Un secreto es una puerta sin manija. Una tierra sin mapa, un reloj sin agujas.
Destruye construyendo, y construye destruyendo. Es el espacio de tiempo entre el sistole y el diastole. Es la corporación del silencio.
Entra por las ventanas, se va por el hueco de las chimeneas, se posa en los árboles, los quietos, los que el viento se reusa a mover.
Nace en los desenlaces y crece, pero nadie controla su muerte. ¿Quien le da valor al secreto? ¿Quién le da su carácter?
Un secreto dispara angustia. Condena. Es un mochila llena de piedras, pesadas. Transpira entre los espacios del cuello y baja, hasta los pies. Se abre caminos entre la espalda, cortando paso entre las carnes.
Quien este libre de secretos, que tire la primera bala…¿o es que acaso, ya se disparo?
Destruye construyendo, y construye destruyendo. Es el espacio de tiempo entre el sistole y el diastole. Es la corporación del silencio.
Entra por las ventanas, se va por el hueco de las chimeneas, se posa en los árboles, los quietos, los que el viento se reusa a mover.
Nace en los desenlaces y crece, pero nadie controla su muerte. ¿Quien le da valor al secreto? ¿Quién le da su carácter?
Un secreto dispara angustia. Condena. Es un mochila llena de piedras, pesadas. Transpira entre los espacios del cuello y baja, hasta los pies. Se abre caminos entre la espalda, cortando paso entre las carnes.
Quien este libre de secretos, que tire la primera bala…¿o es que acaso, ya se disparo?
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