En la esquina hay un viejo
marrón,
marrón oscuro
que vende flores
sospecho que fue tan blanco como yo.
Yo todavía soy blanco
blanquísimo
Es el miedo, entonces;
Pensar que sobre mi cabeza
pende algo
pesado
tan pesado
que cuando caiga, me transforme
Y digo bien: me transforme.
Porque solo se transforma lo que contiene una contradicción.
Mañana o pasado
puede caer eso
y me volveré
marrón
marrón oscuro
y viejo
y viviré entre flores cortadas
bellas
pero que agonizan.
No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....