No deseo ser realista, pretendo escribir música pero con palabras, porque los recuerdos suceden con música. Tengo trucos en el bolsillo y cosas bajo la manga, pero no quisiera ser un prestidigitador común. Pese a todo, no he podido determinar, si quiero mostrarles la verdad con la apariencia de la ilusión, o por el contrario, la ilusión con la apariencia de la verdad.....las palabras me preceden, me sobrepasan. Tengo que tener cuidado: sino las cosas se dirán sin que yo las haya dicho. Así como un tapiz está hecho de tantos hilos que no puedo resignarme a seguir solo uno....mi enredo surge porque una historia está hecha de miles de historias....



domingo, 15 de septiembre de 2013

París.

Ver París, 
después morir...
Pero morir de amor, 
y renacer, 
Para què morir
si no es para renacer en esto
Mounstruo nuevo, raro
Cuatro manos y dos bocas

Ver París,
Tocar tu boca, 
Ser París, 
Tus celestes.
 
Comer amor, vivir empalagado
Comer París, 
deformarnos en francés
desafiar a los franceses 
a cambiar el gentilicio 
de los besos que inventaron.

La Rue que me olvidé
el barrio latino,
la torre infiel...

Todo tan quieto...
todo entero...
que parece un recuerdo.



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