Monólogo de los psicotécnicos.

Mi relación con los psicotécnicos es de ODIO.
SI, ODIO, potente y sostenido
¿Cuales son las cosas que odio de los psicotécnicos?
Primero el nombre….psicotécnico…….(¿¡¿¡¿qué carajo quiere decir?!?!?) ¡No lo entiendo! Vos me decís psicotécnico, y se me paran los pelitos del brazo, se me pone cortita la respiración. Boludo, pasame una bolsa de cartón….me pega acá (señalando el corazón)…es angustia, loco, me angustia, mal, ¿vos me queres ver sufrir? Decime: ¡psicotécnico! ¿Vos me queres ver asustado? No me hables de películas de terror, no me hables de Freddy Krueger, no me hables de Jason, decime que tengo un psicotécnico mañana a las 8 de la mañana. Prefiero caminar a las tres de la matina un domingo de lluvia por el medio de parque Chas….y en bolas.
Primero lo primero, vos entras a ver al psicólogo…..y ya ahí: PRESIÓN, el FORRO te mira de pies a cabeza….y vos la entendes…tu futuro depende de este pelotudo….que a lo mejor está con diarrea, o se acaba de clavar tres alplax, o lo interrumpiste cuando estaba cortando en pedacitos chiquitos a la ex-novia para meterla en una bolsa negra y tirarla al medio del río o justo se estaba haciendo una paja mientras le metía dos dedos en el culo a un pollo muerto. ¡¡No sabes!! Tu futuro depende de este Forro, que lo único que hizo de su vida fue leer a FREUD.
Y empezamos: ¿Cómo te llamas? ¿Qué edad tenés? ¿Qué hacés? ¿Cuanto te mide el pito? ¿Por qué querés cambiar de trabajo? ¡¡¡PARAAAAA, loco!!! ¿Qué sos? ¿¿¿¿De la KGB???? No me interrogués!!!!

Hablemos de los test. ¡Vayamos al sufrimiento mismo! El que más rechazo me da es el de Rorschach…rorcha…chalo.sdjafohas..bueno, ese de las manchas…ese que son todas laminas simétricas, si ese que parece que un tipo agarró un tarro de tinta, la tiró en una hoja, la cerró, la aplastó y la volvió abrir…..la puso secar al sol y te la da…..¿¡¿¡¿para qué!?!? Para que le digas que ves…..BOLUDO, ¡¡¡no veo un carajo!!! ¡¡¡No hay nada ahí!!! ¡¡¡Es una mancha!!! Que parte no entendés….. pero claro, a los señoritos sicólogos, no les podés decir eso…..tenés que quemarte el cerebelo pensando en algo…….y lo peor que cuando te concentras: man, yo veo una mariposa….¿¿qué le digo?? Este va a pensar que soy un flor de maraca…que vivo en el aire, que veo mariposas todo el tiempo….¿¿qué hago?? ¿¿Le miento?? ¿Le mando cualquiera? La concha de tu madre, yo estaba tranquilo, era feliz….tenía un trabajo de Mierda, pero era feliz, ¡¡¡no veía mariposas en hojas!!! Y lo peor que te siguen sacando hojas, y cada vez peor…..lo que en un principio parecía un vomito en una hoja, se empieza tomar formas, y ves murciélagos, hachas, mounstros, cosas feas, veo a mi vieja parada en un mancha…asesinando a mi prima….con un palo en el culo….la puta madre, ¡¡¡con mi vieja no te metas!! ¡¡¡Porque ahí me pongo loco!!!
Igual hay otros pasos previos….Si no fueras persona….¿¿¿qué te gustaría ser??? ………..¡¡¡queése yo!!! ¡¡¡La concha de tu madre!!! Me gustaría ser la bala que te cruce la sien, desgraciado! Porque lo peor NO es que quieren una repuesta, pretenden un fundamento. Macho….es mucha presión. ¡OK! Sería un animal, ¡¡un ave!! ¡¡¡UNA PAJARO!!! ¡¿¡¿¡TA BIEN!?!??! ¡PORQUE PUEDE VOLAR! ¡EL PAJARO SE PUEDE IR! ¡PORQUE ME QUIERO IR! ¡ME QUIERO VOLAR DE ACA!
Después…llega el peor momento….el tipo….o la mina, porque por lo general son mujeres….SICOLOGIA, es una carrera para mujer….visualizate siendo padre…y viene tu hija y te dice: ¡PAPI! Ya se que voy a estudiar: Licenciatura en Biotecnología…….¡¡¡¡¡NOOOO!!! ¡¡¡¡ME salio rara la nena!!!! ¿No podes estudiar psicología?
En fin, volviendo, llega el peor momento, la mina te mira…fijo, sonrie un poco, y te pone adelante…….¡UNA HOJA EN BLANCO EN FORMA VERTICAL! Te tira un lapiz….y una goma……..y ahí…..TE LO DICE: DIBUJATE UNA CASA……..loco, ¿el trabajo no era para marketing? ¡¡No sé dibujar!! ¡¡No dibujo!! El jardin lo terminé hace 25 años, ahora esta la pc, con eso dibujas cualquier cosa….no me jodas…dale, ¿¿HAY NECESIDAD DE QUE TE DIBUJE UNA CASA??
Agarras el lapiz….y mente en blanco….miras al lapiz…..¿¿CUANTO HACE QUE NO AGARRAS UN LAPIZ?? BOLUDO, SI PARA ESCRIBIR ALGO USAS WORD…¿¿para que siguen existiendo los lapices?? ¡Loco modernicense! Bue…
Empezas, trazo por aca, trazo por haya…tuk tuk tuk…..boludo…que casa de mierda…le pongo la puerta….¿donde? ¿la hago abierta? ¿Le pongo ventanas? ¿Abiertas? ¿Cerradas?¿Grandes? ¿Redondas? Y te ponés a pensar…loco, si hago la ventana cuadrada, este va a pensar que soy recuadrado, si le hago la puerta chiquita y cerrada, que soy muy tímido y que no me abro ante la gente, que si le hago la puerta enorme, me puede pasar cualquiera…..AAAAAAAAAHHHHHHHHRGGGG
Ya que hablamos de dibujos…quiero contarles algo…una vez, tuve LA ENTREVISTA, era EL PUESTO, todos los anhelos de mi vida ahí. En esa entrevista, me pidieron que DIBUJE un Hombre bajo la lluvia….(cara de no entiendo un carajo)…bueno…agarro el lápiz, hoja vertical, y empiezo….mitad de la hoja…centradísimo, el tipo caminando, una pierna para adelante, la otra media para atrás… excelente, pantalón, brazos separados del cuerpo, pelo, cara alegre, una sonrisa de oreja a oreja, ojos, nariz, orejas, pelo, le dibujo algo en la mano, tiro un dibujo en perspectiva del piso, baldosas, pared, puerta, calle, tiro un sombreadito, una par de charquitos, dibujo la lluvia, excelente….me quedo asombrado. OPTIMO, EXCELENTE, estoy perdiendo el tiempo…no sabía que tenía esta habilidad guardada….cuanto tiempo desperdiciado…..loco, me voy con una felicidad….loco, el puesto es mio…no cabe duda.
Me encuentro con un amigo, un psiquiatra, y le cuento, felicidad que me desborda…y va que le cuento pa pa pa, pa pa pa....y llegamos al momento del hombre bajo la lluvia….y le cuento, que esto que aquello, que me salio perfecto, centrado, un trazo buenísimo….y me interrumpe…..me mira y me dice:
PERO LO DIBUJASTE CON UN PARAGUAS, ¿¡¿¡¿¡NO!?!?!?
Por favor, más allá de todo, es importante, no sé si hay alguien que esta pensando en cambiar de trabajo, bueno, no sean miedosos…..vayan con fuerza, con ánimo… ¡ustedes pueden! ¡Venzan el miedo! En la vida hay que probar, hay que equivocarse, para aprender, para entenderse, para conocerse….Adelante mis valientes…..pero sobre todo..si les piden que dibujen un hombre bajo la lluvia…….¡¡¡HAGANLE UN PARAGUAS!!!! ¡¡¡POR FAVOR!!!! ¿No ves que se moja?

Amar la trama más que el desenlace

“L'humanité ne sera heureuse
que le jour où le dernier bureaucrate aura
été pendu avec les tripes du dernier capitaliste ».

Funciono a reacción.

Eso es lo que pienso. Eso es lo que me pasa. Esa es mi explicación. Tengo el no difícil.

Cada palabrita requiere el visto bueno de mi burocracia mental: aburrida y tosca; retorcida y sistémica. No quiere tomar decisiones si no tiene un guiño de ojo del otro lado.

¡Ni pensar en el fin! El fin para justificar los medios. Los medios son más importantes que el fin. La trama es más bella. En la trama se sufre, se nace, se esperanza, se crea, se destruye, se motiva, se deprime, se ata, se equilibra. El desenlace, sólo es el final. Si el fin fuera más importante, leeríamos sólo el último capítulo de los libros.

Yo vivo por y para la trama, no me importa como termine. Quien necesita la seguridad, el capital. Los capitalistas, los soretes que creen que se puede comprar todo. Yo no quiero comprar nada, mucho menos alquilarlo. Yo quiero que me inviten, que me abran la puerta para ir a jugar, que me digan: “Maestro, lo estábamos esperando, sírvase lo que quiera”.

Yo quiero derretirme en los labios de una mujer, yo quiero atormentarme en los labios; sacando la lengua. Sin pensar como termina el último capítulo. ¡Carpe Diem amigos! Quiero sentirme esa gotita que baja por la espalda de una mujer, cuando suda, cuando suda lento porque el amor-le-sube-la-temperatura-del-cuerpo.

Una vez fui esa gotita. Y fue lindo. Fue lindo sentir ese transpirar baboso y lento.

Pero no hay caso, no habrá felicidad posible, hasta que el último de los burócratas, sea ahorcado con las tripas del último capitalista…y por lo pronto: Ponganme nafta que sino no arranco.

Ignorance...is bliss?!?!?!

¡Soy un ignorante!
¡Y no lo digo con bajeza!
Ignoro la cadencia de tus caderas, tu olor de cama en primavera, el ruido del desliz de tus dedos en mi piel, tu risa comprimida de un chiste de medianoche, como se dibuja calma en tus ojos cerrados, como se ven tus piernas en una habitación sin luz, tu enojo de pólvora nueva………..en fin……….

Casi lo imagino, casi, casi………pero mi ignorancia no me permite gritarle a los vientos la certeza de los sabores de tus labios, los dolores que causas, como cae el sudor en tu espalda o como te acurrucas de frío mientras espera que la noche caiga………lo ignoro, no lo se…….. 

Ignoro si Dios cuando inventó la belleza, se inspiró imaginándote desnuda sobre una cama, dando vueltas, rodando lenta...o simplemente lo ignoraba...ignoro si la risa se inventó el día que el sol te miró en la frente, o simplemente se desperto de un letargo largo...

Puedo imaginarme...pero a ciencia cierta, no puede precisar si la forma que te sostienes en el aire, es simplemente aleatoria, o te guías por una ecuación matemática. No lo se, lo ignoro.
¡Maldito el que sepa todo eso! ¡Con alma y vida lo maldigo! ¡Lo odio! ¡Perpetuamente!

Epifania del desgarro - Ne me quitte pass.

..............

Yo te ofreceré perlas de lluvia
venidas de países donde no llueve.
Yo escarbaré la tierra hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo de oro y de luz
Yo haré un reino donde el amor será rey
Donde el amor sea ley, donde tu serás reina.

................

Yo te hablaré de aquellos amantes
Que vieron por dos veces sus corazones arder.
Yo te contaré la historia de ese rey
Que murió por no haber podido encontrarte.

................

Acaso no suele verse resurgir el fuego
del volcán antiguo que se creía demasiado viejo.
Acaso no existen tierras quemadas que dan más trigo
que el mejor de los abriles y cuando llega la noche
para que el cielo arda el rojo y el negro
¿Acaso no se unen?

PD: Sòlo a modo de testimonio, sin referencias, alegorias ni comparaciones.

Honey pie! (I`m in love but i`m lazy).

Ayer venìa en el auto tirando el shuffle (esa función que elige los temas aleatoriamente) en el stereo y empezó a sonar un tema de los tipitos (Sólo me tropecé) y pensé: si el stereo tuviera coherencia, le debería seguir este tema… y entre 20 carpetas y 300 temas que tengo en el pendrive…SONO ESTE TEMA...por unos minutos me sentì en una pelìcula de Woody Allen. Pues claro…me puse a pensar en mi vida…en las situaciones de tira-y-afloje, en las manos que me tapan la boca cuando quiero gritar, en “vaya a saber quien” invadiendo la propiedad privada…que el sentido de la vida…que el azar y el trabajo duro…que la paciencia…puff

Pero en fin, me invadió una felicidad tan estùpida y cómicamente tonta que sentí que se podía derrumbar con un vientito….no confie en ella. -La felicidad cuesta más trabajo- pense.

Hoy, repasando los hechos, decidí que si estos dìas fueran una película de Woody Allen, empezaría con este tema....pero necesitaba una frase para el principio, bien al estilo de Woody...y me cayo la ficha: “Uno puede ser feliz, tan, pero tan fácilmente, que a veces desconfía”.

She was a working girl

North of England way

Now she's hit the big time

In the U.S.A.

And if she could only hear me

This is what I'd say.

Honey pie you are making me crazy

I'm in love but I'm lazy

So won't you please come home.

Oh honey pie my position is tragic

Come and show me the magic

of your Hollywood song.

You became a legend of the silver screen

And now the thought of meeting you

Makes me weak in the knees.

Oh honey pie you are driving me frantic

Sail across the Atlantic

To be where you belong.

Honey pie, come back to me.

I like it like that,Oohh,

I like this kinda, hot kind of music.

Hot kind of music, play it to me,

Play it to me Hollywood blues

Will the wind that blew her boat

Across the sea

Kindly send her sailing back to me.

Honey pie you are making me crazy

I'm in love but I'm lazy

So won't you please come home.

¡La importancia de llamarse Ernesto!

"De veras que no veo nada romántico en declararse. Estar enamorado es muy romántico. Pero no hay nada romántico en una declaración en toda regla. Sobre todo porque puede ser aceptada. Con lo que la emoción desaparece por completo. La esencia del romanticismo es la incertidumbre. Si me caso alguna vez, haré todo lo posible por olvidarlo."

WE CAN BE HEROES...JUST FOR ONE DAY...

“Hay hombres que luchan un día y son buenos”. Bertolt Brecht.

“Y vuelvo a crecer, sin miedo al cazador”. Lisandro Aristimuño.

¿Se puede ser héroe, solo por día? Así, como dice la canción de David Bowie. ¿Se puede intentar cambiar de un pincelazo el mundo? ¿Se puede hacer algo para sentirse vivo, antes de estar definitivamente muerto? ¿Se puede transitar la vida, sin ningún impulso? ¿Sin que ninguna fibra interna diga: ¡HAZLO!? ¿Se puede? Hay un momento, un lugar, para tomar una decisión, para tomar el mundo como quien se toma los pantalones, calzarse el traje de héroe aunque no este hecho a medida y hacer algo heroico. Yo tuve un momento así….déjenme compartirlo.

Cuando parecía que la noche del jueves iba cayendo en su fin. Claro, podría estar con Dieguito en el Jon Jon, hablando con la negra Mayra, mientras decimos “TODO BIEN!” y brindando con las meseras, o con Macchi en Crónico, delirando de cómo empeorar al mundo, o con Guille comiendo en el monoambiente mientras desfilan los fernetes y las anécdotas de Ushuaia, (aunque ya pasaron 4 años)….pero no. Tuve el impulso de salir a poner mi cabeza en orden. ¡LITERAL! Me voy a cortar el pelo. Decidido, lo llamo a Charles, arreglo y me voy para ahí.

Una vez ordenada la cabeza, salgo, me subo al auto, me espío por el espejo retrovisor, y si: ¡NICE! Prendo el stereo, tiro el shuffle (o aleatorio)…y suena Lisandro Aristimuño…no…vuelvo a tirar un shuffle….otra vez Lisandro Aristimuño…. bueno….tal vez sea uno de esas noches….empiezo a manejar…mientras la voz melancólica de este tipo me domina…pienso…escucho…canturreo…fumo…paso cambios…pienso en el black label que me voy a tomar cuando llegue a casa…hasta que sucede….

Llego a una esquina y los descubro, son dos autos. Dos autos, con alegría pueblerina, con fernetero respeto y responsabilidad al volante. Alegres, riendo, contagiando.

Y pienso: podríamos ser macchi y yo, correteando por Buenos Aires, o por Ramos, arrastrando algún colchón, o Guillermo, con sus impulsos nudistas de manejo, o el Bipo pidiendo que suba la música, o Diega sacando la cabeza por la ventana y riendo fuerte, para llamar la atención….mientras insiste en que se esta por garchar encima.

Transitamos mano a mano, rueda a rueda, hasta que los vemos: el control de alcoholemia. Descubro la desesperación de ellos, ante la amenaza. Pues claro, esto es así. En la vida hay una parte que ocupa la suerte y la otra el trabajo duro. Yo creo que los porcentajes son inmanejables, y van variando segundo a segundo. Creo que hay una parte que hay que tener bajo control, y otra que no, que debe ser azar puro. Casi, casi como un juego de poker. Hay que apostar, hay que jugar sin ver las cartas, hay que arriesgar, hay que salir borracho a manejar (con responsabilidad, por favor!! Siempre pensé que tal vez no estaría mal poder pasar la prueba de manejo, con algo de alcohol y de acuerdo al comportamiento de uno, que lo habiliten a manejar con cierto grado de alcohol en sangre…pero bueno…también digo muchas boludeces). Hay que correr riesgos, jugar al límite, a veces, otras veces no.

Y cuando uno arriesga, puede perder, y hay que estar preparado para eso. Ahí es cuando entra la suerte, el azar.

Por eso los veo a ellos y me veo a mi…y pienso…como van a salvarse? Ahí es cuando me decido, recordando alguna frase de Caballos Salvajes: “El hombre arriesga su propia vida cada vez que elige, y eso es lo que lo hace libre”. ¡Me inmolo! ¡Me sacrifico! Hago algo heroico! Por una vez. Por un día, seré héroe. Mañana, volveré a ser la misma persona normal. En ese momento, me invade el sentimiento de defender a mis iguales, de pelear por ellos. Yo eligo salvarlos a ellos, aun a costa de perjudicarme. Y de la misma forma que alguna vez hizo mi amigo Santi, cruzo el auto y en una maniobra peligrosa, me inmolo contra la alcoholemia. Háganme el control a mí. Estoy limpio. Dejen al resto. Me inflo el pecho. Me siento un héroe. Salve a unos pobres inocentes borrachines de caer en el control. Lo que hagan de ahí en más, es responsabilidad de ellos. Les di la posibilidad de tener otra oportunidad. Espero que no la desaprovechen.

10 minutos más tarde soy 30 pesos más pobre. Aunque el control me dio negativo, no pude convencer de ninguna forma al policía de que yo no tengo que usar anteojos, por más que mi registro diga lo contrario. ¡Qué es un error! ¡Una injusticia! Pero que sería de nosotros, los héroes, anónimos, los guerreros de este lugar, que pelean con el corazón, entre tanta soledad, sin la injusticia. Al fin y al cabo, un disfraz de Superman, me hubiese salido más de 30 pesos….

PD: Dedicada a Paula Resnik, al puñadito de ojos incondicionales, a los que viven en un mundo de fantasía, a los que comen almendras, y a los que quieren creer que aun quedan héroes por descubrir….algunos inmensos y otros pequeños.

Inoportuna - Jorge Drexler - Esteban Barbera

La fe no es lo único ciego, amor,

y vos no queres ver mi fe,

y no hay más ciego que el que no quiere ver

y entre los ciegos, el tuerto es rey.....

Instrucciones para llegar al corazón de una dama (pequeñita o no).

La manera más simple para llegar al corazón de una dama, es abrirle el pecho en dos con una sierra.

En caso de no contar con una sierra, se puede hacer uso de otros elementos.

Una buena herramienta es un papel, con algo dulce escrito, recuerde que el azúcar es anticoagulante, lo que le permitirá una mejor maniobra del elemento en cuestión. No subestime el poder de las golosinas, recuerde lo anteriormente mencionado acerca del azúcar, y tenga en cuenta la cercanía del estomago con el corazón, y sus vinculaciones; Panza llena: corazón contento.

Si usted se cree poderoso de lengua, puede probar con una poesía. Lamentablemente, para que resulte, debería sentir que el suyo quiere salírsele por el pecho, y al no poder (no sea pelotudo, el corazón no puede salírsele por el pecho, por más fuerte que lata) le sale por la boca. Aproveche el diástole para recitar las palabras, y sístole para respirar. Es importante que siga respirando, de nada sirve llegar al corazón de una dama, si usted no va a seguir viviendo.

¿Se le anima a una canción? ¡Pues cante! ¿Desafina? Bueno, píenselo. Si cantar es rezar dos veces, sea un buen cristiano. Ojo, debe ser preciso en el canto. Relájese y piense que la canción lo va envolviendo y llevando, de a poco al corazón de la dama. Si usted es bueno, pues se empieza a hacer chiquito, tan chiquito que puede penetrarle por los poros, o los lagrimales, o el oído, y ahí tiene que empezar a buscar. Recuerde que en promedio una canción dura 3 minutos, por lo tanto, puede que no le alcance con una sola. El cuerpo humano no tiene demasiados carteles por adentro, mi mejor consejo es que siga alguna arteria, teniendo en cuenta que debe ir a contracorriente de la sangre. Así que ya lo sabe, para llegar al corazón, hay que ir a contracorriente de la sangre.

¿Y la madre naturaleza? Bueno, una flor suma, pero no determina. Utilícela como ayuda, pero no pretenda demasiado.

Recuerde, usted tiene manos: ¡uselas! No hace falta que le diga que las tetas están muy cerca del corazón. Pues bien, toque, bese, acaricie. Marque territorio, apoye, clave bandera, recorra, pase el límite, vuelva para atrás, descubra, sorpréndase, peque. El pecado es salud.

¡Improvise! Utilice la técnica de la hoja en blanco. Póngase frente a la dama y piense en ella como si fuese una hoja o un lienzo en blanco, ¿qué tiene ganas de poner en esa hoja? Pues haga. La pasión se manifiesta haciendo. Si usted no hace, otro hace por usted. Pero no sea literal, no se quiere decir con esto, que usted necesariamente deba tomar un lápiz o pincel y pintar a la dama. En caso de optar por eso, inténtelo, con seguridad, mandese, no dude, puede dar resultado positivo.

Sonría. Una sonrisa da lugar a otra sonrisa. No espere llegar, ni cerca del corazón, si usted no puede arrancar una sonrisa.

Riase, contagie la risa, provoque risa. Hágala reír tan fuerte que tenga que abrir la boca, enorme. Que pueda divisar la campanilla y sus arreglos molares. Cuando la boca alcance el tamaño adecuado, pegue un salto e introdúzcase. Ate una cuerda a la muela de juicio y baje con ella, de a poco, por el esófago. De ahí vaya preguntando, que esta muy cerca de llegar al corazón.

Si todo esto no funciona, pues abrase el pecho usted, arránquese el corazón, tírelo a los pies de la dama. Nunca lo pierda de vista, dado que en caso de resultado negativo, sería bueno que usted siguiese contando con un corazón. Esto es muy recomendable, la sensación de alivio, incluso ante un mal resultado, es muy placentera.

Lo aconsejable es saber de antemano que va a hacer usted, una vez que llegue al corazón. Si piensa en robarlo, recuerde que las damas, gracias a Dios, no viven demasiado tiempo sin corazón. Y si no fuese así, que aburrido sería…..

Almendras.

"Cuando en marzo truena, cosecha la almendra" Refrán español.

"Da Dios almendras, a quien no tiene muelas" Refran español.

"El que se rompe los dientes con la cáscara raramente come la almendra" Proverbio alemán.

.......yo, por mi parte, me conformaría, con una mujer que me diera de comer ¡almendras! Que me despierte, y ella ahí, llenándome la boca de almendras, casi ahogándome. Que un mediodía de verano, con el calor angustiándome la boca, y transpirándome la espalda, me cargue las manos de almendras, ásperas y marrones, preferiblemente sin cáscaras. Y merendemos juntos, almendras con cáscara, porque si ha de haber algún esfuerzo en esto, que sea eso: descascarar almendras. Que en la cena, me disperse platos y platitos de almendras: enteras, trituradas, mordidas, con cáscara....

Yo confió en la gente que vive así, comiendo almendras a mansalva, y desconfío, fuertemente, de los ineptos que se dedican a comer y convidar nueces. Y viven así, comiendo muchas nueces, para no escuchar nunca un ruido….

Hoja en blanco.

“Intenté escribir y al principio era muy difíci

enfrentar la hoja en blanco. Han pasado los años

y sigo sintiendo el mismo temblor en las rodillas”.

Eduardo Galeano, en un reportaje.

Tiempo atrás, en una salida con Lorena, peti y Macchi, las chicas contaron que solían debatir acerca de si el hombre es bueno o malo por naturaleza. Si nace bueno y se hace malo. Que si son los mismos hombres los que los hacen malos. O que el hombre malo, nace malo. Luego de haber sido acusado de tener opiniones a lo Karina Jelinek, me limite a respirar.

En estos días, salí a caminar por Morón, y pase por la puerta de la escuela donde iba a la primaria, y como siempre, me detuve a mirar. A mirar la puerta, y tratar de visualizarme, saliendo, con ese delantal gris horrible que nos hacían vestir, con la cara de pelotudo que me acompaño hasta que decidí abandonarla y declararme como lindo guacho. Y me vi, correteando, con esa mochila enorme cargada de libros que ni recuerdo. Ahí es cuando empecé a pensar, en lo pasado, en lo presente y en lo futuro. En como han ido cambiando las cosas, y como se han mantenido otras. En las personas que me cruce. Las decisiones que tome, algunas asustado por lo que podría pasar, otras más seguro, otras sólo basándome en sensaciones. Las cosas que abandone. Las cosas que gane. Las cosas que perdí. Las cosas que deje perder.

Pues bien, es ahí, frente a mi escuela primaria, el Instituto San José de los hermanos maricas, que tome mi posición.

El ser humano nace. (PUNTO). Es una hoja en blanco, desde el principio. Luego vemos. A algunos les toca una hojita minúscula, como un boleto de colectivo, a otros una tan enorme y tan blanca que no les alcanza la vida para llenarla. Algunos, tienen una hoja de cuaderno A4, con un color que no cansa la vista, otros una hoja gruesa, de cartulina, de color negro, y se las arreglan escribiendo con lápiz blanco. Hay quien tiene la hoja bien cortadita, con rengloncitos parejitos, y otros les toca la hoja cuadriculada. Otros una hoja cortada con los dientes. A otros les toca un pedacito de hoja que sus padres le arrancaron a su hermano.

Joaquín es una hoja blanco, Violeta es una hoja en blanco, Lorena era una hoja en blanco, con rulos, pero una hoja en blanco, Hitler era una hoja en blanco, Gandhi era una hoja en blanco, yo fui una hoja en blanco. ¡Ni bueno ni malo! Y después se ve; los padres prolijos, marcan los primeros rengloncitos, y tratan de que no nos vayamos al carajo. Otros, más alteraditos, te llenan la hoja de cuadraditos, te exigen letra imprenta: una por cuadradito. Los más hippies, se relajan y te dejan escribir como pinte. Los hermanos, te ayudan, y si sos inteligente te copias y no repetís lo que no hay que repetir.

Después viene la habilidad y la inteligencia de uno, porque el camino se lo traza uno, y si con el espacio que tenes podes hacer algo lindo y que otros quieran leer y disfrutar. La inteligencia esta en la capacidad adaptarse a lo que se tiene. La felicidad es la capacidad de adaptarse al cambio.

Hay que gente que es feliz como en un cuentito corto, de esos que empiezan con “Había una vez” y terminan con “y fueron felices y comieron perdices”, otros quieren una trama enmarañada, con pasajes tétricos, perversos y psicópatas. Estan los que necesitan ser vulnerables a todo, los que sufren hasta con mirar el sol, los que le ponen el hombro, los que no le ponen nada, los que estan tan muertos por adentro, con párrafos tristes, los que hacen listas de gente que cagan, los que siempre se quedan sin tinta, los que rompen siempre la punta del lápiz. Los que se atropellan y nunca cierran una idea. Hay algunos, que por más esfuerzo que pongan, siempre serán eso: una hoja en blanco.

Algunos se la pasan mirando las hojas ajenas, y se dedican a escribir mierdas sobre eso y otros no despegan los ojos de la suya, sin importar que este escribiendo él de al lado.

Si queres escribir con faltas de ortográficas o tachar de sobremanera, esta en vos. Si queres repetir siempre los mismos nombres, y lugares. Nunca falta alguno que a los 20 años ya casi no tiene espacio para nada, y el que a los 60 se da cuenta que dejo demasiados espacio en blanco. Y por suerte, no falta el que a los 30 relee todo y empieza a escribir de otra forma o en otro idioma.

Porque, al fin y al cabo, uno es lo que va escribiendo en esa hojita, aunque muchas veces nunca relea que mierda dice, o que escriba sin tener en cuenta un hilo conductivo, que vaya saltando de relato en relato. Decididamente, uno puede ser tan malo y tan hábil que nadie pueda darse cuenta, y tan eficazmente bueno que poca gente lo note.

Y ni hablar del vocabulario, porque al fin y al cabo, las palabras te limitan. ¿Si no encontrás una palabras para describir lo que queres decir? ¿Que pasa? ¿Eh? Ahí: Inteligencia: dibujito, señales, puntitos suspensivos, signos de pregunta o de exclamación, tildes y demases. Están lo que escriben con cursiva, rabiosa, y desprolija, lo obsesivos, que usan regla para apoyarse, los que usan imprenta, los que redactan para el orto, los que no entienden lo que escriben, los que hacen letra chiquitita, los que garabatean. Los que usan metáforas hasta para decir que tienen sed. Los complicados y rebuscados, y los que de tan simples aburren. Los que por falta de energía no escriben o escriben tan suave que no da gusto leerlos. Pero, ¡hay gente que te da ganas de leer! Desde el principio al final. Disfrutarlos, mirarlos escribir.

Por mi parte, trato de alternar. El gustito de la vida esta en los matices: por algunos párrafos, intento ser prolijo y simple, en otros rebuscado, en otros directo, en otros oscuro, en otros guardo silencio, en otros dibujo caritas sonrientes, en otras me hago el chistoso, en otros filosofeo, en otros sólo hablo de vino y mujeres, otras dibujo, y en otras tiro un pentagrama, negras, corcheas y blancas. A veces escribo rápido, y otras l e n t o. Tal vez, tratando de que nadie realmente se de cuenta que como soy (un psicólogo por acá?!?!?) o simplemente para no aburrirme. Pero con la seguridad de que soy un buen tipo. Algunos no me entienden un carajo, otros no les interesa, y a otros les encanta; pues yo vivo para estos últimos que se dedican a reírse de las mismas boludeces que yo. Y los otros…bueno, ¡que lean otras hojas!

Mi deseo es que Violeta y Joaquín, aprendan a no escribir Amor con H, a no poner acento en cosas que no se merecen poner acento, a llegar al costado de la hoja y no tener que apretar todas la letritas, a entender que algunos nombres no se merecen que uno los escriba con mayúscula, a no tener que usar palabras para decir algunas cosas, a escribir infancia de corrido, a no poner puntitos suspensivos cuando hay que poner punto final, a no poner coma cuando va punto seguido, a poner signos de exclamación cuando la ocasión lo amerita, a no vivir bajo el signo de pregunta, a no medir todo por el signo de pesos, a poder meter un pie de página, a poner dos puntos, a no tener que ponerle comillas a todo, a poder borrar, y no tener que tachar todo el tiempo. A no comerse las preposiciones, a dibujar, a apretar el lápiz, fuerte, cuando hay que ser fuerte, y livianito cuando hay que ser livianito, (porque a veces hay que ser livianito). ¡El hombre nace! No es, ni bueno ni malo. Esto todo en él, en lo como lo críen, en como crezca, de quien se rodee, en como lo potencien, en la confianza que le infundan, en la magia que le regalen, en el cariño, en los abrazos que reciba y de, en como bese, en como abra los ojos a la mañana, en las cosas que le den alegría, en las cosas que le den tristeza, en como oculte el llanto, en como contagie la risa, en como se rie de si mismo, en lo que quiere poner en esa hoja, en como se las arregle para escribir en esa hojita, cuando hay gente que te mueve el codo. Si quiere poner mierda: pues será una mierda, y si sólo quiere poner cosas lindas, pues…supongo que se ganará mi respeto.

He aquí, mi posición innegociable ante las suposiciones y meditaciones de dos damitas, que borrachitas, filosofean.

"Quien mira hacia afuera, sueña. Quien mira hacia adentro, despierta". "

Joaquin y Violeta.

¿Los defenderé a capa y espada?
¿O con la fuercita de la palabra?
¿Usaré mis armas a mansalva?
¿O les enseñaré a usar sus armas?
¿Les pintaré un mundo livianito?
¿Donde rojo sólo sea color carmil?
¿O que lo descubran en el camino?
¿El color de la sangre y el del vino?
Y solamente lo digo por decirlo.
Apenas entiendo cual es mi meta.
Ni tan aprendido, ni tan maestro.
¿Qué hacer con Joaquin y Violeta?

baile/
mueva los piecitos/
despacito/
sin pedir permiso/
baile/
la murga no asusta/
lacarnepaca/
lacarnepaya/
baile/
va que va/
que Dios nos cuide/
este ritmo/
y el ritmo/
nos cuide de Dios/

La clase fugitiva.

"Sabe que hay un tipo de ave que carece de patas y por eso no puede posarse en nada sino que debe pasarse toda la vida volando por el cielo? Es cierto.
Vi una vez una de esas aves, había muerto y caído a tierra lucia un suave color azul y el cuerpo era tan pequeño como su dedo meñique, pura verdad….tenia un cuerpo tan pequeño como su dedo meñique, y tan liviano que cuando lo recogí, no pesaba mas que una pluma pero las alas abiertas eran asi de anchas, eran así…y transparentes...a eso se llama color protector,camuflaje…a esas aves, no es posible distinguirlas del cielo y por eso los halcones no las apresan pues no las ven allá en el alto cielo azul cerca del sol.
Vuelan tan alto, que las malditas halcones, sentirían vértigo, pero estas aves, no tiene patas y viven su vida volando, duermen en el viento….así duermen por las noches, extendiendo sus alas...asi como otras aves pliegan las alas y se posan en un árbol….duermen en el viento…..
JAMAS SE POSAN EN LA TIERRA HASTA que MUEREN….."

shhhhhhhhhh

Un secreto es una puerta sin manija. Una tierra sin mapa, un reloj sin agujas.
Destruye construyendo, y construye destruyendo. Es el espacio de tiempo entre el sistole y el diastole. Es la corporación del silencio.
Entra por las ventanas, se va por el hueco de las chimeneas, se posa en los árboles, los quietos, los que el viento se reusa a mover.
Nace en los desenlaces y crece, pero nadie controla su muerte. ¿Quien le da valor al secreto? ¿Quién le da su carácter?
Un secreto dispara angustia. Condena. Es un mochila llena de piedras, pesadas. Transpira entre los espacios del cuello y baja, hasta los pies. Se abre caminos entre la espalda, cortando paso entre las carnes.
Quien este libre de secretos, que tire la primera bala…¿o es que acaso, ya se disparo?

Tsunami

"Se va a la ola a beber... y chau!

va la ola a joder... y chau!".

Indio Solari.

Que lindo. Sentir las olitas frescas que pegan sobre el pecho. El sol quemándote los brazos y la arena raspando en la espalda, lenta. Para pasar el tsunami, hay que dejarse llevar. Sino carece de sentido, es como tratar de respirar con la nariz tapada. Hay que mirar fijo y después perder el foco. Y cuando sucumbe el mar, hay que agarrarse de las copas de las piedras, a veces fuerte, y a veces casi tan débil que uno sienta que se va soltando, casi como si las yemas de los dedos se deslizaran. Mi consejo es: primero permanecer de cara al sol, dejar que los rayos te violen los poros. Ceder espacio al silencio, para desgarrarlo de suspiros, cuando la espuma de las primeras olas, te humedezcan los dedos del pie. Dejar que la violencia vaya ocupando su espacio, eso es básico y natural. Y después, cuando las olas se alargan, cuando te empiezan a cubrir, y no antes, darse vuelta, tratando de montar la ola. Hacer el intento por planear y domar las olas. Y ahí si, hay que tratar de ahogarse, pero sólo un poco. Dejar que el mar te maltrate otro tanto, empujando y zamarreandote. Se puede devolver la gentileza al mar, siempre con la misma intensidad. Cuando uno presienta que el tsunami ya este cediendo, se puede agitar con las manos el agua, a fin de desafiarlo, para que renazca, sino, simplemente se puede optar por dominarlo, hay que tomar impulso hacia arriba, y caer sobre la ola con fuerza, y permanecerse duro y quieto, hasta que el mar se retire. A partir de ahí, es historia conocida, sólo hay que esperar que haya otro tsunami….y lamentablemente, ¡desconozco cuando es eso!

Nota al pie: Dedicada al tsunami del 11 de Marzo de 2011, a los hechos que lo desencadenaron, a Punta del Diablo y principalmente a quienes entre tanta tempestad, aun encuentran la forma de dominarla.

El universo

"Para ver una cosa hay que comprenderla.

[...] Si viéramos realmente el universo, tal vez lo comprenderíamos."

Jorge Luis Borges

De infante, iba a una escuela de hermanos maristas. Por lo general, el director solía ser un hermano de la congregación, con sotana negra y todo. Todo lo extraño que presenta esa mezcla de un tipo que ama a Dios y no tiene sexo. Los había muy variados, desde el hermano panzón que regalaba caramelos a los niños del jardín, hasta el hermano con cara de malo, que te hacia exhalar miedo.
En cambio el vicedirector era un maestro común y corriente. En un punto era como una especie de Fidel Castro. Hacia años que era vicedirector, y parecía que su reinado o vicereinado, se extendería por años. Pasaban los directores y él seguía ahí, firme, como un político que se cambia la camiseta para estar siempre en un cargo.
Se llamaba Andrés, y era un tipo simpático. Nunca entendí bien su función, era algo así, como un vicepresidente. Solía recorrer las aulas y entrar para decir algo. En algún punto, todos estábamos esperando que pase y nos regale algún cuento o chiste. Atraía la atención de toda el aula.
Esporádicamente hacia suplencias. En una de ellas, creo recordar haya lejos por mi cuarto o quinto grado, nos dijo, tal vez ante alguna pregunta de algún compañero o por simple iniciativa de él, que el universo no tenia limites. Si uno llegara al fin del universo, y estiraría la mano, el final del universo, pasaría a ser la mano. Y más haya de esa mano, hay nada. La nada misma. Yo acepte esas palabras, como quien acepta que 2+2 es 4, sin pensar más que eso.
En estos momentos, esas palabras me resuenan y soy capaz de dar un significado distinto.
El universo termina donde puedo ver, hasta donde llego, el resto es nada. Mi universo es mi casa en Morón, con el patio lleno de verde y mi pieza donde me calzo la guitarra y canto, se extiende hasta Palermo, donde camino borracho o voy a teatro, pasa por Villa Crespo donde visito a mi hermana y siento los eructitos de mi sobrino, por Pacheco donde convivo con el mundo laboral, la cancha de la Arqui, el plaza Oeste, el lugarcito al lado del puesto de diarios sobre Vergara donde me bese con Laura, el bar de Maru en San Telmo, la casa de guille, es el camino hasta Ramos donde me reúno con mis amigos, la casa de Seba, la fábrica de mi viejo donde supe hacer, pega un salto hasta Ushuaia donde fui feliz, y Madrid, donde deambule sin rumbo en algún año nuevo mirando un mapa. Y los bares de Santiago de Compostela donde anduve de tapas, la calle del hostel de Paris, y la rambla de Barcelona, con sus putas y sus moros. La playa de Gualeguaychu, y la avenida 45 de Santa Teresita. La fiesta de la cerveza en Villa General Belgrano, y Córdoba capital, y Rosario. Y Mercedes, y Lujan, donde cante con la Sole. Es el Mocambo donde me despedí de Viejo Roble y Antiguas Lunas, sobre Quesada casi Libertador. Es Mitos Argentinos, donde me gane aplausos.
Ahí esta mi universo, el resto es nada, cuando llegue y ponga un pie, será mío, como el resto de los lugares donde anduve, sólo, acompañado, sobrio o borracho: hasta aquí el universo, el mío, tal como lo comprendo, inmenso y lleno de oportunidades.

¿Qué carajo es el amor?

Hace algunos meses atrás (12), nos cruzamos unos mails con mis hermanos.
El asunto era un concurso de cartas de amor.
Mi hermana expuso la suya acerca de una linda metáfora de la felicidad con los ires y venires de las olas mar.
La mía; unas palabritas ordenadas cómicamente, y con la adaptación de una nota a China Zorrilla que había leído en un blog de una amiga*. Ella decía que estar enamorado, es igual a ser capaz de dejar sobre la mesa, todo aquello que hiciera falta con tal de estar con el ser amado. Y sólo bastaba aplicar el Teorema de Zorrilla para verificar si uno esta enamorado o no.
Mi hermano se limito a contar una pequeña anécdota.
Un conocido de él, caminaba, de adolescente, con su abuela tomados del brazo mientras hablaban acerca de que es el amor.
La abuela le tiró que el amor entre el hombre y la mujer no existía, a lo sumo el compañerismo. Bueno, malo, excelente, pero no el amor... ¡¡¡ pero cómo decís eso!!! le respondió el...
- Mirá, mientras caminábamos nos cruzamos con muchas chicas, no?
- Si
- Y vos las miraste, y muchas te gustaron mucho...
- Si.
- Bueno, yo no miré a ningún otro nieto...
Un año después, con pulsiones de canibalismo bebal, sin poder resolver la tesis que demuestre el Teorema de Zorrilla, lo entiendo un poco más.

*Véase "Celebración de la perdida de la cordura" de Enero 2010 y

http://liviandad.blogspot.com/2009/09/una-pierna-sobre-la-mesa.html

¿Qué carajo es el amor? - Las Pastillas del Abuelo

Nada te turbe. Santa Teresa de Jesús.

Nada te turbe

nada te espante

todo se pasa

Dios no se muda,

la paciencia todo lo alcanza.

Quien a Dios tiene,

nada le falta.

Solo Dios basta.

Eleva tu pensamiento,

al cielo sube

por nada te acongojes,

"nada te turbe".

A Jesucristo sigue

con pecho grande,

y, venga lo que venga,

"nada te espante''.

¿Ves la gloria del mundo?

Es gloria vana;

nada tiene de estable,

''todo se pasa''.

Aspira a lo celeste,

que siempre dura;

fiel y rico en promesas,

''Dios no se muda''.

Ámala cual merece

bondad inmensa;

pero no hay amor fino

sin ''la paciencia''.

Confianza y fe viva

mantenga el alma,

que quien cree y espera

''todo lo alcanza''.

Del infierno acosado

aunque se viere,

burlará sus furores

''quien a Dios tiene''.

Vénganle desamparos,

cruces, desgracias;

siendo Dios tu tesoro

''nada le falta.''

Id, pues, bienes del mundo;

id dichas vanas;

aunque todo lo pierda,

''solo Dios basta.''

Soneto.

Dile a tu alma color lavanda
que despierte su calma de cereza
que deje las armas sobre la mesa
y le demuestre al alba quien manda.

Deja la incertidumbre a mano
Calla sólo cuando es necesario
Reposa tu cruz, mas no tu rosario
libres son quienes lo llevan a cabo.

Que la mañana comience sin saña
Que su pudor apenas te desvele
El pescador sólo lleva su caña

Y no es Dios todo lo que se teme
Cualquiera es dueño de su hazaña
Y la orilla es para quien reme.

Epifanía de la Objetividad.

"Un tenedor es un tenedor...y un balde rojo en un baño, es un balde rojo en un baño, ¡¡¡es asi!!! Ahora que tan rojo es el balde....bueno, eso es otra historia..."

Lo que no mata, ¿fortalece?

“Si puedes hacer un cúmulo de todos tus aciertos,

y arriesgarlos en una vuelta, a cara o cruz.

Y perder y comenzar otra vez desde el principio,

y jamás mencionar palabra alguna sobre tu pérdida.
Si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus fibras

a que sean suficientes aún mucho después de su ausencia;

y de este modo continuar cuando nada haya en ti,

excepto la voluntad que les diga: ¡Persistid!
Si puedes gastar el inexorable minuto con el valor de sesenta

segundos de distancia recorrida, tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita; y lo que es más importante: Serás un hombre, hijo mío”.
Si. (Rudyard Kipling).

Entre los caminitos que va sembrando la desilusión uno se termina encontrando con la desdicha de los premios consuelos. Que cuando se cierra una puerta, se abre un portón. JB en lugar de un Jack Daniels. Un beso suplantando un apretón de teta. Un bicicleta por una moto. Que la coca light tiene el mismo gusto que la común.
Estimados, el dolor se debe ir asimilando de poco. La derrota debe ocupar su maldito lugar en la historia de cada día. La resistencia se educa y se entrena. Como se domina el hígado con el paso de los años. Vaso a vaso.
Es como lo que hacia Rasputin. ¿Como que qué hacia Rasputin!??!?! Entre otras cosas, lo que hacia era tomar un poquito de veneno todos lo días para hacerse resistente. Cuestión que al man, lo quisieron asesinar, y lo llenaron de bebidas y comidas con una cantidad de cianuro capaz de envenenar a un batallón.
Le prepararon el banquete, y el chabon, se morfo todo, se chupo todo, y seguía ahí.....VIVO!!! Siguió bebiendo y morfando sin problemas……..hasta que el príncipe se canso, pelo un arma y le batió un tiro que le atravesó el corazón……(claro se murió, pensas… NOOOO), Rasputin se volvió a levantar, y lleno de furia agarro al príncipe y casi lo desarma a trompadas…….cuestión que el príncipe zafo……..y Rasputin se escapo del castillo por alguna puerta…….y se fue por los jardines llenos de nieve……..luego lo encontraron tirado, supuestamente muerto. Entonces le bajaron todo el cargador, lo ataron y lo tiraron por un agujero de un Rio casi congelado. Cuestión que cuando sacan el cadáver, y hacen la autopsia, se dan cuenta que el tipo murió ahogado y no por el cianuro o los tiros, y encima había signos de que había luchado por zafarse de las cuerdas. O sea, lo que no mata, fortalece….aunque tengo un conocido que se pego un tiro, no se murió y quedo en estado vegetativo……..y yo, la verdad, que no lo veo más fuerte, que se yo, son puntos de vista. Imposible saber quien es la regla, y quien la excepción.
Tal vez es asi, es mejor ir perdiendo todos los días un poquito en algo, para cuando tengamos que luchar por algo definitivamente importante, seamos como Rasputin. Peleemos. Mostrando los dientes, sabiendo sobre todo, lo que es perder. Nada más lindo que ganar cuando se tiene verdadera dimensión de lo que es perder.
Y eso de pelear la primera pelota del partido como la última es absurdo. La primera se pelea como la primera, y la última como la última. Cada cosa tiene su importancia.
Andando los melones del carro se van acomodando. Sin duda alguna, puede que nos toque la desesperación de la derrota repetitiva y sincronizada. Pues bien. No habrá mejor remedio, que la resistencia.

Tranquila,
brindare en tu ausencia, por tu ausencia
sacudiré ropas viejas y usare las mismas palabras
para callar lo que siempre callaba
brindare a copas llenas sin tu presencia
y cuando tu nombre se apague, aun sere

sucumbirán las hojas del árbol triste
quedara barriendo el recuerdo aquel
agradeceré a las manos que talan los árboles
para que hagan los papeles que trafican palabras
y escribiré con tintas de sangre en esos papeles.

Saldré a gritar al viento agitando las manos
y seguira siendo el recuerdo lo mismo que paso

Pasara casi desnuda, la retirada de los años
Cambiaras una vez, y quien sabe porque, otra vez
de manos que envuelven tu marco de mujer
y aun así seguiré recordando...

La ilusión

en pasos lentos/
en sueños largos/
respira vida/
la ilusión/
la circular/
saca espinas/
desvenena/
silencia días/
respira/
respira/
respira/
tres veces/
respira.

LA DESILUSIÓN - Renè Daumal

Blanco y negro y blanco y negro

atención, quiero enseñaros a morir,

cerrad los ojos, apretad los dientes,

¡clac!, ya véis, no es nada difícil,

no hay en esto nada asombroso.

Os hablo sin pasión,

negro y blanco y negro y blanco,

¡clac!, ya véis que pronto se aprende,

os hablo sin amor,

y sin embargo bien sabéis...

-hay que llevar la evidencia hasta lo absurdo-

Blanco y negro y blanco y negro y negro y blanco,

si vuestras almas cambiaran sus cuerpos,

nada cambiaría,

por lo tanto no habléis más de cuerpos y almas.

Blanco, negro, ¡clac! es lo único

que podemos concebir unido,

(¿no es cierto que no hay en esto nada trágico?)

Os hablo sin pasión

blanco, negro, blanco, negro,

¡clac!,es mi eterno grito de moribundo,

ese grito blanco, ese agujero negro...

¡Oh! No entendéis nada,

ni tampoco existís

yo me encuentro solo para morir.

Silvio Rodriguez Dominguez La Desilucion

¿Donde termina la espalda?

Yo sigo transitando la vida, no por el simple hecho de vivirla, yo: quiero vivir para tener anécdotas...yo quiero darme cuenta...yo vivo para darme cuenta...yo quiero-ver-si-es-tan-cierto, que la espalda termina donde termina.

Para mi la espalda, termina en una curva cósmica emancipada de silencio. Y tiene una luna anegrada en el costado izquierdo. SI SEÑOR! Una luna..bah, realmente es una media luna, pero eso es lo que vemos los idiotas, en realidad es una luna entera que esta medio ocultada/medio descubierta. Es una analogía con lo de hacer pis...porque permitanme decir que uno se la pasa haciendo pis todo el tiempo, el tema es que lo descarga cada tanto.

Volviendo a la luna. Yo la he visto, con mis propias manos. Creanme. Yo sólo miento por deporte, y como últimamente estoy en contra del deporte, supongo que digo la verdad.

Asi que esos aburridos que creen que la espalda es una acumulación de huesos y huesitos rodeada de carne, que termina en unas nalgas, no merecen respeto. La espalda es un continente, que tiene una media luna en el costado izquierdo, un tranvía ida-vuelta en el centro, dos mares de algodones en los bordes inferiores, barquitos y autos marrones repartidos y sobre todo, termina en una curva emancipada de silencio; por lo general. Porque hay espaldas que terminan en una montaña de gelatina, y otras tantas que no se, porque aùn no las he visitado.

Yo vivo para descubrir donde termina la espalda, y que hay ahí, donde la espalda dice final.

Y creanme, los aburridos que se convencieron que una espalda es una simple espalda, no saben lo que se pierden. Guardemos el secreto para nosotros.

Ni un dìa sin poesìa@metro@Madrid

Exaltación del egoismo

Solcitos, solcitos gigantes que salen de tu espaldita.
Remolinos que se pierden en los suburbios de tus hilos.
Cataratas de silencios pardos como árboles de tilos
Un quilombo de belleza latina de tus poros de alegría

Ríos que bajan, ríos que suben, ríos que descansan
Aguas claras de paraísos que gritan, aguas limpias
Estrellas de risas largas que se estrellan y trepidan
Gritos de vida, caminata de linda vuelta y linda ida

Cuanto tienes
¡Cuanto tienes!
Cuanto, y a puro inocencia tuya te lo guardas. ¡Egoísta!

Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.......

El mundo es un pañuelo, el tema es alejarse de la parte que tiene moco.

no hay que preocuparse si los cuerdos nos tildan de "locos".......me preocuparìa si los locos nos tildan de "cuerdos"

Instrucción para la revolución

"Ceux qui font les révolutions à moitié ne font que se creuser un tombeau".

"Los que hacen las revoluciones a medias no hacen más que cavar sus propias tumbas".

“Idiotas, así no se hace una revolución.
Para hacer una revolución, hay que vivir como quien escribe sobre una hoja en blanco….
¡Pobres de los aburridos que necesitan renglones y márgenes, y más aun de los pelotudos que sólo escriben sobre hojas cuadriculadas!”

Opresión

Me siento oprimido.
¡Si quiero hablar, tengo que usar palabras!
Me siento limitado hasta en mi opresión. Yo quisiera expresarme con gritos, ladridos, poniendo cara de oso! Pero este mundo careta, se la actua de inocente y no me entiende.
No tengo ganas de usar palabras, me canse de sumar letra + letra!!! Al fin y al cabo, si quisiera describir lo buena que esta mi vecina, pondrìa un signo de exclamación.....y si la hermana de mi amigo esta aun más buena, usaría un signo de exclamación más grande!
Y si me pinta el amor, es lugar de un punto, dibujo un corazón.
Que tanto, ni tanto!

Parte del aire - Fito Paez - Esteban Barbera