No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....



viernes, 15 de febrero de 2013

Un día todo.


Un día pensé que todo iba a ser mío. 
Debí haber pensado de otra forma.
¡Qué el día iba a ser todo para mí!
¡Qué iba a ser otro día pensado!
¡Qué otro día iba a ser todo mío!
¡Qué un día iba a pensarlo todo!
Un día pensé que todo iba a ser mío.
Qué iba a pasar algo enorme, 
y por enorme iba a parecer todo
qué todo el día iba a ser otro
Apenas me doy cuenta, sin pensarlo,
que meditando se me cae todo.
Un día es una bomba de tiempo
y el tiempo es una bomba, también
pero una bomba de mundo 
que un día va a explotarlo todo entero 
Un día no voy a pensar nada, 
y nada va a ser mío,
como ahora pero mejor,
sin todo aquello que pienso,
sin que el día piense por mí.

martes, 12 de febrero de 2013

Virtud y posesión.

La tarde; puñal mal clavado.
anclado, mal, pensado.
Es la mirada burguesa
De las damas, y las duquesas,
De las señoritas que lloran
Y sus lágrimas se estiran
Nos dañan,
como dañan
Tantas cosas otras,
¿Quieren construir una familia?
¿Quieren un pasto verde?
¿Quieren un espacio sutil donde domesticar emociones?
Las emociones no descansan,
¡Domesticar emociones!
Después querrán la receta del calmo mar.
¿Quieren recetas?
Pues notas tomen,
Agreguen una total falta de conciencia,
una desconsideración por lo elemental
un gesto adusto
y sobretodo: levanten su meñique cuando tomen el té.
Tú, mujer, que apenas conoces la gracia,
 y vives en la completa ignorancia de lo que a tus pies se somete.
Tú, mujer, errante, equívoca, díscola,
será tu altar un hombre si no ponés atención a mis palabras,
desordenadas, transfiguradas,
pero también será tu tumba, tu propia tumba.
(Son solo palabras, consonantes y vocales ordenadas)
si no ponés atención descubrirás tarde
el poder de la espada más filosa: ¡La lengua!
Te darás cuenta, que la virtud no habita la posesión,
¡la virtud es un arte de uso!
Acciones, eso nos pide el mundo.

martes, 5 de febrero de 2013

Amoriando. (Hojas sueltas del diario de una galeanista).

Los sentimientos siempre tracionan. Imagínese mi historia. Tiempo atrás conocí al amor de mi vida. Le pedí un hijo y me lo dio. (Pausa). Me dijo: “total tengo tres, y al chiquito no lo quiero tanto porque no hice a tiempo a encariñarme. Es morochito, me dijo, pero si querés le podés decolorar el pelo y queda joya, casi rubio.” Un  horror. Me lo quedé, obvio. ¿No saben que el amor es confusión? El amor te confunde. Si no confunde, no es amor. ¿Dónde se ha visto un enamorado con las ideas claras? No se ha visto, ni se verá. Para enamorarse hay que confundirse, y sufrir, sobretodo. Sufrir un montón. Sufrir mirando la pared, mirando un pañuelo. Yo sufro mirando a mi hijo, que no es mi hijo. Y cuando viene y me pregunta por el padre, se me parte el alma...
El amor, es un tema de precisión.