No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....



jueves, 3 de julio de 2014

Pasado pisado.

De chico pensaba raro, pensaba que el mundo se detenía cuando no lo miraba, que se quedaba quieto, esperando, como una fotografía. ¿Había mundo antes de mí? ¿Había algo? ¿Algo que me importaría?Historia. El pasado es el lugar más infame, más cruel, porque nunca es posible volver. El pasado es, también, un animal peligroso. Uno se acerca sin saber, sin conocerlo, se deja acariciar, hasta te pasa la lengua por las manos, pero de pronto uno hace un movimiento raro, le revuelve el pelo, lo quiere cambiar lugar, jugar a hacerlo propio y te responde con los dientes en punta.
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