Siesta de domingo por la tarde.

Somos dos, vos y yo. Jugando a deformarnos la carne con los dedos, fuertemente dócil, bajándonos la guardia de los labios. Corriéndonos con la lengua, con los dientes.

Sin miedo, de revolcarnos, tan revoltosamente, de marearnos en las sabanas, y atragantarnos de tela. Sin miedo, de zarandearnos tanto que se nos mezclen las pecas, o se nos caigan a un costado, o se junten todas en tu espalda.

Somos dos gotas de colores blancos y marrones. Pero también, amarillos, anaranjados, verdosos, y negros. Somos dos gotas de helado derretido, de un sabor que aún no hemos probado.

Somos eso, un preámbulo de derechos y obligaciones tontas, que no nos importan en este momento, porque nos dan tantas ganas de jugarnos a la guerra, de invadirnos, de firmar la paz, y romperla, castigarnos, y tomarnos de prisioneros.

Eramos eso. Ahora soy yo, solo, tirado en mi cama, recién despierto, y vos, la parte indesgarrable de ese sueño y desgarrada de esta realidad, tan sin vos, que me pican las muelas y se me hincha la lengua.

PD: Peligrosa la siesta de domingo, te dormís pensando que hay una pecosa sentada en la almohada, y se te va al carajo la tarde. Me tenté en ponerle otra etiqueta; “Cosas que te pasan si estás dormido”, por ahora no.

¿La foto? Yo la entiendo, es una ayuda-memoria.