¡La importancia de llamarse Ernesto!

"De veras que no veo nada romántico en declararse. Estar enamorado es muy romántico. Pero no hay nada romántico en una declaración en toda regla. Sobre todo porque puede ser aceptada. Con lo que la emoción desaparece por completo. La esencia del romanticismo es la incertidumbre. Si me caso alguna vez, haré todo lo posible por olvidarlo."

WE CAN BE HEROES...JUST FOR ONE DAY...

“Hay hombres que luchan un día y son buenos”. Bertolt Brecht.

“Y vuelvo a crecer, sin miedo al cazador”. Lisandro Aristimuño.

¿Se puede ser héroe, solo por día? Así, como dice la canción de David Bowie. ¿Se puede intentar cambiar de un pincelazo el mundo? ¿Se puede hacer algo para sentirse vivo, antes de estar definitivamente muerto? ¿Se puede transitar la vida, sin ningún impulso? ¿Sin que ninguna fibra interna diga: ¡HAZLO!? ¿Se puede? Hay un momento, un lugar, para tomar una decisión, para tomar el mundo como quien se toma los pantalones, calzarse el traje de héroe aunque no este hecho a medida y hacer algo heroico. Yo tuve un momento así….déjenme compartirlo.

Cuando parecía que la noche del jueves iba cayendo en su fin. Claro, podría estar con Dieguito en el Jon Jon, hablando con la negra Mayra, mientras decimos “TODO BIEN!” y brindando con las meseras, o con Macchi en Crónico, delirando de cómo empeorar al mundo, o con Guille comiendo en el monoambiente mientras desfilan los fernetes y las anécdotas de Ushuaia, (aunque ya pasaron 4 años)….pero no. Tuve el impulso de salir a poner mi cabeza en orden. ¡LITERAL! Me voy a cortar el pelo. Decidido, lo llamo a Charles, arreglo y me voy para ahí.

Una vez ordenada la cabeza, salgo, me subo al auto, me espío por el espejo retrovisor, y si: ¡NICE! Prendo el stereo, tiro el shuffle (o aleatorio)…y suena Lisandro Aristimuño…no…vuelvo a tirar un shuffle….otra vez Lisandro Aristimuño…. bueno….tal vez sea uno de esas noches….empiezo a manejar…mientras la voz melancólica de este tipo me domina…pienso…escucho…canturreo…fumo…paso cambios…pienso en el black label que me voy a tomar cuando llegue a casa…hasta que sucede….

Llego a una esquina y los descubro, son dos autos. Dos autos, con alegría pueblerina, con fernetero respeto y responsabilidad al volante. Alegres, riendo, contagiando.

Y pienso: podríamos ser macchi y yo, correteando por Buenos Aires, o por Ramos, arrastrando algún colchón, o Guillermo, con sus impulsos nudistas de manejo, o el Bipo pidiendo que suba la música, o Diega sacando la cabeza por la ventana y riendo fuerte, para llamar la atención….mientras insiste en que se esta por garchar encima.

Transitamos mano a mano, rueda a rueda, hasta que los vemos: el control de alcoholemia. Descubro la desesperación de ellos, ante la amenaza. Pues claro, esto es así. En la vida hay una parte que ocupa la suerte y la otra el trabajo duro. Yo creo que los porcentajes son inmanejables, y van variando segundo a segundo. Creo que hay una parte que hay que tener bajo control, y otra que no, que debe ser azar puro. Casi, casi como un juego de poker. Hay que apostar, hay que jugar sin ver las cartas, hay que arriesgar, hay que salir borracho a manejar (con responsabilidad, por favor!! Siempre pensé que tal vez no estaría mal poder pasar la prueba de manejo, con algo de alcohol y de acuerdo al comportamiento de uno, que lo habiliten a manejar con cierto grado de alcohol en sangre…pero bueno…también digo muchas boludeces). Hay que correr riesgos, jugar al límite, a veces, otras veces no.

Y cuando uno arriesga, puede perder, y hay que estar preparado para eso. Ahí es cuando entra la suerte, el azar.

Por eso los veo a ellos y me veo a mi…y pienso…como van a salvarse? Ahí es cuando me decido, recordando alguna frase de Caballos Salvajes: “El hombre arriesga su propia vida cada vez que elige, y eso es lo que lo hace libre”. ¡Me inmolo! ¡Me sacrifico! Hago algo heroico! Por una vez. Por un día, seré héroe. Mañana, volveré a ser la misma persona normal. En ese momento, me invade el sentimiento de defender a mis iguales, de pelear por ellos. Yo eligo salvarlos a ellos, aun a costa de perjudicarme. Y de la misma forma que alguna vez hizo mi amigo Santi, cruzo el auto y en una maniobra peligrosa, me inmolo contra la alcoholemia. Háganme el control a mí. Estoy limpio. Dejen al resto. Me inflo el pecho. Me siento un héroe. Salve a unos pobres inocentes borrachines de caer en el control. Lo que hagan de ahí en más, es responsabilidad de ellos. Les di la posibilidad de tener otra oportunidad. Espero que no la desaprovechen.

10 minutos más tarde soy 30 pesos más pobre. Aunque el control me dio negativo, no pude convencer de ninguna forma al policía de que yo no tengo que usar anteojos, por más que mi registro diga lo contrario. ¡Qué es un error! ¡Una injusticia! Pero que sería de nosotros, los héroes, anónimos, los guerreros de este lugar, que pelean con el corazón, entre tanta soledad, sin la injusticia. Al fin y al cabo, un disfraz de Superman, me hubiese salido más de 30 pesos….

PD: Dedicada a Paula Resnik, al puñadito de ojos incondicionales, a los que viven en un mundo de fantasía, a los que comen almendras, y a los que quieren creer que aun quedan héroes por descubrir….algunos inmensos y otros pequeños.

Inoportuna - Jorge Drexler - Esteban Barbera

La fe no es lo único ciego, amor,

y vos no queres ver mi fe,

y no hay más ciego que el que no quiere ver

y entre los ciegos, el tuerto es rey.....

Instrucciones para llegar al corazón de una dama (pequeñita o no).

La manera más simple para llegar al corazón de una dama, es abrirle el pecho en dos con una sierra.

En caso de no contar con una sierra, se puede hacer uso de otros elementos.

Una buena herramienta es un papel, con algo dulce escrito, recuerde que el azúcar es anticoagulante, lo que le permitirá una mejor maniobra del elemento en cuestión. No subestime el poder de las golosinas, recuerde lo anteriormente mencionado acerca del azúcar, y tenga en cuenta la cercanía del estomago con el corazón, y sus vinculaciones; Panza llena: corazón contento.

Si usted se cree poderoso de lengua, puede probar con una poesía. Lamentablemente, para que resulte, debería sentir que el suyo quiere salírsele por el pecho, y al no poder (no sea pelotudo, el corazón no puede salírsele por el pecho, por más fuerte que lata) le sale por la boca. Aproveche el diástole para recitar las palabras, y sístole para respirar. Es importante que siga respirando, de nada sirve llegar al corazón de una dama, si usted no va a seguir viviendo.

¿Se le anima a una canción? ¡Pues cante! ¿Desafina? Bueno, píenselo. Si cantar es rezar dos veces, sea un buen cristiano. Ojo, debe ser preciso en el canto. Relájese y piense que la canción lo va envolviendo y llevando, de a poco al corazón de la dama. Si usted es bueno, pues se empieza a hacer chiquito, tan chiquito que puede penetrarle por los poros, o los lagrimales, o el oído, y ahí tiene que empezar a buscar. Recuerde que en promedio una canción dura 3 minutos, por lo tanto, puede que no le alcance con una sola. El cuerpo humano no tiene demasiados carteles por adentro, mi mejor consejo es que siga alguna arteria, teniendo en cuenta que debe ir a contracorriente de la sangre. Así que ya lo sabe, para llegar al corazón, hay que ir a contracorriente de la sangre.

¿Y la madre naturaleza? Bueno, una flor suma, pero no determina. Utilícela como ayuda, pero no pretenda demasiado.

Recuerde, usted tiene manos: ¡uselas! No hace falta que le diga que las tetas están muy cerca del corazón. Pues bien, toque, bese, acaricie. Marque territorio, apoye, clave bandera, recorra, pase el límite, vuelva para atrás, descubra, sorpréndase, peque. El pecado es salud.

¡Improvise! Utilice la técnica de la hoja en blanco. Póngase frente a la dama y piense en ella como si fuese una hoja o un lienzo en blanco, ¿qué tiene ganas de poner en esa hoja? Pues haga. La pasión se manifiesta haciendo. Si usted no hace, otro hace por usted. Pero no sea literal, no se quiere decir con esto, que usted necesariamente deba tomar un lápiz o pincel y pintar a la dama. En caso de optar por eso, inténtelo, con seguridad, mandese, no dude, puede dar resultado positivo.

Sonría. Una sonrisa da lugar a otra sonrisa. No espere llegar, ni cerca del corazón, si usted no puede arrancar una sonrisa.

Riase, contagie la risa, provoque risa. Hágala reír tan fuerte que tenga que abrir la boca, enorme. Que pueda divisar la campanilla y sus arreglos molares. Cuando la boca alcance el tamaño adecuado, pegue un salto e introdúzcase. Ate una cuerda a la muela de juicio y baje con ella, de a poco, por el esófago. De ahí vaya preguntando, que esta muy cerca de llegar al corazón.

Si todo esto no funciona, pues abrase el pecho usted, arránquese el corazón, tírelo a los pies de la dama. Nunca lo pierda de vista, dado que en caso de resultado negativo, sería bueno que usted siguiese contando con un corazón. Esto es muy recomendable, la sensación de alivio, incluso ante un mal resultado, es muy placentera.

Lo aconsejable es saber de antemano que va a hacer usted, una vez que llegue al corazón. Si piensa en robarlo, recuerde que las damas, gracias a Dios, no viven demasiado tiempo sin corazón. Y si no fuese así, que aburrido sería…..

Almendras.

"Cuando en marzo truena, cosecha la almendra" Refrán español.

"Da Dios almendras, a quien no tiene muelas" Refran español.

"El que se rompe los dientes con la cáscara raramente come la almendra" Proverbio alemán.

.......yo, por mi parte, me conformaría, con una mujer que me diera de comer ¡almendras! Que me despierte, y ella ahí, llenándome la boca de almendras, casi ahogándome. Que un mediodía de verano, con el calor angustiándome la boca, y transpirándome la espalda, me cargue las manos de almendras, ásperas y marrones, preferiblemente sin cáscaras. Y merendemos juntos, almendras con cáscara, porque si ha de haber algún esfuerzo en esto, que sea eso: descascarar almendras. Que en la cena, me disperse platos y platitos de almendras: enteras, trituradas, mordidas, con cáscara....

Yo confió en la gente que vive así, comiendo almendras a mansalva, y desconfío, fuertemente, de los ineptos que se dedican a comer y convidar nueces. Y viven así, comiendo muchas nueces, para no escuchar nunca un ruido….

Hoja en blanco.

“Intenté escribir y al principio era muy difíci

enfrentar la hoja en blanco. Han pasado los años

y sigo sintiendo el mismo temblor en las rodillas”.

Eduardo Galeano, en un reportaje.

Tiempo atrás, en una salida con Lorena, peti y Macchi, las chicas contaron que solían debatir acerca de si el hombre es bueno o malo por naturaleza. Si nace bueno y se hace malo. Que si son los mismos hombres los que los hacen malos. O que el hombre malo, nace malo. Luego de haber sido acusado de tener opiniones a lo Karina Jelinek, me limite a respirar.

En estos días, salí a caminar por Morón, y pase por la puerta de la escuela donde iba a la primaria, y como siempre, me detuve a mirar. A mirar la puerta, y tratar de visualizarme, saliendo, con ese delantal gris horrible que nos hacían vestir, con la cara de pelotudo que me acompaño hasta que decidí abandonarla y declararme como lindo guacho. Y me vi, correteando, con esa mochila enorme cargada de libros que ni recuerdo. Ahí es cuando empecé a pensar, en lo pasado, en lo presente y en lo futuro. En como han ido cambiando las cosas, y como se han mantenido otras. En las personas que me cruce. Las decisiones que tome, algunas asustado por lo que podría pasar, otras más seguro, otras sólo basándome en sensaciones. Las cosas que abandone. Las cosas que gane. Las cosas que perdí. Las cosas que deje perder.

Pues bien, es ahí, frente a mi escuela primaria, el Instituto San José de los hermanos maricas, que tome mi posición.

El ser humano nace. (PUNTO). Es una hoja en blanco, desde el principio. Luego vemos. A algunos les toca una hojita minúscula, como un boleto de colectivo, a otros una tan enorme y tan blanca que no les alcanza la vida para llenarla. Algunos, tienen una hoja de cuaderno A4, con un color que no cansa la vista, otros una hoja gruesa, de cartulina, de color negro, y se las arreglan escribiendo con lápiz blanco. Hay quien tiene la hoja bien cortadita, con rengloncitos parejitos, y otros les toca la hoja cuadriculada. Otros una hoja cortada con los dientes. A otros les toca un pedacito de hoja que sus padres le arrancaron a su hermano.

Joaquín es una hoja blanco, Violeta es una hoja en blanco, Lorena era una hoja en blanco, con rulos, pero una hoja en blanco, Hitler era una hoja en blanco, Gandhi era una hoja en blanco, yo fui una hoja en blanco. ¡Ni bueno ni malo! Y después se ve; los padres prolijos, marcan los primeros rengloncitos, y tratan de que no nos vayamos al carajo. Otros, más alteraditos, te llenan la hoja de cuadraditos, te exigen letra imprenta: una por cuadradito. Los más hippies, se relajan y te dejan escribir como pinte. Los hermanos, te ayudan, y si sos inteligente te copias y no repetís lo que no hay que repetir.

Después viene la habilidad y la inteligencia de uno, porque el camino se lo traza uno, y si con el espacio que tenes podes hacer algo lindo y que otros quieran leer y disfrutar. La inteligencia esta en la capacidad adaptarse a lo que se tiene. La felicidad es la capacidad de adaptarse al cambio.

Hay que gente que es feliz como en un cuentito corto, de esos que empiezan con “Había una vez” y terminan con “y fueron felices y comieron perdices”, otros quieren una trama enmarañada, con pasajes tétricos, perversos y psicópatas. Estan los que necesitan ser vulnerables a todo, los que sufren hasta con mirar el sol, los que le ponen el hombro, los que no le ponen nada, los que estan tan muertos por adentro, con párrafos tristes, los que hacen listas de gente que cagan, los que siempre se quedan sin tinta, los que rompen siempre la punta del lápiz. Los que se atropellan y nunca cierran una idea. Hay algunos, que por más esfuerzo que pongan, siempre serán eso: una hoja en blanco.

Algunos se la pasan mirando las hojas ajenas, y se dedican a escribir mierdas sobre eso y otros no despegan los ojos de la suya, sin importar que este escribiendo él de al lado.

Si queres escribir con faltas de ortográficas o tachar de sobremanera, esta en vos. Si queres repetir siempre los mismos nombres, y lugares. Nunca falta alguno que a los 20 años ya casi no tiene espacio para nada, y el que a los 60 se da cuenta que dejo demasiados espacio en blanco. Y por suerte, no falta el que a los 30 relee todo y empieza a escribir de otra forma o en otro idioma.

Porque, al fin y al cabo, uno es lo que va escribiendo en esa hojita, aunque muchas veces nunca relea que mierda dice, o que escriba sin tener en cuenta un hilo conductivo, que vaya saltando de relato en relato. Decididamente, uno puede ser tan malo y tan hábil que nadie pueda darse cuenta, y tan eficazmente bueno que poca gente lo note.

Y ni hablar del vocabulario, porque al fin y al cabo, las palabras te limitan. ¿Si no encontrás una palabras para describir lo que queres decir? ¿Que pasa? ¿Eh? Ahí: Inteligencia: dibujito, señales, puntitos suspensivos, signos de pregunta o de exclamación, tildes y demases. Están lo que escriben con cursiva, rabiosa, y desprolija, lo obsesivos, que usan regla para apoyarse, los que usan imprenta, los que redactan para el orto, los que no entienden lo que escriben, los que hacen letra chiquitita, los que garabatean. Los que usan metáforas hasta para decir que tienen sed. Los complicados y rebuscados, y los que de tan simples aburren. Los que por falta de energía no escriben o escriben tan suave que no da gusto leerlos. Pero, ¡hay gente que te da ganas de leer! Desde el principio al final. Disfrutarlos, mirarlos escribir.

Por mi parte, trato de alternar. El gustito de la vida esta en los matices: por algunos párrafos, intento ser prolijo y simple, en otros rebuscado, en otros directo, en otros oscuro, en otros guardo silencio, en otros dibujo caritas sonrientes, en otras me hago el chistoso, en otros filosofeo, en otros sólo hablo de vino y mujeres, otras dibujo, y en otras tiro un pentagrama, negras, corcheas y blancas. A veces escribo rápido, y otras l e n t o. Tal vez, tratando de que nadie realmente se de cuenta que como soy (un psicólogo por acá?!?!?) o simplemente para no aburrirme. Pero con la seguridad de que soy un buen tipo. Algunos no me entienden un carajo, otros no les interesa, y a otros les encanta; pues yo vivo para estos últimos que se dedican a reírse de las mismas boludeces que yo. Y los otros…bueno, ¡que lean otras hojas!

Mi deseo es que Violeta y Joaquín, aprendan a no escribir Amor con H, a no poner acento en cosas que no se merecen poner acento, a llegar al costado de la hoja y no tener que apretar todas la letritas, a entender que algunos nombres no se merecen que uno los escriba con mayúscula, a no tener que usar palabras para decir algunas cosas, a escribir infancia de corrido, a no poner puntitos suspensivos cuando hay que poner punto final, a no poner coma cuando va punto seguido, a poner signos de exclamación cuando la ocasión lo amerita, a no vivir bajo el signo de pregunta, a no medir todo por el signo de pesos, a poder meter un pie de página, a poner dos puntos, a no tener que ponerle comillas a todo, a poder borrar, y no tener que tachar todo el tiempo. A no comerse las preposiciones, a dibujar, a apretar el lápiz, fuerte, cuando hay que ser fuerte, y livianito cuando hay que ser livianito, (porque a veces hay que ser livianito). ¡El hombre nace! No es, ni bueno ni malo. Esto todo en él, en lo como lo críen, en como crezca, de quien se rodee, en como lo potencien, en la confianza que le infundan, en la magia que le regalen, en el cariño, en los abrazos que reciba y de, en como bese, en como abra los ojos a la mañana, en las cosas que le den alegría, en las cosas que le den tristeza, en como oculte el llanto, en como contagie la risa, en como se rie de si mismo, en lo que quiere poner en esa hoja, en como se las arregle para escribir en esa hojita, cuando hay gente que te mueve el codo. Si quiere poner mierda: pues será una mierda, y si sólo quiere poner cosas lindas, pues…supongo que se ganará mi respeto.

He aquí, mi posición innegociable ante las suposiciones y meditaciones de dos damitas, que borrachitas, filosofean.

"Quien mira hacia afuera, sueña. Quien mira hacia adentro, despierta". "

Joaquin y Violeta.

¿Los defenderé a capa y espada?
¿O con la fuercita de la palabra?
¿Usaré mis armas a mansalva?
¿O les enseñaré a usar sus armas?
¿Les pintaré un mundo livianito?
¿Donde rojo sólo sea color carmil?
¿O que lo descubran en el camino?
¿El color de la sangre y el del vino?
Y solamente lo digo por decirlo.
Apenas entiendo cual es mi meta.
Ni tan aprendido, ni tan maestro.
¿Qué hacer con Joaquin y Violeta?

baile/
mueva los piecitos/
despacito/
sin pedir permiso/
baile/
la murga no asusta/
lacarnepaca/
lacarnepaya/
baile/
va que va/
que Dios nos cuide/
este ritmo/
y el ritmo/
nos cuide de Dios/

La clase fugitiva.

"Sabe que hay un tipo de ave que carece de patas y por eso no puede posarse en nada sino que debe pasarse toda la vida volando por el cielo? Es cierto.
Vi una vez una de esas aves, había muerto y caído a tierra lucia un suave color azul y el cuerpo era tan pequeño como su dedo meñique, pura verdad….tenia un cuerpo tan pequeño como su dedo meñique, y tan liviano que cuando lo recogí, no pesaba mas que una pluma pero las alas abiertas eran asi de anchas, eran así…y transparentes...a eso se llama color protector,camuflaje…a esas aves, no es posible distinguirlas del cielo y por eso los halcones no las apresan pues no las ven allá en el alto cielo azul cerca del sol.
Vuelan tan alto, que las malditas halcones, sentirían vértigo, pero estas aves, no tiene patas y viven su vida volando, duermen en el viento….así duermen por las noches, extendiendo sus alas...asi como otras aves pliegan las alas y se posan en un árbol….duermen en el viento…..
JAMAS SE POSAN EN LA TIERRA HASTA que MUEREN….."

shhhhhhhhhh

Un secreto es una puerta sin manija. Una tierra sin mapa, un reloj sin agujas.
Destruye construyendo, y construye destruyendo. Es el espacio de tiempo entre el sistole y el diastole. Es la corporación del silencio.
Entra por las ventanas, se va por el hueco de las chimeneas, se posa en los árboles, los quietos, los que el viento se reusa a mover.
Nace en los desenlaces y crece, pero nadie controla su muerte. ¿Quien le da valor al secreto? ¿Quién le da su carácter?
Un secreto dispara angustia. Condena. Es un mochila llena de piedras, pesadas. Transpira entre los espacios del cuello y baja, hasta los pies. Se abre caminos entre la espalda, cortando paso entre las carnes.
Quien este libre de secretos, que tire la primera bala…¿o es que acaso, ya se disparo?

Tsunami

"Se va a la ola a beber... y chau!

va la ola a joder... y chau!".

Indio Solari.

Que lindo. Sentir las olitas frescas que pegan sobre el pecho. El sol quemándote los brazos y la arena raspando en la espalda, lenta. Para pasar el tsunami, hay que dejarse llevar. Sino carece de sentido, es como tratar de respirar con la nariz tapada. Hay que mirar fijo y después perder el foco. Y cuando sucumbe el mar, hay que agarrarse de las copas de las piedras, a veces fuerte, y a veces casi tan débil que uno sienta que se va soltando, casi como si las yemas de los dedos se deslizaran. Mi consejo es: primero permanecer de cara al sol, dejar que los rayos te violen los poros. Ceder espacio al silencio, para desgarrarlo de suspiros, cuando la espuma de las primeras olas, te humedezcan los dedos del pie. Dejar que la violencia vaya ocupando su espacio, eso es básico y natural. Y después, cuando las olas se alargan, cuando te empiezan a cubrir, y no antes, darse vuelta, tratando de montar la ola. Hacer el intento por planear y domar las olas. Y ahí si, hay que tratar de ahogarse, pero sólo un poco. Dejar que el mar te maltrate otro tanto, empujando y zamarreandote. Se puede devolver la gentileza al mar, siempre con la misma intensidad. Cuando uno presienta que el tsunami ya este cediendo, se puede agitar con las manos el agua, a fin de desafiarlo, para que renazca, sino, simplemente se puede optar por dominarlo, hay que tomar impulso hacia arriba, y caer sobre la ola con fuerza, y permanecerse duro y quieto, hasta que el mar se retire. A partir de ahí, es historia conocida, sólo hay que esperar que haya otro tsunami….y lamentablemente, ¡desconozco cuando es eso!

Nota al pie: Dedicada al tsunami del 11 de Marzo de 2011, a los hechos que lo desencadenaron, a Punta del Diablo y principalmente a quienes entre tanta tempestad, aun encuentran la forma de dominarla.

El universo

"Para ver una cosa hay que comprenderla.

[...] Si viéramos realmente el universo, tal vez lo comprenderíamos."

Jorge Luis Borges

De infante, iba a una escuela de hermanos maristas. Por lo general, el director solía ser un hermano de la congregación, con sotana negra y todo. Todo lo extraño que presenta esa mezcla de un tipo que ama a Dios y no tiene sexo. Los había muy variados, desde el hermano panzón que regalaba caramelos a los niños del jardín, hasta el hermano con cara de malo, que te hacia exhalar miedo.
En cambio el vicedirector era un maestro común y corriente. En un punto era como una especie de Fidel Castro. Hacia años que era vicedirector, y parecía que su reinado o vicereinado, se extendería por años. Pasaban los directores y él seguía ahí, firme, como un político que se cambia la camiseta para estar siempre en un cargo.
Se llamaba Andrés, y era un tipo simpático. Nunca entendí bien su función, era algo así, como un vicepresidente. Solía recorrer las aulas y entrar para decir algo. En algún punto, todos estábamos esperando que pase y nos regale algún cuento o chiste. Atraía la atención de toda el aula.
Esporádicamente hacia suplencias. En una de ellas, creo recordar haya lejos por mi cuarto o quinto grado, nos dijo, tal vez ante alguna pregunta de algún compañero o por simple iniciativa de él, que el universo no tenia limites. Si uno llegara al fin del universo, y estiraría la mano, el final del universo, pasaría a ser la mano. Y más haya de esa mano, hay nada. La nada misma. Yo acepte esas palabras, como quien acepta que 2+2 es 4, sin pensar más que eso.
En estos momentos, esas palabras me resuenan y soy capaz de dar un significado distinto.
El universo termina donde puedo ver, hasta donde llego, el resto es nada. Mi universo es mi casa en Morón, con el patio lleno de verde y mi pieza donde me calzo la guitarra y canto, se extiende hasta Palermo, donde camino borracho o voy a teatro, pasa por Villa Crespo donde visito a mi hermana y siento los eructitos de mi sobrino, por Pacheco donde convivo con el mundo laboral, la cancha de la Arqui, el plaza Oeste, el lugarcito al lado del puesto de diarios sobre Vergara donde me bese con Laura, el bar de Maru en San Telmo, la casa de guille, es el camino hasta Ramos donde me reúno con mis amigos, la casa de Seba, la fábrica de mi viejo donde supe hacer, pega un salto hasta Ushuaia donde fui feliz, y Madrid, donde deambule sin rumbo en algún año nuevo mirando un mapa. Y los bares de Santiago de Compostela donde anduve de tapas, la calle del hostel de Paris, y la rambla de Barcelona, con sus putas y sus moros. La playa de Gualeguaychu, y la avenida 45 de Santa Teresita. La fiesta de la cerveza en Villa General Belgrano, y Córdoba capital, y Rosario. Y Mercedes, y Lujan, donde cante con la Sole. Es el Mocambo donde me despedí de Viejo Roble y Antiguas Lunas, sobre Quesada casi Libertador. Es Mitos Argentinos, donde me gane aplausos.
Ahí esta mi universo, el resto es nada, cuando llegue y ponga un pie, será mío, como el resto de los lugares donde anduve, sólo, acompañado, sobrio o borracho: hasta aquí el universo, el mío, tal como lo comprendo, inmenso y lleno de oportunidades.

¿Qué carajo es el amor?

Hace algunos meses atrás (12), nos cruzamos unos mails con mis hermanos.
El asunto era un concurso de cartas de amor.
Mi hermana expuso la suya acerca de una linda metáfora de la felicidad con los ires y venires de las olas mar.
La mía; unas palabritas ordenadas cómicamente, y con la adaptación de una nota a China Zorrilla que había leído en un blog de una amiga*. Ella decía que estar enamorado, es igual a ser capaz de dejar sobre la mesa, todo aquello que hiciera falta con tal de estar con el ser amado. Y sólo bastaba aplicar el Teorema de Zorrilla para verificar si uno esta enamorado o no.
Mi hermano se limito a contar una pequeña anécdota.
Un conocido de él, caminaba, de adolescente, con su abuela tomados del brazo mientras hablaban acerca de que es el amor.
La abuela le tiró que el amor entre el hombre y la mujer no existía, a lo sumo el compañerismo. Bueno, malo, excelente, pero no el amor... ¡¡¡ pero cómo decís eso!!! le respondió el...
- Mirá, mientras caminábamos nos cruzamos con muchas chicas, no?
- Si
- Y vos las miraste, y muchas te gustaron mucho...
- Si.
- Bueno, yo no miré a ningún otro nieto...
Un año después, con pulsiones de canibalismo bebal, sin poder resolver la tesis que demuestre el Teorema de Zorrilla, lo entiendo un poco más.

*Véase "Celebración de la perdida de la cordura" de Enero 2010 y

http://liviandad.blogspot.com/2009/09/una-pierna-sobre-la-mesa.html

¿Qué carajo es el amor? - Las Pastillas del Abuelo

Nada te turbe. Santa Teresa de Jesús.

Nada te turbe

nada te espante

todo se pasa

Dios no se muda,

la paciencia todo lo alcanza.

Quien a Dios tiene,

nada le falta.

Solo Dios basta.

Eleva tu pensamiento,

al cielo sube

por nada te acongojes,

"nada te turbe".

A Jesucristo sigue

con pecho grande,

y, venga lo que venga,

"nada te espante''.

¿Ves la gloria del mundo?

Es gloria vana;

nada tiene de estable,

''todo se pasa''.

Aspira a lo celeste,

que siempre dura;

fiel y rico en promesas,

''Dios no se muda''.

Ámala cual merece

bondad inmensa;

pero no hay amor fino

sin ''la paciencia''.

Confianza y fe viva

mantenga el alma,

que quien cree y espera

''todo lo alcanza''.

Del infierno acosado

aunque se viere,

burlará sus furores

''quien a Dios tiene''.

Vénganle desamparos,

cruces, desgracias;

siendo Dios tu tesoro

''nada le falta.''

Id, pues, bienes del mundo;

id dichas vanas;

aunque todo lo pierda,

''solo Dios basta.''

Soneto.

Dile a tu alma color lavanda
que despierte su calma de cereza
que deje las armas sobre la mesa
y le demuestre al alba quien manda.

Deja la incertidumbre a mano
Calla sólo cuando es necesario
Reposa tu cruz, mas no tu rosario
libres son quienes lo llevan a cabo.

Que la mañana comience sin saña
Que su pudor apenas te desvele
El pescador sólo lleva su caña

Y no es Dios todo lo que se teme
Cualquiera es dueño de su hazaña
Y la orilla es para quien reme.

Epifanía de la Objetividad.

"Un tenedor es un tenedor...y un balde rojo en un baño, es un balde rojo en un baño, ¡¡¡es asi!!! Ahora que tan rojo es el balde....bueno, eso es otra historia..."

Lo que no mata, ¿fortalece?

“Si puedes hacer un cúmulo de todos tus aciertos,

y arriesgarlos en una vuelta, a cara o cruz.

Y perder y comenzar otra vez desde el principio,

y jamás mencionar palabra alguna sobre tu pérdida.
Si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus fibras

a que sean suficientes aún mucho después de su ausencia;

y de este modo continuar cuando nada haya en ti,

excepto la voluntad que les diga: ¡Persistid!
Si puedes gastar el inexorable minuto con el valor de sesenta

segundos de distancia recorrida, tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita; y lo que es más importante: Serás un hombre, hijo mío”.
Si. (Rudyard Kipling).

Entre los caminitos que va sembrando la desilusión uno se termina encontrando con la desdicha de los premios consuelos. Que cuando se cierra una puerta, se abre un portón. JB en lugar de un Jack Daniels. Un beso suplantando un apretón de teta. Un bicicleta por una moto. Que la coca light tiene el mismo gusto que la común.
Estimados, el dolor se debe ir asimilando de poco. La derrota debe ocupar su maldito lugar en la historia de cada día. La resistencia se educa y se entrena. Como se domina el hígado con el paso de los años. Vaso a vaso.
Es como lo que hacia Rasputin. ¿Como que qué hacia Rasputin!??!?! Entre otras cosas, lo que hacia era tomar un poquito de veneno todos lo días para hacerse resistente. Cuestión que al man, lo quisieron asesinar, y lo llenaron de bebidas y comidas con una cantidad de cianuro capaz de envenenar a un batallón.
Le prepararon el banquete, y el chabon, se morfo todo, se chupo todo, y seguía ahí.....VIVO!!! Siguió bebiendo y morfando sin problemas……..hasta que el príncipe se canso, pelo un arma y le batió un tiro que le atravesó el corazón……(claro se murió, pensas… NOOOO), Rasputin se volvió a levantar, y lleno de furia agarro al príncipe y casi lo desarma a trompadas…….cuestión que el príncipe zafo……..y Rasputin se escapo del castillo por alguna puerta…….y se fue por los jardines llenos de nieve……..luego lo encontraron tirado, supuestamente muerto. Entonces le bajaron todo el cargador, lo ataron y lo tiraron por un agujero de un Rio casi congelado. Cuestión que cuando sacan el cadáver, y hacen la autopsia, se dan cuenta que el tipo murió ahogado y no por el cianuro o los tiros, y encima había signos de que había luchado por zafarse de las cuerdas. O sea, lo que no mata, fortalece….aunque tengo un conocido que se pego un tiro, no se murió y quedo en estado vegetativo……..y yo, la verdad, que no lo veo más fuerte, que se yo, son puntos de vista. Imposible saber quien es la regla, y quien la excepción.
Tal vez es asi, es mejor ir perdiendo todos los días un poquito en algo, para cuando tengamos que luchar por algo definitivamente importante, seamos como Rasputin. Peleemos. Mostrando los dientes, sabiendo sobre todo, lo que es perder. Nada más lindo que ganar cuando se tiene verdadera dimensión de lo que es perder.
Y eso de pelear la primera pelota del partido como la última es absurdo. La primera se pelea como la primera, y la última como la última. Cada cosa tiene su importancia.
Andando los melones del carro se van acomodando. Sin duda alguna, puede que nos toque la desesperación de la derrota repetitiva y sincronizada. Pues bien. No habrá mejor remedio, que la resistencia.

Tranquila,
brindare en tu ausencia, por tu ausencia
sacudiré ropas viejas y usare las mismas palabras
para callar lo que siempre callaba
brindare a copas llenas sin tu presencia
y cuando tu nombre se apague, aun sere

sucumbirán las hojas del árbol triste
quedara barriendo el recuerdo aquel
agradeceré a las manos que talan los árboles
para que hagan los papeles que trafican palabras
y escribiré con tintas de sangre en esos papeles.

Saldré a gritar al viento agitando las manos
y seguira siendo el recuerdo lo mismo que paso

Pasara casi desnuda, la retirada de los años
Cambiaras una vez, y quien sabe porque, otra vez
de manos que envuelven tu marco de mujer
y aun así seguiré recordando...

La ilusión

en pasos lentos/
en sueños largos/
respira vida/
la ilusión/
la circular/
saca espinas/
desvenena/
silencia días/
respira/
respira/
respira/
tres veces/
respira.

LA DESILUSIÓN - Renè Daumal

Blanco y negro y blanco y negro

atención, quiero enseñaros a morir,

cerrad los ojos, apretad los dientes,

¡clac!, ya véis, no es nada difícil,

no hay en esto nada asombroso.

Os hablo sin pasión,

negro y blanco y negro y blanco,

¡clac!, ya véis que pronto se aprende,

os hablo sin amor,

y sin embargo bien sabéis...

-hay que llevar la evidencia hasta lo absurdo-

Blanco y negro y blanco y negro y negro y blanco,

si vuestras almas cambiaran sus cuerpos,

nada cambiaría,

por lo tanto no habléis más de cuerpos y almas.

Blanco, negro, ¡clac! es lo único

que podemos concebir unido,

(¿no es cierto que no hay en esto nada trágico?)

Os hablo sin pasión

blanco, negro, blanco, negro,

¡clac!,es mi eterno grito de moribundo,

ese grito blanco, ese agujero negro...

¡Oh! No entendéis nada,

ni tampoco existís

yo me encuentro solo para morir.

Silvio Rodriguez Dominguez La Desilucion

¿Donde termina la espalda?

Yo sigo transitando la vida, no por el simple hecho de vivirla, yo: quiero vivir para tener anécdotas...yo quiero darme cuenta...yo vivo para darme cuenta...yo quiero-ver-si-es-tan-cierto, que la espalda termina donde termina.

Para mi la espalda, termina en una curva cósmica emancipada de silencio. Y tiene una luna anegrada en el costado izquierdo. SI SEÑOR! Una luna..bah, realmente es una media luna, pero eso es lo que vemos los idiotas, en realidad es una luna entera que esta medio ocultada/medio descubierta. Es una analogía con lo de hacer pis...porque permitanme decir que uno se la pasa haciendo pis todo el tiempo, el tema es que lo descarga cada tanto.

Volviendo a la luna. Yo la he visto, con mis propias manos. Creanme. Yo sólo miento por deporte, y como últimamente estoy en contra del deporte, supongo que digo la verdad.

Asi que esos aburridos que creen que la espalda es una acumulación de huesos y huesitos rodeada de carne, que termina en unas nalgas, no merecen respeto. La espalda es un continente, que tiene una media luna en el costado izquierdo, un tranvía ida-vuelta en el centro, dos mares de algodones en los bordes inferiores, barquitos y autos marrones repartidos y sobre todo, termina en una curva emancipada de silencio; por lo general. Porque hay espaldas que terminan en una montaña de gelatina, y otras tantas que no se, porque aùn no las he visitado.

Yo vivo para descubrir donde termina la espalda, y que hay ahí, donde la espalda dice final.

Y creanme, los aburridos que se convencieron que una espalda es una simple espalda, no saben lo que se pierden. Guardemos el secreto para nosotros.

Ni un dìa sin poesìa@metro@Madrid

Exaltación del egoismo

Solcitos, solcitos gigantes que salen de tu espaldita.
Remolinos que se pierden en los suburbios de tus hilos.
Cataratas de silencios pardos como árboles de tilos
Un quilombo de belleza latina de tus poros de alegría

Ríos que bajan, ríos que suben, ríos que descansan
Aguas claras de paraísos que gritan, aguas limpias
Estrellas de risas largas que se estrellan y trepidan
Gritos de vida, caminata de linda vuelta y linda ida

Cuanto tienes
¡Cuanto tienes!
Cuanto, y a puro inocencia tuya te lo guardas. ¡Egoísta!

Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.......

El mundo es un pañuelo, el tema es alejarse de la parte que tiene moco.

no hay que preocuparse si los cuerdos nos tildan de "locos".......me preocuparìa si los locos nos tildan de "cuerdos"

Instrucción para la revolución

"Ceux qui font les révolutions à moitié ne font que se creuser un tombeau".

"Los que hacen las revoluciones a medias no hacen más que cavar sus propias tumbas".

“Idiotas, así no se hace una revolución.
Para hacer una revolución, hay que vivir como quien escribe sobre una hoja en blanco….
¡Pobres de los aburridos que necesitan renglones y márgenes, y más aun de los pelotudos que sólo escriben sobre hojas cuadriculadas!”

Opresión

Me siento oprimido.
¡Si quiero hablar, tengo que usar palabras!
Me siento limitado hasta en mi opresión. Yo quisiera expresarme con gritos, ladridos, poniendo cara de oso! Pero este mundo careta, se la actua de inocente y no me entiende.
No tengo ganas de usar palabras, me canse de sumar letra + letra!!! Al fin y al cabo, si quisiera describir lo buena que esta mi vecina, pondrìa un signo de exclamación.....y si la hermana de mi amigo esta aun más buena, usaría un signo de exclamación más grande!
Y si me pinta el amor, es lugar de un punto, dibujo un corazón.
Que tanto, ni tanto!

Parte del aire - Fito Paez - Esteban Barbera

Es el amor.......

Pues yo siento que es el amor que nos invade. Con sus notas bemoles y sostenidas, con sus lalala y las perlas brillosas.
Nos invade por tierra pero también por alma, con ejercitos de baba y gritos silenciosos. Nos ataca y nos defiende, nos manda al frente y la retaguardia, con sus soldados torpes, sus generales irresponsables y armas de seducción masivas.
Nos intuye, nos deslumbra, nos adivina y nos desnuda. Es el amor que grita, es el amor que no calla.
Amor al viento, amor al escabeche, amor al horno con papas. Comemos amor, nos indigestamos de amor, nos despertamos en territorios donde el amor es todo. Dormimos entre las sabanas que el amor lavo.
Amor con faltas ortográficas, amor con sus “haches” y sus tildes.
Crece en el medio de los pastos, en los espacios entre el cemento, sale de las baldosas y cae por las hojas de las plantas. Duerme junto a un árbol, se cría junto a los mosquitos, nos transpira en invierno y nos da frío en verano.
Es amor, quejoso y abrigado, quesubearribaybajabajo. Amor que deshidrata y trepa a los copos de los árboles de navidad. Amor que se vende en supermercados, que se empaca en bolsas de plásticos.
Es el amor…..

http://www.youtube.com/watch?v=u-p-yubuDVs

Ensayo sobre la felicidad

"Todo en el universo, son matemáticas" Pitágoras.

Las matemáticas sirven para todo. Hay matemática en los pasos de los trenes, en las sinfonías conclusas de Mozart, en los razonamientos de Nash, en los caminos de los mayas, en las pirámides de Egipto, en las negociaciones burdas de empresarios panzones que dividen el planeta, en las cavilaciones de los economistas. En el comercio, en la astronomía, en la mecánica cuántica, en la física más elemental, en las ingenierías.

Cada hombrecito que necesite del razonamiento lógico, recurre a las matemáticas, de forma conciente o inconsciente. Cualquiera que relaciones números, figuras, variables, constantes, símbolos. Desde los Elementos de Euclides a la teoría de la Relatividad. Los miserables, los ricos, los jamaiquinos, los religiosos, los músicos, los conquistadores. Todo se puede analizar mediante las matemáticas.

¿Se podrá concluir en algo, sin destrozarse en la inmensidad de una sinapsis? Mientras los países se subastan, mientras se negocian el silencio y la palabra, mientras se trafican drogas, se mata el hambre y el sueño, el único camino convergente del ser humano se basa en la búsqueda de la felicidad. Algunos, viven de la búsqueda del poder. Los humanos, los más chiquitos, casi humanitos, vivimos de buscar la felicidad en cada paso. ¿Qué pasaría si intentara reducir la felicidad a una ecuación matemática? ¿Cuántas variables tendría? ¿Cómo analizaría cada una de ellas? El método científico nos enseña a ir modificando el valor de cada una en forma alternativa, dejando el resto fija.

Pero claro, por cual empezaría:

La paz interior

Un trabajo digno

El amor

La capacidad de crear

El éxito en los negocios

Hijos

Familia

Las borracheras, sucesivas y amistosas

Una esposa tetona

Un miembro cabezón y largo

Habilidad sexual

Seducción a cada paso

La paciencia

El dinero

El auto lujoso

La delicia de una mujer meciéndose en mi ombligo

La risa La capacidad de hacer reír

Pues no lo sé, ni tampoco estoy seguro si tienen ver con la felicidad. Todas estas, otras que no puedo nombrar, y algunas otras que simplemente están ligadas a sensaciones, forman parte de esa ecuación, compleja y simple.

Pues claro, si combino estos puntos que pude listar, podría generar un diagrama. Si la felicidad se definiese por dos variables, podría trazar dos ejes y trazar una línea, definiendo dos zonas: felicidad y no felicidad, y los puntos sobre la línea, definirían la frontera del estado de felicidad. Si fuese tres, claro, el mismo caso, un diagrama tridimensional. Con zonas de felicidad pura, felicidad a medias, y no felicidad. Podría seguir agregando todas las variables, pero debería analizarlas analíticamente, sin ningún tipo de gráfico de soporte. Así es la búsqueda de la felicidad, se puede medir en simples ecuaciones de dos variables o en complejas y retorcidas, de n variables, elevadas al cuadrado, dividiendo, exponenciales, logarítmicas. Sin lugar a dudas, deduzco que la función felicidad es dinámica. Las variables se reagrupan, segundo a segundo, experiencia tras experiencia. Para algunos, por momentos, tendrá sólo dos variables que dibujadas en una diagrama de dos ejes, tendrá forma de concha o pito. Para otros, será tanto compleja que no bastará con figuras espaciales donde halle estados de felicidad dependientes de tres variables sino que deberá extenderse más allá de las 3 dimensiones y configurar diagramas inimaginables.

Pues claro, así vivimos, tratando de agregar una y otra variable a esa función, en lugar de tratar de que sea una ecuación simple, de dos o tres variables. Pues entonces, mi conclusión es que para ser felices, ¡hay que simplificar! Hay que llevar nuestra función, a la mínima cantidad de variables. Pues así se mueve el mundo que avanza, así se manejan los negocios sustentables: Se debe llevar el conjunto de variables a un número manejable de variables, a fin de focalizar la acción sobre la que vale la pena.

Intuyo, que hacerte cargo de una de las variables de mi función felicidad sería la cobardía más dependiente de mi vida….

La felicidad debe tener que ver con el equilibrio, supongo.

Con las medias puestas...

Claro…que difícil se vuelve esto. Yo quisiera decirle varias cosas, y al mismo tiempo, guardarme un baulcito de silencio algunas otras, como para no soltar todo. Yo siempre recuerdo que el polaco Goyeneche (siempre que digo palabras terminadas en “eche”, me acuerdo de mi tío que solía utilizar una rima grotesca), decía que los silencios también se cantan. Y si lo pensará, se daría cuenta que es verdad. Si uno sabe como manejar el silencio, puede resaltar todo lo que viene después.
Pues claro, me es inevitable pensar en el roce de mi mano sobre su espalda. En ir dibujando con mi dedo índice una figura curvada y lenta, esquivando sus lunares, verrugas y granos de punta blanca. Y después que se de vuelta y juguetearle con el anular en el pupo y descartar la pelusa que se le atora.
Que lindo es empalagarse en su saliva, e ir descubriendo lo que ceno anteanoche y al mediodía. Pasarle la lengua por las encías de a poco, en cámara lenta. Ayudar a la limpieza de la placa bacteriana y ahorrarle los pesos que invierte en Licterine.
Yo soy de los que creen que la sensualidad se debe mantener hasta el última instante, pero hoy, no hay caso, con este frío, no tengo otra opción; esta noche la cojo con las medias de lana puestas. Espero que sepa disculpar este ataque de insensualidad.

¡Me siento inundado!

¡Me siento inundado!
Hay humedad en el ambiente.
Hay babosas que se arrastran.
Hay risas y demasiada gente.
Hay cosas que no me alcanzan.

Cae agua desde pisos superiores.
Llega agua de zonas aledañas.
Hay agua en los caminos.
Y babosas, muchas babosas.

Se arrastran.
Se sienten inundadas.
Descuidadas.
Se perciben olvidadas.

Se mueven las babosas,
Resbalan de baldosa a baldosa.
Por los pisos mojados.
Se sienten grandes cosas.

¡Al demonio con las babosas!
¡Odio las babosas!
¡Las odio!
¡Profundamente!

¡Prefiero un silencio tuyo, aunque sea uno sólo, antes que miles de palabras de esas babosas! ¡Las odio!

Maradona.

El General Montgomery estaba siendo homenajeado, 

por vencer a Rommel en la batalla de África, en la 2ª Guerra Mundial.
Discurso del General Montgomery:‘No fumo, no bebo, no prevarico y soy un héroe’

Churchill oyó el discurso y con celos, retrucó:‘Yo fumo, bebo, prevarico y soy el jefe de él.’

Recordemos a Kipling: “If you can make one heap of all your winnings, and risk it on one turn of pitch-and-toss…..Yours is the Earth and everything that's in it, and—which is more—you'll be a Man my son!” o sea: ”Si puedes amontonar todo lo que has ganado y arriesgarlo todo a un sólo lanzamiento…Todo lo de esta tierra será tuyo, y lo que es más: serás Hombre, hijo mío”. A ver pibe…este tipo se la banca. En vez de quedarse en la gloria de lo que fue y morir con eso, se calzo las jogginetas y se fue para Sudáfrica, a arriesgar todo su prestigio fulbolero. Decime, si Pele hizo lo mismo?? No señor!! Aparte de debutar con un pibe, el tipo se dedico a la polìtica y los negocios.
YO LO BANCO A MUERTE…porque: ·

Es gordito: el chabón en un conjunto de curvas concavas (o convexas?!?! Se igual, depende de que lado se mire). Y asi la rompio!!! Los abdominales marcaditos son de preputo!!

Fuma habanos

Tomo/toma/tomará merca…..como los rolling stones!! O Charly Garcia!!! Y seguro que jugo màs de un partido con la nariz nevada….o sea: PUNTO PARA MARADONA!!! Ponele un saque al negro Pele y fijate si hace algo de lo que hizo el Diego…decile a David Beckham que suelte el rubor y la máquinita con la que se afeita el pecho, aspire una línea y le pegue al fulbo como el diego…decile a Cruiff que bese un lagarto blanco y se eluda medio equipo…o al Chipi Barijo que se pinte un mechon rubio!!!

Sube y baja de peso con una facilidad increíble.

El man casi crepa más de una vez, acordate cuando casi palma en Uruguay…..el man se había bajado un asado repleto de achuras….y sin embargo….eh!! Ahí esta!!!

El tipo a dicho frases geniales y tiene unos latiguillos buenisimos!!!

• Pintate un mechon.
• La pelota no se mancha.
• Le toma la leche al gato.
• Me cortaron las piernas.
• Pele debuto con un pibe.
• Passman, vos tambièn la tenes adentro.
• Sigan chupando.
• La mano de Dios.
• “Cometí un error de un metro, no me pueden dar una culpa de 30 mil kilómetros.” (Mundial 1994).
• “Llegar al área y no poder patear al arco es como bailar con tu hermana.” (2001).
• “A los políticos les saco una ventaja. Ellos son públicos, yo soy popular.”
• "Este equipo (de fútbol) tiene mas vacilaciones que Samanta y Natalia juntas.".
• "¿Cómo hice el gol? Lo hizo la "mano de Dios".
• "Siempre dije que Chilavert es un buchonazo. Además de todo lo que nos pasa parece que además necesitamos es que un planta-mandioca nos venga a decir lo que tenemos que hacer."
• Bernasconi (el juez) es extremadamente rápido. Tiene la capacidad de colocarle un supositorio a una liebre corriendo."
• "Al cartonero Baéz (presidente de Boca Juniors) se le escapó la tortuga."

Tiene más canciones homenaje que cualquier tipo sobre la tierra… y salvo alguna canción de Capusotto en joda, ninguna en contra.

El tipo es el argentino por antonomasia!! Quien es Vilas?? Lombi?? Ginobilli…..dale man, los deportes en los que tenes que agarrar una pelota con las manos, es para yanqui!!! Fangio….piloto…eso no es deporte!!! Si no elegi algún ajedrecista, Delfo Cabrera? Y ese quien es?? De Vicenzo?? EH?? Meolans?? Luciana Aymar?? Pero por favor!!!!

Despierta tanto amor y admiración…que el tipo tiene un religión propia!!! La Iglesia Maradoniana!!! Con presencia en Facebook!! Encima tiene una filial en Barcelona y Alemania. Los tipos estan tan locos que creen que Messi es el nuevo mesias!!! Si, algo asi como Jesús!! Encima tiene 10 mandamientos:

1. La pelota no se mancha, como dijo D10S en su homenaje.
2. Amar al fútbol por sobre todas las cosas.
3. Declarar tu amor incondicional por el fútbol.
4. Defender la camiseta argentina, respetando a la gente.
5. Difundir las palabras del "Diego Maradona" en todo el Universo.
6. Alabar los templos donde predicó y sus mantos sagrados.
7. No proclamar el nombre Diego en nombre de un único club.
8. Amar siempre los principios de la Iglesia Maradoniana.
9. Llevar Diego como segundo nombre, y ponérselo a sus hijos.
10. No ser cabeza de termo y que no se te escape la tortuga.

Para más ver:
http://es.wikipedia.org/wiki/Iglesia_maradoniana


Y a ver si nos entendemos, yo no defiendo a Maradona, YO LO BANCO!!! Pero a muerte, lo defiendo a pito y espalda (si hablas mal de él te clavo un espadazo y te pongo el pito en la boca). Yo lo banco!! Con el sabor de los amores incondicionales, sin preguntar demasiado, aceptando, como esas minas que no entendes porque, pero te gustan, te encantan, te vuelven loco….¿por què tiene tetas alegres? QUE SE YO!!! Asi debe ser el amor por D10S: INCONDICIONAL!!!

Porque ahora se hacen todos lo correctos, pero bien que en el mundial 94, estabamos todos rezando porque el doping positivo fuera de Vazquez, asi que YO LO BANCO, por esos señoritos que se horrorizan con sus comportamientos…el tipo contesta de la forma que todos quisieramos contestar… O NO LA PENSASTE NUNCA!?!?!?
Imaginate llendo a comer a lo de tu suegro que te tira un comentario de mierda, al estilo, vas a terminar con tus estudios?!?! Cuando te vas a afeitar?!?!
Si fuesemos Maradona, le diríamos: “Cuando vos te lustres la pelada, gilazo”, pero como nos mordemos la lengua más de la cuenta, metemos una respuesta política, o nos limitamos a sonreir.
Maradona es como nuestro YO VISERAL, YO ABISAL.

Maradona, seudorockero, drogadicto, fumador, gordo, adicto a las achuras, al champagne, a la joda…fue pobre, es millonario... y YO LO BANCO!!! Si perdemos, nos robaron, nos cortaron las piernas, fue Havelange o Battler o Grondona que no se puso las pilas, o que Bilardo le hizo el complot, o que Toti Passman le espio el entrenamiento y le paso data a los contrarios…….y si ganamos: LA TIENEN ADENTRO!!!

Maradona….y a veces ni me acuerdo que jugo al fulbo.