No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....



domingo, 15 de septiembre de 2013

París.

Ver París, 
después morir...
Pero morir de amor, 
y renacer, 
Para què morir
si no es para renacer en esto
Mounstruo nuevo, raro
Cuatro manos y dos bocas

Ver París,
Tocar tu boca, 
Ser París, 
Tus celestes.
 
Comer amor, vivir empalagado
Comer París, 
deformarnos en francés
desafiar a los franceses 
a cambiar el gentilicio 
de los besos que inventaron.

La Rue que me olvidé
el barrio latino,
la torre infiel...

Todo tan quieto...
todo entero...
que parece un recuerdo.



Publicado por en
Etiquetas:

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)