La trama tejida.

Quiero escribir y me sale espuma
quiero gritar y solo salen versos
quiero tu frente y soy tu reverso
quiero ser tigre, o al menos ser puma

Me paro fuerte, enderezo el plexo
lo que me llega es bendita basura
quiero volar pero no tengo plumas
quiero juntar sin encontrar el nexo

Ando torcido; ¿me creo vencido?
Salto a lo largo, soy mi tiempo viejo
si jugué, gané, viví en lo perdido.

¿No te sorprende de lo que me quejo?
Miro al costados, olvido el olvido
No soy dueño de la trama que tejo.

Mariela.

Mariela juega raro con las rosas.

Las amasa y las deshoja.

Después hace bizcochos.

Ella deshace los tallos

y se guarda las espinas.

Mariela juega con rosas, y es rara.

Como una flor sin sombrero

O un cuento sin trama.

¿Qué se trae Mariela con rosas rotas

que reposan en la sombra?

Mariela tiene sueños de cosas

Cosas que pinchan y tallos sin hojas.

Son cosas raras, rojas resbalosas.

¿Dónde estallan las rosas sin tallos de Mariela?

Donde sueña las cosas que pinchan.

Mariela come bizcochos de rosas

Que rompen la sombra, y ríe.