Lo siento, a puro veneno, lo siento. Recorre las venas casi como una lagrima lenta, densa. Una lagrima babosa, que se arrastra. Esta ahí, corcoveando su cuerpo de lágrima. De gota alargada, que se escurre. Y a pura verdad se vuelve, veneno. Vuelve el veneno de las lágrimas, de las babosas que lloran. Vuelven, vuelan. Y lloran, por las venas.
¿Y la lluvia?, ¿Por qué es la lluvia? Por las babosas, para que caminen. Para que no se sequen y pierdan su única satisfacción de vivir, aunque sea una vida de babosa, aunque sea así: pegajosa.
¿Cuánto veneno que no veo, despide la lluvia cuando llora? ¿Será que la lluvia, copiosa e inmensa, es solo obra de babosas? De babosas aburridas, digo. No de aquellas, que seducidas y casi al borde de un colapso de risa, trepidan, sonríen y miran. Y abandonan. Dejan su cuerpo de babosa gris.
¡Nada más lindo! Nada, casi nada, que un abandono de babosa gris. Nada más lindo que darse cuenta que no todas las babosas son babosas. Hay babosas, babosas hermosas que no. No son tal cosa. Pero guarden el secreto.
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