atención a un despecado.

Paso la mano por el piso, tratando de tocar sus pecas. No se recordaba intentándolo cuando formaban parte de ella. Trato de levantarlas, trato de tomarlas, de arrancarlas, y aunque sólo pudo despegar algunas, le fue imposible pegárselas a su cara. Por más presión que hacia, las pecas se caían. Y lloró.

Laura lloró, como se lloran las perdidas imprevistas. Lloró, sin pensar en las horas, sin pensar en los días. Cada gotita que se estiraba, que caía, como un bolita de nieve desde una montaña, amontonándose, girando, creciendo, hasta que su propio peso, la separaba de su rostro y moría en la vereda.

Laura aún hoy conserva la tristeza por su la perdida. Es posible vivir sin pecas, pero ¿vale la pena? Laura conocía aquella frase que nos recuerda que uno no da valor a las cosas que tiene hasta que las pierde. Pero de nada sirve. Seguramente quien pensó esta frase, no sabía del dolor que se siente cuando se pierden las pecas. Y sepan ustedes, que uno puede mentir un lunar, pero no puede, por más intento que haga, mentir una peca.

Rolando. Salta.

2011-11-09T01:19:00.001-03:00

“Aunque no podemos adivinar el tiempo que será,

sí que tenemos, al menos,

el derecho de imaginar el que queremos que sea”.

Derecho al delirio. Eduardo Galeano.

Rolando está frente a la ventana. No sabe bien, si es él quien está mirando el mundo a través de ella, o es el mundo quien lo está espiando.

Mundo: Esa burbuja, gris, a veces; en resumen. Con sus partes blancas y sus partes negras. Eso es el mundo. Unas paladas de tierra que Dios ordenó sobre agua. ¿Serían así? ¿Negra y blanca?

¿Y luego Dios?

Rolando presiente que esa burbuja cabe en la palma, de un señor, sin rostro. Con bigotes. Esa es su certeza: los bigotes. Siempre tienen bigotes. Ha de ser para acumular las migas, para que ensortijen ahí, y nos salpiquen cuando ríen. Las migas, las migajas de lo que nos niegan. Y la palma se cierra, presiona.

-¿No es que acaso, un poco, por unos minutos al menos, somos títeres?-piensa Rolando. Y sin estar en contra del arte de actuar, del arte que es la definición del sentimiento, se palpa la espalda, y quiere cortarse los hilos gruesos.

Los hilos se palpan tensos. Es la explicación. No puede cortárselos.

-Nos mantienen con los pies sobre la tierra, porque saben, que así los hilos se mantienen tensos. En cambio, si saltamos, alto, muy alto, los hilos se vuelven dóciles, se destensan.- aprende Rolando. – Eso es la libertad: ¡saltar!.

Rolando, cansado de querer cambiar el mundo, simplemente se dedico a obviar las partes bobas y aburridas, para que el mundo sea lo que él quería: Un puñado de tierra repartida sobre agua, donde hay quienes eligen saltar, y quienes eligen quedarse quietos; todo ante la atenta mirada de unos señores, que de una u otra manera van a intentar prohibir que saltemos.

Rolando, salta. Rolando, elige saltar.

Les erreurs qui ne changent pas au monde.

2011-10-30T20:23:00.002-03:00

¿Se acuerda de aquel viaje a Europa? Yo estaba sentado frente de ella. Era hermosa. Íbamos en el tren, recién salidos del Charles De Gaulle.

¿Usted me entiende? Ella tan francesa, y yo apenas sabiendo como acomodarme la lengua para decir mercy o je t`aime. Que tonto puede ser uno. Ni pensar en un merci beaucoup, creo que me hubiese dado un calambre de lengua o me hubiese salido volando algún diente. Si hubiera intentado decir algo simple, aunque un poco más elaborado como “tes yeux sont comme deux étoiles brillantes qui illuminent mon chemin” se me habría caído, a gotas, el cerebro por la nariz.

El tren nos hacia saltar un poquito cada tanto. Las vías de los trenes de Francia estaban tan mal, como en cualquier otro lugar, sépalo. Y ella, acomodada, en el asiento, con la mirada tan francesa, acompasando los saltitos del tren sobre las vías. Han notado que las mujeres lindas, no las hermosas, ni las pulposas, ni las jóvenes, ni las sexuales, sino las lindas: ellas sueltan brillitos en intervalos de tiempos regulares. Siempre me he preguntado si el resto de las personas lo pueden ver, o sólo soy yo quien puede apreciarlo. ¿Nunca les ha pasado? Estar en mitad de la noche, con los ojos cerrados, y sin mucho preámbulo, sentir un fuego o mejor dicho, un destello de brillitos. Y escuchar un ruidito, es el ruido de los brillos cuando caen sobre algo, uno mismo o cualquier otra cosa. Y abrir los ojos, casi con el apuro de alguien que presiente que va a tener que salir corriendo de la habitación porque hay algo que se esta incendiando. ¡Imagínese! Si hay algo que me genera terror es tener que salir corriendo en mitad de la noche, es por la única razón por la que duermo en pijama.

Le decía, abrir los ojos, y ver a esa señorita al lado suyo, linda. No le cabe otro adjetivo. Tal vez para otros sí, pero para mí, no. Tenga en cuenta que los adjetivos son algo tan subjetivo.

Si usted la hubiese visto. Ella ahí, con las piernas una encima de la otra, tan delicada, como dos enredaredas de piel y huesos. Los brazos, como dos ramas delicadas, apoyadas en sus muslos. Era: ¡linda!. El pelo acomodado, peinado hacia el costado. Y una remera, verde. ¿Me entienden ahora? No sé si hubiese vestido otro color me habría llamado tanto la atención.

Y yo ahí, sentado enfrente, con tanto francés por aprender, despoblado de palabras. ¿Cómo se seduce a una mujer sin poder emitir una palabra? Nos quedamos en silencio. -El que no esta dispuesto al silencio, no esta dispuesto a amar - pensé.

Le hubiese tocado la ceja, se la hubiese despeinado con el índice hasta arremolinársela. Luego hubiese caminado por su nariz, lento, hacia abajo, hasta llegar a su boca; ceder la resistencia del labio, y seguir bajando hasta dominarle la pera con el índice y el pulgar. Y ahí llenarme los labios de dudas. Me gustan los labios cuando se llenan de dudas. Las certezas me quitan las ganas de besar. En cambio, unos labios bien carnosos, llenos de duda pegajosa, son una invitación a un beso.

Qué ganas prontas, de arrancarla de un tirón del asiento y que saltemos juntos de la ventana del tren. Y perdernos. Bajar por la Rue de Vaugirard y meternos adentro del Jardin du Luxembourg, y llenarnos de pasto los bolsillos, tirarle piedras a la fuente o meter el dedo gordo del pie en el agua. Atravesar el Champ de Mars y tirarnos al pie de la Torre. Caminar por el Montparnasse, y respirar, hondo, y sentir los olores que sintieron Bretón, Beckett, Miró, Dalí. O vagar por el Quartier Latin y besarnos dulce, desnuda y tiernamente frente a la Sorbonne.

Pero no, no hice nada de eso. Aquello de despeinarle la ceja me sonó poco francés, no lo recuerdo, no quisiera.

Tal vez fue un error. El tipo de error que no cambia el mundo.

Invocación del sueño X - Un "coso" para grabar los sueños.

2011-10-24T00:00:00.000-03:00

“Descobri que minha arma

é o que a memoria guarda”

Milton Nacimiento.

Me desperté, entrelazado en las sabanas.

Estuve durmiendo mal, desde hace unos días. Entiendo, por puro empirisismo, que son esas circunstancias las que me llevan a poder tener algo de conciencia en un sueño y sobretodo, poder recordarlo.

Me desperté riéndome. Había sucedido, en el sueño, algo muy gracioso, un chiste, casi como un paso de comedia teatral o televisiva.

Debía tener tres o cuatro horas de sueño, y por culpa de eso, un dolor de cabeza terrible, por lo que me volví a dormir.

Con dos horas más de descanso, me volví a despertar, ahora sí, con la cabeza un poco más aliviada. Me quedé mirando el techo y me acuerdo del sueño. Trato. No puedo. Me acuerdo de haber soñado, me acuerdo de haberme despertado riéndo, es más, estoy casi seguro que eso fue lo que me despertó, las ganas de reírme. Los sueños pueden ser muy poderosos, ¿por qué no pude reírme en sueños? Hago memoria. Recuerdo alguna vez, haber soñado con algún beso, alguna comida y algún olor (¡no en el mismo sueño! ¡por supuesto!) sin haberme despertado. Decididamente, debe haber sido un chiste muy bueno. Me siento un poco irresponsable por haber dejado morir ese chiste, no son tiempos para andar sepultando cosas que nos den risa.

En adición a lo anterior, recibí un comentario (1) en uno de los post de invocación del sueño. Un señorita contaba que una vez, soñó (valga la redundancia) que inventaba un dispositivo para capturar las imágenes de los sueños.

Pero este mundo, vanagloria otros tipos de inventos. No puedo dejar de sentirme raro cuando alguien habla de la “obra” de Steve Jobs (2). Siempre pensé que el uso de la palabra “obra” estaba reservada a los artistas, o los albañiles. No reniego de la tecnología, pero me la he pasado escuchando que nos mejora la vida y el trabajo, y sin embargo, a más tecnología, más horas por día trabajamos y menos tiempo le dedicamos a las cosas lindas de la vida. Hasta el gerente con menos rasgos de humanidad que conocí, una vez me dijo que la verdadera vida, comenzaba luego del trabajo.

Me aconsejó releer “La Invención de Morel” de Bioy Casares y volver a ver “No te mueras sin decirme a donde vas” de Eliseo Subiela. No tengo muchas esperanzas, pero tal vez, con eso y sumado a los años en la facultad de ingeniería, se me ocurra algo. No sé exactamente como sería, pero necesitamos un “coso” para grabar los sueños. Supongo que tendría el tamaño de un televisor de esos antiguos. Por lo menos hasta que lo mejoren y lo hagan tan chico que lo puedan adosar a un teléfono celular.

Por lo pronto, dormir con una hoja y un lápiz en la mesa de luz, parece una buena idea.

PD: Que lindas las noches cuando son una duermenovela.

(1) ¡Gracias Valeria!

(2) Para mí, los mejores aportes de Steve Jobs a este mundo, han sido las charlas motivadoras que dio en la Universidad.

Cosas que te hacen sonreir.

2011-10-22T03:18:00.001-03:00

http://almacendemisterios.blogspot.com/2011/09/invocacion-del-sueno-i.html

:)

La casa violeta.

2011-10-22T03:12:00.000-03:00

Estaban borrachos.

Ortamendia, Alves y Goyeneche. Los borrachos son el mejor ejemplo de libertad. El borracho es un héroe de la libertad de expresión.

Así caminaban, por Palermo, libres. Gritoneaban, arrastrando las palabras. Culpa de los vasos vaciados, las vocales eran lentas, los diptongos se desdiptongueaban, los acentos se mudaban y las haches tenían sonido.

La voz del borracho, es diferente a las otras voces. Es gutural, es abisal. Habla de las cosas, como si las cosas estuvieran desnudas. Así como hay un yo, y un súper yo, debiera haber un yo borracho. Un borracho es un resumen de certezas y seguridades, aunque con la motricidad totalmente arruinada. Dice lo que quiere, de la forma que se le ocurre. El borracho es un violador de la burocracia mental como método de control emocional.

A mitad de camino, se acercaron a un cantero para orinar.

-Esta ciudad es hermosa- dijo Alves, sin perder concentración en lo que hacia.

-Esta ciudad, es un elogio al gris. Una bobera. Los mediocres quisieron disfrazarla de Paris o Londres. A esta ciudad le falta color. ¿Alguna vez viste un edificio pintado de violeta? ¿Por qué no reinventamos esta ciudad en color? ¿O no goyo?- Mientras hablaba, Ortamendia giro su cuerpo hacia Goyeneche, salpicándolo de orina.

Poco le importo a Goyeneche, no guardaba espacio para la violencia con tanto alcohol en sangre, e incluso tampoco noto que su propia orina caía sobre sus zapatos.

-El otro día vi una casa pintada de violeta. Creo que era cerca de Plaza Guemes, por atrás de la iglesia Guadalupe- respondió Alves.

-Yo también la vi. Esta sobre Guatemala- agregó Goyeneche.

-Bueno, hay que ir a verla, ¡vamos a ahora!-Dijo Ortamendia, se subió la bragueta y empezó a caminar.

A ritmo alcoholizado, lo siguieron. Las calles de Palermo de esa noche, eran raras. Había lugares oscuros y silenciosos y otros iluminados con continuo ruido de autos.

-Vamos a formar brigadas de colores. Eso es lo que hay que hacer. Los vecinos nos van a ayudar- dijo Ortamendia y luego se llevo las manos a la boca, como imitando un megáfono y le pregunto a Palermo si tenía razón, y se rió fuertemente con el goyo y Alves.

-Sería lindo una casa verde. El verde es un color inteligente. Podríamos hacer una escala. Por ejemplo, yo pintaría de negro las casas de los abogados. Las casas de los financistas podríamos pintarlas de gris. Ellos se merecen una casa gris, y rodeada de casas de colores. Aparte podría saber donde viven, y mearle la puerta.- Dijo Goyeneche.

Al llegar la descubrieron. No habían mentido. Era una casa enorme, al frente, de dos pisos, de piedras. Y estaba pintada de violeta, furiosamente hermosa. Resaltaba. Era como ver una casa subrayada.

Y así se quedaron, en silencio, soñando en colores, y mirando una casa pintada de violeta.

La deseducación.

2011-10-22T01:46:00.000-03:00

Yo quisiera ir por el mundo,

Así (como no voy)

Deseducado,

Para no pasar tan desapercibido

Para darle paso a una vieja

O no eructar en voz baja

Deseducado,

Para no confundirme,

Amor y matrimonio.

Para borrar lo que he aprendido;

Porque una mitad estaba mal,

Y la otra, un poco confundida

¡Desedúqueme señora!

Inviteme a arrancarle

Los algodones tontos,

Y dibujarle nubes en la espalda,

A mordizcos.

¡Desedúqueme señor!

Para que no intente negociarle

El pan y el vino

Desubiquémosnos

Juntos los dos.

¡Desedúqueme maestra!

Bórreme las letras bobas

Relléneme de poesía

Y mentiritas,

y cuentos.

Mienteme un mundo,

Que yo te lo creeré.

Donde me olvide

Lo que aprendí,

Mal aprendido.

Así va el mundo, sin preocuparse en deseducarme lo que aprendí, y que es tonto, tonto, tonto.

La comunión del acto y el pensamiento.

2011-10-21T00:02:00.001-03:00

Alicia se sienta y dibuja. Con trazos finos, adivina un caracol. Que se enrosca, que se mueve quieto.

Alicia se lo cree, y pronto se transforma en ese caracol, y sonríen como uno, y la hoja suelta brillos y trazos de sonrisas.

-¿Estará bien que sea así?- se pregunta.

Y está bien así Alicia. Eso sucede cuando hay comunión de lo que piensa, con lo que se hace, con lo que se es, con lo que se imagina, con lo que se desea.

Me ha pasado. Por más distancia que se ponga a lo que se escribe, uno termina creyéndoselo, uno termina siendo eso que escribe. Imposible ser objetivo cuando uno es tan subjetivo.

Los portadores de pecas VIII : La lección de Alicia.

2011-10-19T01:19:00.000-03:00

Alicia se hunde. Se deforma la cara contra el hombro de mamá.

-¿Qué te pasa?- pregunta mamá.

La palabra sale muda. Mamá entiende, un poco. Mamá sabe, cuando no salen las palabras, hay que aprender a escuchar los ojos.

Alicia llora. Llora por el sueño que se hace chiquito y se le mete en el lagrimal, y sale, rueda, como una bolita de nieve bajando por su rostro, y cuando es demasiada tristemente pesada, se despega de su cara y estalla en el piso. Y así se descubre el ruido que tienen las pérdidas.

Alicia llora. Llora porque la inocencia le encandila los ojos. Y no ve. Que mira para allá, que se estira con las pestañas, que se alarga la pupila, y nada.

Alicia llora. Llora porque hay muchas equis, y no es fácil. Llora porque reemplaza y reemplaza; ¿y la solución? No la encuentra. Y apoya el oído al pecho de mamá, a ver si escucha.

Mamá le mira los ojos, y ve: las equis, el sueño, y la inocencia. Le dibuja un remolino en el pelo. Le desordena la cabeza. Fuerte. Porque sabe, si le desordena la cabeza, Alicia piensa de otra forma y la tristeza se termina poniendo patas para arriba y se confunde, se marea y se atonta. Si tiene suerte, se cae. Y así descubriría el ruido de la tristeza cuando se rompe contra el piso.

Harta de llanto, Alicia se levanta y se mira al espejo, y comprende la lección. Por más que llore, que refriegue su cara en el hombro de mamá, por más que las trizas de tristeza no se desparramen en el piso; las lágrimas no borran las pecas. Y mientras haya pecas, habrá sonrisas.

A veces tardan.

Al otro lado del río.

2011-10-15T19:51:00.000-03:00

El otro día, estaba en un café, leyendo/haciendo tiempo, y me canse del libro, lo tire al costado. Agarre una de las revistas del revistero y le empece a dar una mirada.

Encontre una nota de una ciudad de Lituania; Uzupis.

Pegada a la capital, Vilnius, el districto de Uzupis, se ha declarado en 1997, como una República. Meca de bohemios y comparada con Montmartre de París, sus 120 habitantes que viven en los 0,60 metros cuadrados han elegido su propia bandera, moneda y presidente.

En contraste con el resto de los presidentes del mundo, Uzupis es presidido por un artista, Romas Lileikis, director de cine, músico y poeta, frecuente visitante del café de la ciudad.

Todos los primero de abril, el pueblo festeja su soberanía, coincidiendo con el April`s fool day, algo similar al día de los santos inocentes, donde la gente suele realizarse bromas.

Uzupis, significa “al otro lado del río”, y debe su nombre al Río Vilna, que bordea la capital de Lituania, Vilnius.

Defendida por su ejército de 17 hombres, también ha declarado su constitución:

Todo el mundo tiene derecho a vivir al lado del Rio Vilna siempre que acepte que el Río Vilna tiene derecho a ser rio al lado de todos.
Todo el mundo tiene derecho a agua caliente, calefacción en invierno y un techo.
Toda persona tiene derecho a morir, pero no es obligación.
Cada persona tiene derecho a equivocarse.
Toda persona tiene derecho a la individualidad.
Toda persona tiene derecho de amar.
Toda persona tiene derecho de no ser amado, pero no necesariamente.
Todo el mundo tiene derecho de ser desconocido y anónimo.
Todo el mundo tiene derecho al ocio.
Todo el mundo tiene derecho de amar y cuidar a su gato.
Todo el mundo tiene derecho de cuidar a un perro hasta que uno o el otro muera.
Un perro tiene derecho a ser un perro.
Un gato no esta obligado a amar a su amo, pero si debe ayudarlo en tiempos difíciles.
Todo el mundo tiene derecho de desconocer sus obligaciones, de vez en cuando.
Todo el mundo tiene derecho a dudar, pero no es una obligación.
Todo el mundo tiene derecho a ser feliz.
Todo el mundo tiene derecho a no ser feliz.
Todo el mundo tiene derecho a permanecer en silencio.
Todo el mundo tiene derecho a tener fe.
Nadie tiene derecho a la violencia.
Todo el mundo tiene derecho a comprender su insignificancia y de su magnificencia.
Nadie tiene derecho a tener un designio sobre la eternidad.
Todo el mundo tiene derecho a entender.
Todo el mundo tiene derecho a no entender.
Todo el mundo tiene derecho a tener varias nacionalidades.
Todo el mundo tiene derecho de celebrar o no celebrar su cumpleaños.
Todo el mundo recordara su nombre.
Todo el mundo puede compartir lo que posee.
Nadie puede compartir lo que no posee.
Todo el mundo tiene derecho de tener hermanos, hermanas y padres.
Todo el mundo es capaz de ser independiente.
Cada uno es responsable de su libertad.
Todo el mundo tiene derecho a llorar.
Todo el mundo tiene derecho a ser incomprendido.
Nadie tiene derecho de hacer sentir culpable a otra persona.
Todo el mundo tiene derecho de ser personal.
Todo el mundo tiene derecho a no tener derechos.
Todo el mundo tiene derecho a no tener miedo.
No derrotar.
No soportar.
No rendirse.

Hay gente que no sabe cual es su lugar en mundo, y viaja, va, viene, se pierde, se encuentra, se enmienda, se queja, se desarma, se llora frente a un mar, se desarma frente a un pantalla empujando el cursor hacia el punto final. Sale al sol, y se crucifica, desgarrado. Otros, simplemente, se lo inventan.

Será cuestión, de ver, de mirar al otro lado del río. Ha de pasar lo mismo en todos los lugares de este mundo; hay un límite, una frontera, un río, una línea, un muro, una pared, una valla, un alambrado que separa, que divide, y será cuestión de pensar si estamos del lado correcto.

De este mundo.

2011-10-15T19:48:00.000-03:00

De este mundo, me gustan las miradas, muchas, la mayoría. La de ojos dulzones, la de los preguntones, la de los subrayados, la de los celestes casi como cristales veteados, la de los llenos de cositas tontas, la de noentendímerepetislapregunta, la de megustanhastatuserrores, la de los que tropiezan, la de los que están esperando. Me disgustan la de los porelmismopreciopuedellevardos, la de estabarato, la de quierecambiarsucelular.

Me gustan los olores, los de la piel, los del sudor ganado, los de los perfumes que mienten lindo, haciéndome creer que son naturales, los del pasto, los del tabaco.

Me gustan las palabras cuando riman, aunque no digan nada, las simples, las que me sacan sonrisas, las que están escritas con ganas, las que no dicen boberas, las que se le caen estrellitas, y las que brillan, aunque sea un poco, cuando están en una hoja.

De este mundo, me encanta la manifestación de la pasión, la adrenalina, los labios que si, las curvas sin carteles, las ropas que se destienden, las voces que no suenan tan nasales, las pecas, los lunares no mentidos y las medialunas en las espaldas, las señoritas, las fotografías, la música, y otras tantas más.

Me aburren los activos, los pasivos, el patrimonio neto, las cuentas por pagar y por cobrar, los formularios, los documentos, la burocracia, las reservas, la previsiones, los pronósticos del tiempo, el margen, las agendas, las revistas de electrodomésticos, el costo fijo, la inversión, las reglas y las leyes.

Ese es mi problema, todas las cosas que me gustan no me producen dinero, y de cara al mundo, lo miro, nos miramos, los dos, sin saber quien esta más equivocado…

¿De qué estamos rellenos?

2011-10-05T22:13:00.000-03:00

"Stay Hungry, stay Foolish".

Steve Jobs

Ejercicio: ¿Qué pasa si tomas un recipiente a presión atmosférica, lo cerras y lo expones a una presión mayor?

¿Qué te dice la física? Que presión es fuerza sobre superficie, si esa fuerza es mayor que la fuerza del interior del recipiente, va a terminar por deformarlo.

De acuerdo al material del recipiente, esa fuerza, puede deformarlo de manera permanente o al retirar esa presión, puede volver a su forma inicial, sin experimentar deformación residual.

Si ese recipiente hubiese sido cerrado en un completo vacío, la diferencia de fuerzas, sería más grande aun.

A veces uno siente eso. Esa terrible presión en el pecho que lo oprime, y te mete para adentro, que te cierra.

Para mí, esto tiene que ver con lo que uno este relleno. A veces uno se cansa, y se siente un poco vacío, pero otras toma fuerzas y se siente lleno, relleno. Pero ¿de que esta relleno uno? ¡Ni modo de saberlo! No me abriría el pecho con un cuchillo a ver que sale. Vaya a saber que tengo escondido entre los pulmones, más allá de humo, o entrelazado entre mis intestinos. Atrás de las astillas de la milanesa de anoche, o junto al hígado. Pegado a las cuerdas vocales, o al lado del hipotálamo.

¿Habrá un puñado de historias entrecortadas?

¿Quedarán los besos a lengua viva entre los ventrículos, que se tensionan y distensionan con el sístole y el diástole?

¿Esas imágenes de las farras, de meta acordeón y guitarra?

¿Habrá un cartel, pegado en el interior de mis costillas, con fotos de los Beatles?

¿Habrá palitos, tras palito, tras palito, contando los no, que no, que tal vez, que otro día, que hoy no?

¿Habrá pecas?

¿Habrá un retrato de la reina de Inglaterra, con los bigotitos pintarrajeados con crayón? ¿O la foto de Bush con cuernitos?

¿Habrá un falso zurdito contradictorio que trabajaba en una multinacional? ¿O un borrachín que le apasiona todo lo que no genera dinero?

¿Habrá balance de los logros y deslogros?

¿Habrá un coso, tipo un balde, donde se junte la paciencia?

¿Habrá una sala de prueba y ensayos para poner cara-de-nada?

¿Habrá huequitos tontos? ¿Esos huequitos, vacíos, que te deja un sueño cuando se muda? O cuando se va. ¿Qué hacemos cuando se van? ¿Los salimos a perseguir? ¿Como se persigue un sueño? ¿Si no tienen patitas? ¿Para donde corren?

No importa que sea chiquitito como una uñita de dedo de pie de bebe o enorme como las orejas de un elefante; si alguien ve uno de mis sueños por ahí, me avisa. No estoy seguro como lucen, pero imagino que puede que vistan de violeta o verde, el pelo lacio, una voz como de guitarra española, anden con una sonrisa en la cara, y digan un montón de cosas cursis.

Aunque no tengo un inventario, puedo convivir con el resto de las cosas de las que estoy relleno, pero me gustaría estar relleno de la mayor cantidad de sueños que me entren. No estoy para andar perdiendo sueños por ahí.

¡Gracias!

Conversación de una damita y sus zapatos.

2011-10-03T22:40:00.000-03:00

Los zapatitos me apretan.

Yo me los sacaría (¡Así! Como con un golpe seco hacia arriba y que vuelen lejos) pero no…los zapatos son como mascaritas para los pies, ¿lo notaron? Uno no puede andar por el mundo con los pies desnudos.

En este mundo careta y torcido la gente anda mirando al piso. Yo pensaba que estaban tristes. Pero no. ¿Saben porque hay tanta gente mirando hacia el piso? El otro día me di cuenta. Porque la gente te mira los zapatos. Una mujer vale lo que sus zapatos. Nosotras, nos pensábamos que, o éramos rubias o morochas, o tal vez coloradas, pero no, nosotras somos los zapatos que usamos.

Somos tacos aguja, o chatitas, o de cuero, en punta, altos, dorados, negros, de plástico, tipo bota, tipo botín, o simplemente zapatos viejos.

Mi madrecita, siempre me dijo que en la vida hay que hacer sacrificios. Yo tarde en comprenderlo, pero lo entendí. En la vida, hay que aguantarse que los zapatos te lastimen el talón, o que te machuquen los pies, que te aprieten las carnes, o que no te dejen correr, o andar haciendo equilibrio en el cordón. Hay que ser valiente. No importa que se te encarnen las uñas, o te lastimen el dedito chiquito. Las ampollas son símbolos de dignidad femenina. Porque una mujer, si ha de serle fiel a algo, es a sus zapatos. Una no puede abandonarlos.

Una tiene el valor que tienen sus zapatos, mientras más caros, mas vale uno….ya nadie ama los pies descalzos…nadie...

¿Has sentido el pasto en tus pies? ¿Te ha quemado el asfalto la planta del pie? ¿Te los ensuciaste en la tierra alguna vez? ¿Has vuelto a tu casa, con las patas negras, negrísimas, y una sonrisa en tu cara?

Ya nadie esta tan vivo, ya nadie es tan libre. Nosotras estamos presas. De los pies. Todas y cada una de nosotras.

¿De qué manera puedo ser verdaderamente libre, si tengo los pies metidos en esto?

Los zapatitos me apresan. Pero me la banco.

La comunión de pensamiento.

2011-10-02T20:45:00.000-03:00

Estoy leyendo.

A veces me es difícil. Leo, y empiezo a pensar en otra cosa. Por influencia o simplemente por distracción.

Empiezo a divagar. Pienso, valga la redundancia, que pensar es abrir puertas. Escribir, es el intento de describir lo que se ve al abrir esa puerta.

Cuando uno escribe, termina por volverse un desgraciado. De debatirse con la angustia de la hoja en blanco, acaba con la angustia de la hoja llena de preguntas.

Es inevitable. Uno escribe con el objeto de ordenar lo que piensa, de organizarlo en pilitas, y no tener que estar improvisando todo el tiempo. Lo cierto es que termina contestando preguntas, con más preguntas.

Las certezas y las respuestas terminan con signos de interrogación.

Caemos en la melancolía, como las hojas en otoño. Es la profundidad de la tristeza que te inunda, porque sentís el reflejo del mundo en tus ojos, y apenas te alcanzan las palabras para decirlo, y para describir lo que ves, lo que queres cambiar.

Me quedo serio, mirando el libro, perdido. Pensando. Se que voy a escribir algo sobre eso.

Vuelvo a leer, avanzo unos párrafos, y leo:

“Y hasta me pregunto: ¿Y yo mismo? ¿Soy bueno, yo? ¿O soy malo? Me atormentan las dudas sobre mi identidad: dudas muy de nosotros, los escritores, bien lo sé. Para nadie es un misterio que los escritores tenemos el alma condenada al infierno de la angustia incesante: en el centro de ese hervidero, nuevas dudas responden a cada certeza y nuevas preguntas responden a cada pregunta”.

Sonrío, y cierro el libro.

No estamos solos, sólo apartados. Hay comuniones por todos lados. ¿Cómo se celebran las comuniones de pensamientos?

Ejercicio nro 1 para verificar si usted esta vivo.

2011-10-02T03:47:00.000-03:00

1- Lleve una flor a la punta de su nariz.

2- Aspire profundamente.

3a- Si el aroma que siente le resulta agradable, usted esta vivo.
3b- Si el aroma, aparte de resultarle agradable, le trae algún recuerdo, usted esta vivo, y tiene rasgos de humanidad.
3c- Si además de cumplir el punto 3a o 3b, usted estornuda, es posible que sea alérgico.
3d- Si usted no experimenta las opciones a, b o c, no se desespere, es posible que usted, igualmente este vivo, aunque dudo que pueda tener una vida linda.

Los olores son una de las pocas cosas que no pueden describirse por si solas. Hay que compararlos con otro olor.

Basta a la burocracia.

2011-09-27T23:30:00.001-03:00

¿Cómo te explico? Tenes que acercarle la nariz. Fijate, en el cuello tiene como unos rollitos, bueno, es ahí. Pone la nariz, y respira. ¿Sentís? Es como un olor a un montón de cosas. ¿Y cómo puede ser que tenga olor a tantas cosas? Si recién comienza. Es el olor del principio de un mundito.

Camila canta. Se le envuelven los rulos rubios, se le mezclan con los falsetes, allá; arriba y vertical, que salen y bajan por un tubo que no existe. Se sostiene el aire. ¿Cómo flota algo que no veo? Suerte que tengo la imaginación.

Camina. Pie izquierdo adelante, punta y taco, luego pie derecho, y se van intercalando. ¿Cómo se llama? No te importa, por ahora sólo piernas, y tienen los pies pequeños, chiquititos. Las princesitas tienen pies chiquitos, siempre ha sido así. Y la matemática me enseña: a menor superficie de apoyo, más difícil mantener el equilibrio. ¿Será por eso que las princesitas necesitan de principitos? ¿Para ayudarlas a hacer equilibrio? ¿Y las princesitas que caminan solas? ¿Son menos princesas?

Hay un abismo al borde de un escote. Por algún lado, perdido, dice: 100% Algodón. Podría decir cosas más lindas. ¿O será a modo de control de calidad? Pronto no dirá nada. ¡Arrancaré las etiquetas!

Busco. No veo ninguna manchita. Completamente azules. Me los creo. A esos ojos, me los creo, enteros. De las pupilas a los párpados.

¿Qué quiero decir con todo esto? No lo sé. ¿Nunca han tenido la necesidad de describir las cosas lindas que uno descubre? ¿No han sentido que hay una comisión que se dedica a supervisar lo que uno dice? Y va diciendo: qué sí, qué no, qué después.

Me pudre la burocracia. Uno se la pasa pidiendo permiso para todo.

Los portadores de pecas VII: Sindicato del pecoso

2011-09-21T00:04:00.000-03:00

Circular número 1 del Sindicato del pecoso.

Sepa usted, que es posible mentir un lunar. De alguna forma se hace. Tome un lápiz. Preferentemente uno de esos que las mujeres usan para subrayarse los ojos y hágase un círculo en la parte del cuerpo que elija. Procure no dejarlo hueco o vacío, porque a simple vista, los lunares no son huecos o vacíos (no entraremos en observaciones metafóricas….pero podríamos).

Si quiere hacerse el/la lasciva o sexual, miéntaselo arriba de los labios, que eso siempre queda sexy y llamativo. Y de querer repetirlo, recuerde el costado que eligió, porque los lunares no suelen moverse demasiado por la cara.

Ahora bien, usted puede mentirse todos lo lunares que quiera, pero sepa, muy bien, que no es posible mentir una peca. Una peca solo es portada por un pecoso. (Punto).

Por la circular gremial número I del Sindicato del pecoso, hacemos de público conocimiento, que todo aquel que osará intentar mentir una peca, será repudiado por todo el Sindicato y obligado a arrepentirse de sus actos. Pero un arrepentimiento bien, no de esos que uno dice, “perdóname mi amor, no lo hago más” cuando llega con olor a cerveza, a las once de la noche de un jueves. Sino algo sincero, y pensado, como cuando tu mamá te manda a la cama sin cenar, porque le ataste una cuerda con latitas a la cola del gato.

De misma forma, comunicamos que el Sindicato, podrá tomar acciones violentas, como convidarle chocolates derretidos o caramelos aplastados.

En caso de reincidentes, el Sindicato tomará medidas como piquete de ojos, bombita de olor, condimentar mal las ensaladas, abolir las papas fritas, y sacarle el gas a las gaseosas.

Quedan ustedes, debidamente advertidos.

Saluda atte.

Sindicato del pecoso.

Haciendo equilibrio.

2011-09-20T00:49:00.000-03:00

Foto: Patricia Barbera.

Mirando al mundo desde un balcón IV.

2011-09-20T00:47:00.001-03:00

2011-09-18T23:54:00.001-03:00

A veces uno se cree que las pupilas tienen lengua y pueden soltar palabras. Te miro lento, y entrecierro el ojo izquierdo, me pongo bizco del derecho. Y nada. Pruebo cerrándolos con fuerza un instante, y obtengo el mismo resultado. Cierro sólo uno, el derecho. No veo ningún cambio en tus ojos. ¿Será que nuestros ojos hablan idiomas diferentes? ¿O será que los míos hablan de una forma muy despelotada?

¿Será por eso que corro luego a escribir? ¿Es para eso que uno escribe? ¿Para decir lo que dicen los ojos? ¿Para poder ordenar lo que dicen los ojos, que se despelotan cuando te ven? ¿Para poder primerear lo primero, segundear lo segundo, y ultimar lo último? ¿Para poner las cositas de uno en piloncitos prolijos? ¿Para poner a mano las respuestas que uno no puede improvisar?

Ordenemos lo que dicen los ojos, aunque para mi, dentro de un completo orden, no hay lugar para un pensamiento nuevo. No hay lugar para inventar, ni para imaginar. En contraste, el completo desorden, es un cúmulo de ideas que intentan pasar todas al mismo tiempo por el mismo lugar y se quedan atrancadas.

En fin; me siento e intento traducir lo que dicen mis ojos, porque la censura es algo feo. Pero la autocensura, es muy pelotuda.

Un instante antes de levantar vuelo. Jorge Drexler.

2011-09-18T18:39:00.000-03:00

Me hiciste señales, que debì entender.....y a los no se cuantos días, sigue habiendo mucho vuelo por levantar.

"Cancion que embellece la ciudad" - Gustavo Albornoz

2011-09-18T18:38:00.000-03:00

"Quizas sea para el próximo carnaval".

Todas las canciones que evoquen carnavales, futuros o pasados, me sacan sonrisas.

(10 años después, de un timonazo puede que arreglemos algo).

El beneficio de la duda.

2011-09-17T18:34:00.002-03:00

En este mundo, todos quieren respuestas. Nadie está dispuesto a hacer preguntas sin el beneficio de quedarse con la duda. Porque quedarse con la duda, es un beneficio, ¿para qué vivimos? Para quedarnos con la duda. Una persona que no tenga dudas, no vive dignamente. Una persona que tenga todas las respuestas, termina por morir en la hoguera de la completa comprensión de las cosas.

¿De qué sirve este caminito, si ya se sabe como van a ser los pasos?

Las comuniones.

2011-09-11T21:33:00.002-03:00

Me descubrí. Estuve en los aires. Arriesgado. Me detuvo el tiempo en una foto. En una imagen. Cruda. Pegada, sostenida por hilos, invisibles. ¿Sabes? Hay manitos que nos sostiene.

Los ojos tienen alma propia. Ven disfraces donde no hay, o ven las cosas, simples, como son.

Vi una foto, la misma foto. Desde el mismo balcón. Años para atrás o para adelante, no importa, pero era igual. La casa tallada en piedra, que resistía. Y tú viste lo mismo. Viste la misma casa, con tus ojos. Pero era igual.

Vi, también, un barco, con nombre de mujer. Ana Carolina. No me importaron las historias de los pescadores, ni de la sal en el casco. Tampoco a vos. Nos importo el nombre.

¿Puede el río hacerse cargo de lo que hacen sus peces? Hoy vi dos fotos, diferentes, de dos partes del mundo, opuestas, vistas por otros ojos. Pero vieron lo mismo que los míos.

Y casualmente, también hoy, pase por una iglesia, y vi unos niños festejando su primera comunión. ¿Cómo se celebran las otras comuniones? ¿Acaso, cuando dos personas ven el mundo de una misma forma, no es una comunión? Hemos recibido al mundo de igual forma, sin saberlo, y pienso, ¿cuantas otras comuniones me estoy perdiendo? ¿de cuantas comuniones he formado parte, en silencio, sin saberlo?

El pecho me late de dudas, me inunda la causa conjunta, y un fueguito interno que me dice, bajito, que no estamos tan solos, sólo andamos desencontrados. Sólo andamos, para encontrarnos.

Celebremos las comuniones de ojos, mientras sostengo el mundo para que le des un pincelazo.

¿Cuando termina la infancia?

2011-09-10T18:10:00.001-03:00

¿Cuando termina la infancia? Debe ser un momento en el que dejas de pensar en cosas tontas, como que si estiras los brazos podes volar como superman, o dejas de sentir que los brazos de tu madre te pueden defender de todo. O cuando le das más valor al trabajo que al poder tirarte sobre un pasto verde y contar las hormigas.

Hace unas semanas murió Candela, un nena que secuestraron y termino apareciendo en un descampado. En un punto, murió en el mismo momento que la secuestraron. Porque la arrastraron a un juego de grandes, de delincuentes, de periodistas que inflan globos, de política, y de mentiras. ¿Cuántas veces la vendieron y la compraron antes de encontrarla? Pasa que a veces, pagan los inocentes, y eso es triste, triste, triste…los niños a sus juguetes.

Es lo que me da más tristeza, la interrupción de la infancia, la perdida de inocencia. ¿De qué forma se hubiese vuelto atrás? ¿De qué forma se hubiera seguido adelante?

La palabra justicia me es difícil de entender. ¿Qué justicia puedo encontrar luego del asesinato de alguien? Lo justo sería que no hubiese muerto. Todo lo que venga después, será un intento de ponerle equilibrio al mundo. ¿Qué justicia puede haber en la muerte de un asesino? Un asesino es un ladrón de vida, un ladrón de momentos, caerle con todo el peso de las palabras escritas termina dejándome una sensación de castigo, merecido o no, pero no de justicia. Me hace sentir raro la posibilidad de encontrar consuelo en el castigo de otros. Cuando el dolor ocupa un lugar demasiado agudo, no existe consuelo eficaz.

No importa el lugar que pueda ocupar el arrepentimiento, ni el perdón. Corren por un lado muy lejano.

La justicia no existe, en ningún lado de este mundo. Ni la salomónica, ni la de la propia mano. No existe justicia, ni la de los abogados ni en los juzgados. Existe el destino, y existen los hechos históricos, lo que ha pasado, y lo que mejor podemos hacer de ellos, es aprender. Ni siquiera el sol termina siendo justo. ¿O no has sentido que por más que lo intente, no alumbra a todos por igual? Por más que este ahí, para todos.

Conclusión: Vale la pena ser bueno. Tal vez, no te libres de llevar una cruz, pero creo que puede pesar mucho menos. Los malos no van ganando, sólo tienen mejores agentes de prensa. Si los invade la duda, prueben:

Salgan al sol, lean, obsérvense en los espejos de las damas, en las pecas de los niños, digan “buen día”, digan “buenas noches”, ríanse. La historia de este mundo, la escriben los buenos, no hay que dudar de eso. Pero en toda historia, hay capítulos tristes.

Ahora se porque tengo unos playmovil en mi auto, para que no duerma el niño, ese que es mío, el que me dice: Hey! Qué me tienes olvidado! Deja de hacer cosas aburridas y ponte a jugar un rato…y de a ratos le hago caso, y juego, a pesar de todo.

Los portadores de pecas VI

2011-09-04T00:48:00.000-03:00

A la niña con nombre de flor.

Te miro de costado. Casi para poder adivinarte, más que verte. Cuento una, dos, tres. La cuarta se confunde. Esa, la que esta justo debajo de la línea del medio de tu frente. Todas esas, las de tu nariz, ¿cómo se hace para contarlas? Parecen una mancha, en forma de continente ¿Cuántas más habrá? ¿Mil? Dios sabe si me quedo corto. ¿Será la cantidad de pecas de tu cara igual a la altura de una pirámide egipcia en centímetros?

Las pecas te alunan la cara, la alunan tanto que no me sorprendería, sentir un eclipse de peca en la mañana.

Vale, no soy bueno para los inventarios. Hay quienes se desarman por un lunar encima de los labios, pues a mi, me parece lindo una cara poblada de pecas. No se, llamenlo conciencia gremial, o como les plazca. Sólo déjenme contemplarlas.

Me encanta que seas así, carne y pecas.

Los portadores de pecas V: Cosa de pecoso.

2011-09-04T00:45:00.000-03:00

Estaba mirando por la ventana y justo vi un pájaro.

Pensé: si le pregunto al tipo que tengo al lado porque vuelan los pájaros, seguro que me dice un montón de cosas aburridas de la diferencia de presión que generan las distintas velocidades en las alas, y de la sustentación, los perfiles aerodinámicos, el ángulo de ataque y no se cuantas cosas más.

Para mi que las aves vuelan porque sino el cielo se vería muy quieto. Sobretodo cuando no hay nubes. Imaginate tirado en un campo abierto, boca arriba, mirando el cielo, sin una sola nube. ¿Qué certeza tendrías de que el mundo no se detuvo?

Yo tengo una foto de un cielo, uno sin una sola nube, y como justo hice foco en la parte donde no estaba el sol, la gente me dice que es una foto de una cartulina. Yo no los puedo culpar, la gente tiene la libertad de ver lo que quiere. Lo triste es cuando, sólo ve lo que puede, y por más esfuerzo que haga, se quedan ahí….

A veces me siento en el medio de Art. ¿Habrá pensando en mi Yasmina?

La cara de uno.

2011-09-03T23:23:00.001-03:00

¡Ok! Uno tiene la cara que tiene, y poca culpa tiene. Tal vez la genética te pueda explicar, ¿a quién? ¡A vos! De las ojeras en la que descansan tus ojos, o los pelitos que te salen de la nariz, o de la oreja; del culito de vieja que se forma en la pera, o del gancho de percha que te sobresale de la nariz, de las líneas en tu frente. Aunque tal vez las líneas de la frente sean culpa del tiempo, sumado a la persistente respuesta de “poner cara de bull-dog”.

Claro, los surcos que se te forman junto a los ojos, no sirven para guardar nada, y esas ganas de rellenarlos se van evaporando cuando entendés que, en definitiva, quedan peores disfrazados que al natural, porque están llenos de tiempito y noches. Pero ¡no os ofusquéis! Conozco gente que está más arrugada que nosotros, y no los he visto paseándose por las noches de carnavales. Y están arrugados por afuera, como pasas de uva, pero es imposible saber que tan arrugados (o no) están por adentro. Al fin y al cabo, por adentro somos todos iguales, un puñado de órganos vitales, como dos riñones, un hígado, dos pulmones, un corazón y medio cerebro. Y créanme, yo he visto más de una enciclopedia médica, y son todos horribles, todos tienen un aspecto baboso. Incluso, si te ponés a pensar en cuando te comes una vaca, ¿qué es lo más fácil de comer? ¡Lo de afuera! ¡La carne que envuelve los órganos!

Los hombres sensibles se la pasan hablando del corazón, y ¿alguien ha visto un corazón alguna vez? Es feo. No hay que darle vueltas. Es feo como un carburador o un motor. De última estos, si están limpitos, tienen partes brillosas, creo.

A veces, somos sólo mascaritas. Todos. Ponemos cara de pava hirviendo, de canción de eicidici, de monumento a la burocracia, de paralelepípedo, de lengua a la vinagreta, de prohibido estacionar, de silencio, de Ford Falcón, o simplemente de nada. ¿Y qué nos pasa por adentro? Seguro no somos concientes de la cara que le ponemos al mundo, del espasmo facial que le regalamos a una sorpresa o una desgracia. Somos condescendientes con el dolor y ponemos cara-de-lluvia, o somos amarretes con los colores y ponemos cara de blanco&negro.

Así va uno por el mundo, mintiendo con la cara, para que nadie se de cuenta que lo domina o lo enloquece. Escondiendo los dientes, para negarle propaganda a nuestros dentistas, o hacerles un favor.

La cara de uno es así, la que le tocó, no la que te miente el fotógrafo ni tu tía. Un inventario que consta de boca, nariz, ojos, labios, dientes, frentes y cachetes para simplificar, y el pelo como marco. No se tiene culpa sobre ella, pero se es responsable de la que se pone, ¿se entiende? Si ponés cara de culo, corrés el riesgo de que te refrieguen con papel higiénico.

Mirando al mundo desde un balcón III

2011-09-03T20:43:00.000-03:00

Mirando al mundo desde un balcón II

2011-09-03T20:39:00.001-03:00

Mirando al mundo desde un balcón I

2011-09-03T20:36:00.000-03:00

2011-08-30T23:31:00.000-03:00

(...)

Felipe Celsio, su jefe, movía las manos, como quien da vueltas a una gran manija. En cada palabra que soltaba, parecía que, poco a poco, se llenaba de aire un globo.

Goyeneche, se puso serio. No habló, no se le escapó ni una palabrita, ni una sílaba, ni una letra. Se quedo quieto, mirando un punto fijo, como una bailarina de ballet.

El goyo había aprendido de las mujeres, a esas mismas a las que había cortejado, a las que había abandonado, las que le habían entristecido el alma con indiferencia, que el silencio también es respuesta. Que no siempre hay que hablar, porque cuando las palabras no pueden ser más dignas que el silencio, más vale callarse.

Que la duda que genera el silencio, incluso en las respuestas tácitas, a veces es el peor castigo para quien necesita una respuesta.

El silencio, puede ser eso, un castigo. Y mientras tanto un globo enorme le iba tapando la cara...

Invocación del sueño IX - @Paraná

2011-08-24T16:48:00.000-03:00

Los portadores de pecas - I, II, III & IV.

2011-08-23T22:48:00.000-03:00

A los portadores de pecas, por las causas comunes.

Vos sabes, los portadores de pecas, hemos crecido escuchando que nos salpicaron con mierda, y nos tapamos la cara con un colador, y ya esta bien, ese chiste sólo nos hizo gracia las primeras cinco veces.

Yo compro la historia que escuché el otro día, en la plaza Guemes, en Palermo. Una abuela le hablaba a su nieta. Ella, colorada y pecosa, casi en llanto, se quejaba de sus pecas. Y su abuela le decía que si la inocencia hubiera de tener un color, ese color sería marrón. Y que las pecas, no son otra cosa que las manchas de la inocencia con que Dios nos salpicó a cada uno cuando nacimos. Y, por supuesto, algunos se han atajado demasiado bien y no tienen ni una sola peca, en cambio otros han agarrado un colador y así les ha quedado la cara. Las pecas son marquitas de inocencia. Y que no tenía que avergonzarse, porque la inocencia, es un valor y no un defecto.

Pues claro que sé que Dios no se ocuparía de andar salpicando de inocencia a los bebés, él tiene que estar más ocupado haciendo que un arquero ataje un penal o a un estudiante le toque el tema que estudió o a un tipo la vecina le dé bola. Pero he comprado la idea. Cosas que le ocurren a uno cuando esta dispuesto a que el mundo sea lo que uno se cree, por unos momentos.

Más aun cuando de niño he tenido muchas pecas, y con el tiempo las he perdido. Pero puedo estar tranquilo; si me miro en el espejo de cerca, todavía me diviso alguna.

Los portadores de pecas tenemos una ventaja respecto al resto, y se puede ver a simple vista.

Te dilato las pupilas, a besos lentos. Resbalo la curva y contracurva de tu cintura. Choco contra los botones de tu camisa. Descubro las pecas en tu pecho y dudo. ¿Puede el erotismo ser tan inocente?

Habrá que hacer equilibrio, como un funambulista, sostenido entre las pecas de tu pecho y dejar caer la duda junto a tu corpiño. Mi peor decisión en este momento, sería abrir un debate acerca de las diferencias entre pecas y lunares.

III

Los portadores de pecas, defendemos el derecho al delirio. Tenemos derecho a caminar por los cordones creyendo que son hilos suspendidos entre dos edificios altos. Tenemos derecho a creernos que las damas nos seducen en cada saludo. Tenemos derecho a pensar que mañana va a llover licor de chocolate, y la humedad se va a condensar en las ventanas como galletitas recién horneadas.

Los portadores de pecas, hemos crecido creyendo que el mundo se apoya sobre dos rosas, cinco unicornios, y veinte pinos.

Los portadores de pecas estamos convencidos que el hambre, la injusticia, la guerra, la estupidez y la pobreza se van acabar. Y cuando eso pase, la mitad de los abogados se van a evaporar y volverán al infierno. La otra mitad va a quemar los libros de leyes y se dedicará a escribir poesía con rimas consonantes, plantar árboles y tener hijos.

Los portadores de pecas, tenemos derecho a pensar que el sol nos guiña el ojo. Tenemos derecho a pensar que todos los pájaros del mundo están ejecutando una sinfonía por separado, y un día vendrá a la Tierra quien pueda hacernos escuchar esa sinfonía al unísono.

Cosas que le ocurren a los portadores de pecas, cosas que les ocurren a quienes están dispuestos a vivir en un mundo de fantasía, cosas que pasan si te convences que el mundo puede ser lo que uno siente que es.

IV

Los portadores de pecas también nos equivocamos. Hemos maldecido a Newton e intentado abolir la ley de la gravedad. Creyendo que esta imponía que había que hacerse problema por todo, que todo era importante, y cualquier cosa fea que a uno le pasará era grave.

Que tontos, sólo es la que hace caer las cosas.

NOTA: Algunos portadores de pecas no han desistido, e intentan abolirla de todos modos. Les parece simpático que algunas cosas no caigan, excepto los gobiernos bobos. No están de acuerdo con que el planeta los intente mantener con sus piecesitos sobre ella. Adicionalmente, ellos sostienen que las cosas deben caer porque alguien las tira y no porque la tierra las atrae.

El mundo no andará sólo, andará con nosotros.

2011-08-17T23:44:00.000-03:00

Recuerda compañero, recuerda camarada. En la historia de este mundo, siempre ha habido gente solidaria y gente amarreta.

En las escuelas primarias, siempre habrá, por lo menos, un pibe dispuesto a prestar un lápiz, tal vez con una etiqueta con su nombre pegada. En cambio habrá otros que se escudarán en un pretexto absurdo, desde que la madre no le deja prestarlos hasta que no quiere que se le gaste.
Seguramente siglos atrás, el artesano le pedía prestado una vasija a su vecino, y hoy en día, un vecino le pide la máquina de cortar pasto.
Las amiga se piden la ropa prestada, los hermanos se prestan los juguetes, y los amigos se prestan plata para la cerveza.

Pero si ponemos atención:
Cuándo le prestamos la máquina de cortar pasto al vecino, ¿Qué nos devuelve? Una máquina de cortar pasto.
Cuando le pedimos prestado una lapicera al compañero, ¿qué le devolvemos? Una lapicera
Cuando tu hermano te pide 200 pesos prestados, ¿qué te devuelve? 200 pesos.

Ahora bien, cuando le pedimos al banco 1000 pesos, ¿qué le devolvemos? 1000 pesos, más una suma en concepto de intereses: 200, 300, lo que sea.
Y aquí la mayor desgracia del mundo. Vivimos manejados por un comando de usureros, que están dispuestos a prestarnos, siempre y cuando le devolvamos más.
¿Y sin embargo? Ellos tienen tu sueldo, en una cuenta, y la de tu vecino a quien le prestaste la máquina de cortar pasto, y la de la mayoría de la gente. ¿Y qué hacen? La mueven, la pasan de una bolsa a otra, y generan más dinero. Jugando, apostando, sin mover un dedo ni una neurona. Dejando pasar, dejando andar. Nadie en este mundo se ha vuelto millonario sin ocultar una infamia. La embolsan, la dividen, se la dan a uno, se la dan a otro, se la dan al gobierno, se las dan a las corporaciones.

¡Compañero! ¡Camarada! Las empresas no producen bienes, las empresas producen dinero, financiándose de sus proveedores y clientes, mordiéndole un día en la fecha de pago, apostando al descubierto del banco. Las empresas compran y venden tiempo.

¡Compañero! ¡Camarada! Los países se compran y se venden contigo dentro. Inevitable. Tu trabajo no tiene valor, tu esfuerzo tiene precio. Tu precio, esta metido en una bolsa de dinero imaginario que gira de Europa a China, se hace bono o acción, o un precio futuro del oro. Tu trabajo se transforma en un crédito hipotecario. Te muestran siete pero te dan cinco para que devuelvas seis.

Compañero, este mundo nos quiere comer hasta los bichitos del bolsillos, en este mundo se esta apostando tu cabeza mientras estas mirando el televisor. En este mundo se permite cualquier juego con el dinero, cuando el único juego de dinero que debería permitido es la quiniela, ¿sabes por que? Porque es el único juego en el cual uno apuesta a algo que soñó…..

¡Compañero!, ¡camarada!
Estamos solos, cantándole a la luna,
esperando que nos devuelva una sonrisa,
estamos solos,
esperando a las damitas de corazón tierno,
estamos solos,
silbando palabras chiquitas, esperando.
¿Acaso has visto algo grande que no espere?
¡Espera compañero! ¡Espera camarada!
Espera el pasto, el sol, la melodía, la poesía,
espera las palabras, la luna, el carnaval,
espera la risa, lo bello, la gloria,
espera la voz de una dama en tu oído,
espera la sonrisa de los niños en la puerta de tu casa.
Espera.
Pronto dormirá el Laissez faire et laissez passer,
y el mundo no andará sólo,
andará con nosotros,
y nosotros con él.

2011-08-14T02:59:00.000-03:00

"No hay en el mundo

nada bueno que en su origen

no contuviera una infamia."

Anton Chéjov.

Fuego. A veces, se siento fuego en las venas.
Goyeneche lo sintió. Desde el momento que cruzo la puerta. Esa mañana sería diferente. Lo sentía en la piel de los brazos. Miro las oficinas, miro las plantas, miro los despachos, miro las carteleras, miro las máquinas de café, las máquinas de agua.
Se sentó en su puesto de trabajo, y permaneció unos segundos. Fue desde ahí que el goyo lo vio a Felipe Celsio, su jefe, contando plata, mucha. Vio como luego la metió en un sobre, y ese sobre en el segundo cajón de su escritorio.
Lo sabía, ese sobre debía ser de él. ¿Robar? ¿A quién? Ese dinero era mal habido, lo sabía, era una coima.
Se detuvo a pensar si era justo. Cuando no hay justicia, ¿se puede realizar justicia por uno mismo? ¿Qué tan bien o qué tan mal estaría si se adueñaba de ese dinero? Sabía que era justo que no ellos lo conservaran, pero no estaba seguro si estaba mal de adueñarse. ¿Importaría el fin que le diese al dinero?
Pensó en la diferencia entre delito y pecado, en como se confunden y se mezclan. Sería delito que se adueñase del dinero, pero ¿sería pecado? Si usase el dinero para una causa noble, con que cara Dios podría mirarlo, y señalarlo con el dedo y acusarlo.
-Hasta Diosito esta de mi lado- dijo.
Recordó el cuento de Chèjov, comprendió aquello de que todo lo bueno en su origen en una infamia. Estaba dispuesto a entregar, en cualquier caso, su reputación, su honor civil, a fin de lograr su sueño.
Espero. La paciencia es el arma de los grandes, de los que aspiran la gloria. Lo sabía.
El momento llego, la oficina se vació, sólo quedaban él, y algunos pasos hasta el segundo cajón del escritorio de Celsio que tenía el sobre con el dinero, el sucio, mal habido, lleno de perjuicios, y pecados. Simplemente caminaría hasta el escritorio, abriría el cajón, y tomaría el sobre. Cerraría el cajón y se iría.

Al tomar el sobre se detuvo. Se tomo un segundo, como quien se relaja antes de ejecutar una sinfonía. Contó hasta cuatro y no dudo, se bajo la bragueta, y orino sobre el escritorio de Felipe Celsio. Sucio, amarillo, y espumoso. Repartió su orina por las patas del escritorio, por los cajones, y por todo los lugares que dio abasto. Guardo el sobre en el bolsillo y se fue, sonriendo se fue.

El muro.

2011-08-12T13:05:00.001-03:00

Se necesita construir un muro de 2 metros y 50 centímetros de alto y un largo de 2 metros. Se utilizarán ladrillos huecos de 12cm x 18cm x 33cm.

Si un albañil especializado puede levantar a razón de 4 filas de ladrillos por día. ¿Cuántos días se necesitan para levantar el muro?

Lo que nos enseñaron en la escuela primaria, nos dice que llevará 4 días de trabajo, 3,5 para ser exactos.

Nuestro razonamiento matemático, nos lleva a pensar que si tuviésemos dos albañiles, necesitaríamos 1,75 días. Dado que las dos personas deberían tener el mismo ritmo de trabajo.

Luego uno crece, y lo que sabemos de matemática, ya no nos alcanza.

El albañil, no puede trabajar al mismo ritmo cuando arranca la pared que cuando esta ya tiene dos metros. El hecho de trabajar arriba de una escalera le roba tiempo. Por otro lado, el tema de agacharse…claro, a pensar: si el albañil tiene sus años, puede que el segundo día le duele el ciático, y te deja colgado.

A todo esto, los sindicatos suelen tener sus cuidados con el trabajo en altura, y en algunos lugares, se entiende que por encima de los dos metros es trabajo en altura, y te piden que este otra persona debajo, e incluso puede que haya que contratar a un ingeniero en seguridad e higiene para verificar la forma de trabajo.

Y muchas veces teniendo dos albañiles, se superponen, y no necesariamente van a hacer el trabajo en la mitad del tiempo, y peor si sumamos más albañiles. Ni hablar que si apuramos el ritmo corremos el riesgo de que el cemento no se asiente correctamente y se nos venga abajo la pared. Y roguemos que estos dos no se peleen y dejen la obra por la mitad.

Mi Dios, que albañil y que tanto…¡yo he visto un espacio enorme! Lleno de esperanzas, sueños, preámbulos y calorcitos….y he visto a una mujer levantar un muro, en un abrir y cerrar de ojos, cerrando el camino…con un solo gesto, con una sola mueca, con sólo una bocanada de palabras. No he encontrado un puto libro de matemática que diga que sólo se necesita una mujer y un par de segundos para levantar un muro. Ni he encontrado ningún libro que me diga la forma de derribarlo. Putos libros, inútiles.

Calma el alma

2011-08-07T23:09:00.000-03:00

Calma el alma, tu aura de mujer serena

Quita las manchas quita las penas

Salva el naufragio en tus caderas

Perfuma mis ratos de rotas cadenas

Y me digo que es por cabellos de hilo

Que quiero dormir en tus piernas

y despertarme en tu ombligo.

Calma el alma, tu aura de mujer serena

Quita las manchas quita las penas

Abre el tiempo de rotas cadenas

Y casi me digo que es por tu risa

O tu sueño de sonrisas

O los trazos de tiza de tus manos,

Que quiero dormirme en tu cuerpo,

Y enlazarme en sueños en tus cabellos de hilo

Para despertarme placidamente y satisfecho, en tu ombligo

@Boedoanàrquico

2011-08-03T21:49:00.001-03:00

En mi barrio hay una ley, y es ninguna ley obedecer.

Invocación del sueño VIII

2011-07-30T16:54:00.000-03:00

"A la mujercita más estúpidamente hermosa".

Yo la soñaba hermosa. Desanudando los nudos de mi ombligo, mirándome, hablándome con la voz bien nasal, mientras me hundía los dedos en el pecho.
Yo la soñaba con la mirada picara, con los ojos como almendras, mirándome trepada en mi cadera, mordisqueándome la oreja.

Yo la soñaba, jugando al equilibrio, conmigo, hasta que finalmente, tropezábamos, y caíamos, y rodábamos en una sucesión de aplastes y desaplastes.

Yo la soñaba con ganas, la soñaba cuando me dejaba hacerlo. Me era difícil convencerla. Le insistía todas las noches.

-Déjeme soñarla, déjeme. Prometo que sólo la sueño un poco, mañana tengo que levantarme temprano, y si la sueño mucho, me retumban las z en la cabeza hasta el mediodía- Le insistía.

Yo la soñaba vestida, pero de a poco le desdibujaba los vestidos, les descosía los breteles, le cortaba las remeras, le arrancaba las medias, le desarmaba la bombachita.

Yo la soñaba hablando, pero de a poco, la callaba, le invadía el espacio entre la oreja y el pecho, y me imaginaba que su cuello era una glorieta.

Yo me tiraba en la cama, y la soñaba. Hermosa, estúpidamente hermosa. Yo la soñaba tan hermosa, que me daba miedito verla, no confiaba que podía soñar tan real.

Invocación del sueño VII

2011-07-30T16:48:00.001-03:00

Alicia estaba triste. El minuto era una sucesión de segundos. Le pesaban demasiado las comisuras de los labios como para intentar sonreir. Seria. Permanecía seria.

-Pasa que no tengo a quien soñarle- decía, casi haciendo puchero.

Invocaciòn del sueño VI

2011-07-30T16:47:00.001-03:00

Yo sueño con despertarme un día y ver algunos de mis sueños realizados. Poder vivir escribiendo, riendo, cantando. Poder tocar la guitarra hasta que se me gasten las yemas. Acostarme tarde después de haber compartido un vaso de whisky con alguien. Fumar y que no se me llene la garganta de moco. Alcanzar la gloria. La mundana, la que se hace humo. Ver la luna en Madrid, y el sol en Paris. Caminar como un alegre borrachin por Palermo, y despertarme sin resaca. Cantar y que una dama, hermosa, me aplauda, y nos creamos su aplauso, ella y yo.

Yo sueño con todo eso, pero no quiero que se me cumplan todos, tengo la sensación que eso más que sueño debe ser una pesadilla. ¿Cómo haría para acostarme cada noche con la seguridad de que no voy a soñar en nada ni nadie? ¿Puedo inventarme sueños nuevos a medida que pase el tiempo?

Invocación del sueño V

2011-07-30T16:46:00.000-03:00

Estamos en una litera, en un tren camino a Galicia. Ante nuestra sopresa, el tren del primer mundo tenía mucho que desearle a un buen tren de nuestro país y mucho de parecido a un tren común.

El viaje había empezado mal. Apenas subimos, me di cuenta que había perdido el bocata que había comprado antes de subir. Y el olor a bocata de tortilla de Seba, se mezcla con el vaho entumecido del vagón.

Habíamos pasado la mayor parte del tiempo que nos fue posible en el vagón buffet, oyendo la conversación de una mesa muy particular. Una cubana, un español, un músico de una orquesta de Galicia que estaba en nuestra litera, y una mujer con su hijo. Los cuatro bebían cerveza, con decisión. La cubana, desafiaba con llevarse a su litera a cualquiera, el español trataba de seducir a la mujer, mientras le compraba gaseosa al hijo, y el músico se reía, y entre pausa y pausa lo miraba a Sebastián y le pedía que cuidará el bajo que había dejado en su litera.

La llegada del guarda, marcó el cierre del comedor, y nos tuvimos que ir a la litera.

Somos cinco personas, en un espacio de dos metros y monedas de largo, por dos de ancho y dos y medio de alto.

A mi me tocó la litera del medio, en la de abajo esta Sebastián. A mi costado hay un viejo, al lado de Sebastián esta el mùsico y arriba del viejo, alguien más.

Puteo para adentro porque no tengo almohada. Mis pies dan contra la ventana, que esta helada. Debe hacer cero grados o incluso menos. Tengo el bolso de mano al lado mio. El olor a mono de la litera es importante. Lamentablemente, creo que me tengo que hacer cargo de una parte, aunque el viejo que tengo al lado, creo que es el que más aporta.

El último pensamiento que tengo antes de dormir es “qué feo tener una pesadilla acá”.

Caigo dormido. Comienzo a soñar. Loco, y raro, como siempre, sin sentido. Sueño con mi madre, con mi perro, con mi guitarra. Finalmente sueño que estoy tirado en un sofa, muy cómodo. Cerca, dando vueltas, hay un condor. Mi hermana esta revoloteando por ahí, y de pasada me advierte del condor, y se va. El condor se empieza a acercar a mis pies. Estoy demasiado cómodo para moverme, pero se sigue acercando. Cuando sueño que esta peligrosamente cerca, intento pegarle una patada. No puedo mover el pie, sigo intentando, no puedo. El condor casi esta sobre mis pies, y yo sigo intentando pegarle una patada, pero mi pie esta inmóvil. Me concentro y finalmente puedo moverlo.

Desgraciadamente, me concentró demasiado y la patada la tiro, no en el sueño sino en la vida real. Tal es así, que le doy una patada a la escalerita de chapa que se usa para subir hasta la litera de arriba de todo.

El golpe es seco y doloroso, me estoy mordiendo el labio para no gritar. Para no gritar lo estupido que soy, obviamente.

Se despiertan todos. Sebastián prende la luz, el viejo pregunta que paso, el músico dice que se debe haber caido algo. Se quedan unos instantes mirando el piso, y para todos lados. Cuando se convencen que todo esta en orden vuelven a apagar la luz.

Me quedo en silencio, tratando de contener el llanto que me provoca el dolor del golpe. Siento el dedo gordo del pie latiendo.

Finalmente me logro dormir.

Cuando me despierto me miro el dedo. De tan fuerte que fue el golpe, se me levanto parte de la piel y esta en carne viva. Todavía me late. Todavía hoy, puedo ver la pequeña cicatriz que me dejo ese golpe.

En el primer momento que puedo, le cuento a Sebastián. Todavía hoy, nos reímos de esa anécdota. Aun no hace falta cambiarle nada. El sanguche sigue perdiendose, el olor a mono de la litera sigue siendo olor a mono, el condor sigue siendo un condor y el golpe, sigue siendo un golpe.

Es raro, a veces lo que uno no puede hacer en los sueños, lo termina haciendo en la vida real.

Invocación del sueño IV

2011-07-30T16:41:00.000-03:00

La pesadilla más absurda y más aterradora que recuerdo de niño, es realmente muy rara.

Lo único que recuerdo es ser perseguido por una aspiradora que se manejaba sóla en la habitación de mis padres, la cual estaba vacía. Trataba de gritar pero no me salía. Lo único que podía hacer era hablar en un tono común.
Me desperte asustadísimo. Me la pase toda la mañana agarrado a la pierna de mi mamá.

Invocaciòn del sueño III

2011-07-30T16:39:00.000-03:00

Duerme, duerme negrito, que tu mama esta en el campo, negrito, duerme, duerme negrito…..duermete. ¡Si! Duerme, duermete. Duermete o te cagaremos a palazos en la cabeza. ¡Duerme! ¡Es una orden!

¡Duerme o vendrá el diablo blanco y te comerá la patita!

Duermete que el hombre de la bolsa anda con ganas de pegar un negrito….duermete, duermete, y soña lo que quieras.

Invocación del sueño II

2011-07-30T16:32:00.001-03:00

estoy cansado me pesan los párpados se me mueve la arena de los ojos digo debo tener arena no hay otra forma de que los ojos me puedan arder tanto sino me retumban los oidos tengo la voz grave definitivamente estoy que me sueño encima

Invocación del sueño I

2011-07-27T23:06:00.000-03:00

Sueño poco. O al menos, recuerdo poco. Es feo. Se supone que uno sueña siempre, aunque no lo recuerde. Este punto, no puedo afirmarlo ni refutarlo.

Sólo sé que, a veces, sueño en las siestas. En las noches comunes, las de lunes a viernes, no. ¿Será qué sueño despierto? Digo, cuando camino, o cuando escucho a alguien que habla, sordido, humedecido en pena, triste. Cuando apago el cerebro, mientras se suceden las imágenes aburridas. Me imagino, me sueño en otro lado, me sueño a punto de. Sueño para adelante, sueño en lo que pasará, o lo que podría o debería; pero también sueño para atrás, en lo que pasó, en lo que pudo y en lo que no pasó. Desato los nuditos que me llevaron ahí y los dejo tiesos, lisitos, sin rulitos. A veces, porque otras veces, los anudo, más y más, y nudo sobre nudo, me río, pensando en quien los desatará.

Ha de ser aburrido vivir sin un sueño. Despertarse sabiendo que todo siempre va a ser igual, sin importar lo bueno o malo que sea.

Vivir completamente de acuerdo con todo. Sin querer cambiar nada. Sin la ilusión, ni el impulso de darle un pincelazo al mundo.

Al fin y al cabo, cuando uno duerme y no sueña, esta ensayando su propia muerte.

Así ha de ser estar muerto. Debe ser dormir sin soñar, nada, ni un sueñito ni nada.

¿Será que uno muere cuando pierde la capacidad de soñar?

Pa´ soñar.

2011-07-24T05:33:00.000-03:00

Sueña despierta y sueña dormida

Que quien no sueña maltrata su suerte

Que quien no sueña ensaya su muerte

Que quien no sueña malgasta la vida

Ponte orgullosa y ríe altiva

No te arrepientas de un mal sueño

Que quien sueña, vive sin tener dueño

Levanta los hombros, ve y camina

Me perderé en tu noche sin mapa

Caminare junto al río que baja

Seré tu trino, tu manto, tu capa

Comeré tu pie sin dejar migaja

Cortaré el silencio que te tapa

A nadie le daré ni una ventaja

Un pasito de poesìa

2011-07-24T02:04:00.000-03:00

No te despiertes mojada en silencio

No te sorprendas viviendo sin sueños

No ames ni sonrías para tener dueño

No te pienses volando siempre con alas

No te rindas, sin hambre, sin gracia

No camines siempre con mapas

No necesites siempre suelos firmes

No te asustes de la noche y el desvelo

No te acobijes en camas tristes

Ni te despiertes donde no quisiste

No mires por encima de tu hombro

No mires al suelo sin razones

No compres notas para regalar canciones

Y no desafines ni afines sin pasión

Si vives así, tal vez no te consiga,

Pero viviré con el deseo, viviré.

2011-07-15T01:08:00.000-03:00

Intentaremos cambiar el mundo....pero nos conformaremos con mucho menos....nos conformaremos con que el mundo no nos cambie.

Milagro.

2011-07-10T18:51:00.000-03:00

Milagro es descubrir detrás de esa seriedad tierna,

Una ráfaga de sonrisas suaves que se hamacan en tu cara.

Milagro es no caer en la trampa de mirarte despacio,

Deshaciendo cada pedacito de tu ser de mujer serena.

Milagro es no quedar mudo de palabras valientes,

De pelearte cada encuentro de luces latentes.

Milagro es nombrarte y desafiar al tiempo de armas,

Milagro es la fuerza que empuja y lleva tu aliento.

Milagro es mirar al viento y relampaguear en tu cielo.

Milagro, es descubrir; lo lindo, lindo, de tu nombre.

2011-07-10T18:40:00.000-03:00

...yo buscaba una mujer que no le tuviera miedo al viento. Porque cuando hay algo lindo, también hay viento. Más allá del dolor, de los placeres, de caminar juntitos de la mano, de besarse como quien toca un acorde consonante, de husmear en la lluvia, de separar las ramas, de clasificar los diarios en viejos y viejísimos.

La que no este dispuesta a soportar el viento, no esta dispuesta a conmoverse, ni a caminar en puntas de pies sobre un piso de madera, con el temor de la sorpresa, ni a descubrir que la luna brilla pesadamente pálida junto al mar, en silencio.

Hay que bancarse el viento. Hay que tener ganas de abanicar y dejarse abanicar. Hay que soportar sentirse una hoja de un árbol, sabiendo que cuando veamos las raíces, estamos sueltos, estamos muertos...

Observación de la dinámica.

2011-07-10T18:36:00.000-03:00

¿Si todo es un montaje? De la misma forma que una fotografía es la perpetuidad de un instante, y puede armarse y desarmarse; quien me asegura que lo que veo de esta ciudad sucede por destino y no por la digitación de unos funcionarios de turismo. Tal vez, las mujeres que me cruzo sean pagadas para embellecer el paisaje....